La muerte del juglar,..

Dicen que la parca llego un día,..

en que el, que se encontraba distraído,..

¿haciendo que?,.., lo de siempre,.., lo de diario,..

Quería componerle una oda a la muerte,..

para brindarle a ella,.., su vida,.., su muerte,..

Tanto le conmovió a la parca sus líneas,..

que quiso la triste parca,..

arremolinar con los restos mortuorios,..

del que se negaba a autodenominarse poeta,..

que se sentía más bien un juglar,.., de los de antes,..

acaso un bufón, un seglar apostata,..

Que querría algo comprender,.., entender,…

de este gran furo que gira día con día,..

como naciendo, circulando,.., emergiendo cada día,..

Una esperanza,.., que no le permitió el “poeta”, el crecer,.., consolidar,..

porque patito, quería “componer” esta vida mayéutica compleja,..

rellena, repleta de azahar,.., caprichosa,..

Que ni tan siquiera el mas versado,.., comprendedor de futuros,..

podría imaginar,.., predestinar, el segundo que siguiera,..

Ay patito,.., hoy quizas podrás realmente platicar con la huesuda,..

pero trátale bien,.., no sea que ella cansada de tu tanto parlar,..

quisiera regresarte otra vez pa tras,.. y tengas que volver a vivir,..

y otra vez recicles este loop incesante,..

¿Por qué, porque,.., cuando,.., donde,.., por que yo, porque a mí?,..