De tantos idos,..,
acaecidos,..
Se envicia el alma
con destellos,..
de recónditos lugares,..,
ya vacíos,..
Se hilvanan los
recuerdos,.., se engarzan,..
aquella flor, el
beso recibido,.., el no dado,..
Las distancias,..,
el tremor de las líricas almas,..
el delinear y
contornear de los pasajes,..
darles forma,
colorido, voz, silencio,..
sentimientos,..
Una flor, una
cálida sonrisa recibida,..
dar una respuesta,..
conjugar, versar,
aquietar,..
suspirar, bailar,
poder cantar,..
iluminar,.., poder
amar,..
Tan hermosa y
delicada flor,..
una caricia,..
un bello son,..,
escuchar,..
la canción, el
baile del amor,..
Son lugares
cotidianos,..
son presencias,..,
y son manos,..
son voces que nos
hablan,..
almas que nos
acompañan,..
y que no nos
pertenecemos,..
tan solo,…
estamos,..
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