La voz,..

Somos quizás,..

los desheredados de la vida,..

de la tierra de la media luna,.., de Rulfo,..

de algún mediano, lejano lugar,..

Los que fuimos abandonados a nuestra suerte,..

demasiado compleja,.., inextricable,..

En donde portarse de cierta manera no era una libre elección,..

el mutismo,., bajar un tanto la cabeza,.., la bajeza,.., la burla,..

dilucidar muy hacia adentro,..

acallar,..

Ir construyendo un espacio alterno,.., crepuscular,..

y quizas deforme,.., no real,.., místico,.., lunar,..

Donde podríamos concebir un “algo”, una imagen,..

una verdad,.., un manifiesto,..

Que pudiera permitirnos,.., el transitar por esta fría vida,..

repleta de personajes,.., con caras de cartón,.., pareciera,..

Figurativas,.., claramente no sentíamos el calor de su mirada,..

sino mas bien la critica atroz, incesante,...., la exigencia,..

es para allá,.., no por aquí,.., enderézate,..

ahora,.., ya camina,.., detente,.., no hables,.., así,..

no digas,.., no cuestiones,.., créeme,..

Emito estas palabras,.., le doy voz a mi alma,..

ella quisiera decir,…, emitir,..

ya,.., ya,…