Salto,..

Es que acaso la muerte,…

ella nos encuentra un espacio donde puede guarecerse,..

el alma,…

Ella nos arranca de nuestra miseria, de nuestra cotidianidad,..

ella tan precaria,.., tan pobremente escasa,…

que casi que no podemos,…, con nuestras enormes dudas y miedos,…

con nuestras muy precarias manos y palabras,..

Y nuestros magros constructos,.., nuestra fe apenas de obsidiana,..

apenas, una torre de papel,.., no de marfil,..

nada sustentable,..

Una gnosis,…, apenas lineal,…, minúsculas porciones discretas,…

nada continuas,.., y a veces ellas se pierden,.., se diluyen,..