solo yo, me saboteo,…
No debo convencer a nadie,…
“explicarle” mis dudas, mis miedos,..
los hará más grandes o desaparecerán,..
Y “ello” realmente producirán un resultado
indimensionable,…, autárquico,…, impredecible,…
Mi vida no es un “producto”, no he sido un “accidente”,…
de la matrix,…, tampoco un “milagro”, una bendición o maldición,…
Mi vida solo es,…, una “maravilla”,…, pero creerlo debo,…
abarcar todo este precepto, concepto,…, debo,…
Mi amor no requiere de “amuletos”, de “iconos” que me
hayan vendido e impostado, de lenguajes, de procedimientos,…
un tienes que,.., no ser un misógino (¿un santo?),
o ser un ser de fantasía, con solo partes o porciones requeridas,…
A veces el corazón, el alma no, por impredecible,…, la mente,…
y las partes “intimas”, deseables,…
El amor es una fantasía, un sueño, un “constructo” de mi mente
loca, afiebrada, mi alma solitaria, huérfana,…, que busca “soldarse”
con otra,…, vaya tragedia,…, casi que no, esto es imposible,…
cercena “cosas, objetos”, libertades y libertinajes,.., flojera, abulia,..
ritmo y contraritmo, percepciones sincopadas, vicios,…
Si el amor tiene ese “defecto”, pero que bonita borrachera,…
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