Es acaso una
constante,…
esta lucha
recurrente,…
entre mi oquedad, el vacío,…
y el encuentro con
mi pesada carga,…
O el dejarme,
permitirme,..
algo poder volar,…,
aspiraciones del alma,…
Es tan notoria,..,
esta precariedad del alma humana,..
su pobreza y su
sensible amoldamiento,..
Parece que pudiera
ser una lucha perdida,…
que no tiene un
fin o un ascendiente,…, un buen pronostico,..
más bien torna
abajo,.., hacia abajo,…
Busca en
hondonadas,…, en fuertes inyecciones de adrenalina,…
esa adicción,…,
ese requiebro,.., ese trepidar del alma, de la psique,…
porque no hay nada
que le llame,…, que le clame,…
Dice mi pobre
nieto: estoy tan aburrido,…
Y si,…
tan solo dejar que
la vida pase,…, que solo ella acontezca,…
el adulto, el
viejo,.., suele eso tomar como lo conveniente,…
asi es la vida,..,
asumirla,.., esta monotonía, esta aburrida,
reiterativa
forma,..
Sentado en esta
silla vacía y llena,…
vacía de
sustancia,…, y solo llena de clamores,…, flemas, pausas y silencios,..
vacía de un cuerpo
amado,…, tan relleno de ausencias, pieles, besos,…
Voy eslabonando
azahares, recuerdos, trazos,…
desde que ejerzo
memoria,…, desde que era muy niño,…
Siempre yo podía autoverme,
desligado, ausente mi alma de su cuerpo,…
No comía, era
flaco,…, tenían que meterme el bocado casi a fuerzas,…
siempre con un
hambre que no se llena,…
Y recorriendo mi alma,
adelante, evadiendo a mi cuerpo,…
tan lleno de
falencias, a duras penas algo de ejercicio, pero nunca sano,..
Fumar, estar mucho
tiempo sentado, apostado, soñando en duendes y poemas,..
El mundo bucólico,
melancólico,…, entre gris y azul, en diferentes tonos,..
Deformarse con los
años mi escaso cuerpo, ahora lleno de protuberancias,…
lento, torpe,..,
con pésimos olores,…, me dice mi nieto,.., hueles a viejo,..
y así ha de
ser,.., que amable (podría decir algo peor, y no le faltaría razón),...
Escribo, escribo,…,
¿por qué, por qué?,…, en verdad que no lo sé claramente,…
pareciera un mal
habito que me fue impostado,…
quizás no encontré
nunca el discurso,.., para defenderme,…, para manifestarme,..
Decir con voz en
cuello, hey, tu,.., si tu,.., hey, aquí estoy,…
en verdad que
existo,.., en verdad que algo quiero (y no es dinero dicen por acá,.., jajaja),…
Ya ahora voy
entendiendo que el ser humano, casi no empata con su alma,..
su psique va
divorciada de su alma, y ellas se disgregan de nuestra natura, toda ella,..
natura de nuestro
cuerpo, su vida, su entorno, nuestro entorno,…
Dado el grado de “avance”
que tengamos,…, es la inclinación de nuestros actos,…
¿nos sentimos
mundanos, pragmáticos?,.. somos racionalmente cínicos,…, ¿y qué?,…
¿nos sentimos “espirituosos”?,…
torcemos nuestros
ojitos y bendecimos a todo mundo
(y los religamos
en alguna grey para salvarle),…
expulsamos al nigromante,
al exasceta, o cualquier denominación algo parecida,.
seremos los fieles
guardianes del edén construido y bordado,…
¿y filósofos?,…,
tendremos preguntas y respuestas para todo,…
o ¿reales y
sinceros?, diremos que todo y todos no valen un centavo,…
pero que al menos,
nosotros somos sinceros,…
Vaya, que cosa,…,
este mundo lleno de espejos y lugares comunes,…
este teatro que
bien pintaban los grandes escritores,…
Luego entonces,…
A pesar de todo,..
De quedarse el
tiempo dormido varado, muy quieto,..
musitando este muy
quedo,..
pareciera que nada
migra, nada evoluciona,..
se duermen las azucenas,..
y los sueños no
parece que cambiaran,..
Hay esperas que
parecen permanentes,..
y las palabras,
los suspiros, las miradas,..
parecen
extraviadas, tan distantes,..
una de la otra se
alejaran,…
Es entonces que se
abre una ventana,..
se siente el roce
del viento,..
la frescura de la
mañana,..
irradia el sol en
pleno rostro,..
y por fin ahora,…,
¡vibran las almas!,..