Narciso,..

Si debo,…

caminar mi propio sendero,.., mi locura,.., dejar,..

Ya no constreñir,.., preguntar,..

y no ceñir,.., investigar,..

Tan solo pintar a mi mundo,.., conjugar,…

Todas las herramientas, pinceles,.., elementos,..

mi psique loca, dislocada,..

mi sensibilidad, que ella es mía, me pertenece,..

yo no la escogí,.., ella me fue heredada,..

y mi alma que llena esta,…,  de tantos recuerdos,..

tantas voces,.., pasajes,.., recuerdos,.., sentimientos,..

Hacen una gran mezcla,.., mixtura de poesía,..

de drama,.., locura,.., genialidad,.., si pudiera,..

si quisiera,.., darle espacio,.., ritmo,.., silencio,..

pausa,.., escuchar,..

Y no buscar entelequias,.., personas,.., ecos,..

para romper, fracturar,.., el velo,.., de mi soledad,..

que me arrope,…, pues no hay,…, nada que llene ese espacio,..

¿Ya lo asimilare?,…, el ser humano tan egoísta,..

solo quiere su propia voz,.., su razón,.., su amor,.., su verdad,..

su figura narcisa,.., aquella que quiere alcanzar,..

y que nunca logra,..

Belleza,..

Y si la lengua,.., la voz,..

se fuera en paso lento,.., como dubitando,..

¿Qué sería de la aurora,.., del amanecer, donde estaría?,..

si ojos no existieran,..

¿quién podría disfrutarlos, contemplarlos?,..

dibujarlos,.., evocarlos,…

Compondría versos,.., sueños,.., imágenes,..

le haría una pequeña oda,.., pálida,.., pues no puede traducir

todo su color y su belleza,…

Asi las ramas,.., el amor,.., el dolor del alma,…

Son tenues imágenes de la realeza de su dimensión,.., ¡enormes¡,..

Apenas destellos que no logran hacer cimbrar a los barcos,..

a las amapolas musitantes,.., no nos llevan en volandas,..

hacia la certeza de su hendidura,.., su belleza ínclita,..

Su pasaje más gris hasta el esplendoroso,.., por la sola luz

que le ilumina,…

Estos ojos apenas algo me dictan,.., me empequeñece su belleza,..

su hermosura,..

Vasallaje,..

Hace tiempo que no me recordaba,..

ese espíritu de vasallaje,..

Me es tan propio,.., que casi ya no lo veía,..

lo consideraba perdido,.., extraviado,..

que ya no estaba,.., que se encontraba ausente,..

pasado,.., superado,..

Y no,.., allí esta,.., enhiesto,.., latente,.., vigente,..

solo era menester el recordarle,.., para verle otra vez,..

esa sumisión a “cualquier” figura,..

Esta persona es más,.., ¿más que?,…

más digna,.., con más derecho,.., a,..

Parecieran actitudes heredadas de todo mi tiempo de vasallaje,..

de sometimiento,.., de bulling,..

tan acostumbrado a estar en el suelo,..

recibiendo todos los golpes que me proferían,..

solía no poderme defender,..

y buscaba siempre dar un rodeo,..

para evitar el verme sometido,..

Era una tortura que no lo cambio el cambio de lugar,..

de residencia,.., el tiempo,.., la tome y allí está todo el tiempo,..

Por ello la rebeldía ínclita,.., el rechazo a cualquier autoridad,..

no quiero verme sometido,.., sin salida,.., no quiero,..

deseo plena libertad,..

aunque la cárcel, solito yo la forjo,..

¿Las figuras humanas?,..

yo las configuro,.., le doy rostros,.., les doy voces,..

nombres,.., hasta actitudes,.., acciones que prefiguro,..

¿Y la chancla,.., el cordón de la plancha?,..

hicieron bien su trabajo,..

eha aquí un ser presometido,…

y a mi vez yo bulee a mis hijos,..

una enorme disculpa por ello,..

¿Qué no debo alcanzar ningún paraíso?,.., ¿ningún sueño?,..

(no lo merezco),..

¿Que nada me corresponde poseer,.., más que las ganas?,..

acaso la culpa,.., “por mi culpa,.., por mi gran culpa”,…

¿qué no debo portarme “mal”?,.., ¿y qué significa?,…

no seguir las instrucciones de la autoridad,..

Paradoja e ironía: ahora me dicen,.., “mi poli”,…

Luna,..

Sobre la luna cuadra,.., ¿cómo, que no es redonda?,..

Desde tu perspectiva azarosa,.., hueca,.., vacía,..

En mis locas noches,.., ella se adhiere a mi locura,..

A veces es una doncella,.., de pies gráciles que danzan,..

luego una viejita,.., tejiendo tranquilamente todos sus recuerdos,..

en un gran manto de melancolía,..

Una mujer seductora,.., lánguida en su cama,.., esperando,..

al amor de su vida,.., sumida en sus sueños húmedos,.., esperando,..

A veces un conejo se perfila,.., saltando entre sueños diversos,..

en campos ocres,.., amarillos,…, luminosos,..

Mi bella luna de la primeras horas de la noche,..

y de las últimas horas del alba,..

casi despidiéndose y no queriendo,..

no desea irse,..

y se queda en mi recuerdo,..

Soledad simplemente,...

En verdad que prefiero,..

La soledad que me embarra en este cuarto de 3 por 4,..

que llevarme a tu risa al llanto,.., a una cama vacía,..

Donde mi flacura,.., mi estatura,..

no alcanza a llenarte de besos pródigos,..

reciprocantes todo el día,..

Acaso de reclamos,..

¿dónde estabas,.., fuera de mi vida vacía?,..

Allanar a tu recuerdo,.., deformar a tu recuerdo,..

pintarlo de distintos matices,.., ocres,..

no poderte llenar de besos tus heridas,..

porque relamo las mías,..

Mujer hermosa de la caravana de mis sueños,..

gloriosa,..

no podría desdibujar ninguno de tus anhelos,..

de tus glorias merecidas,..

de tu belleza,..

Feliz,..

Es muy cierto que,..

es tan poco lo que ocupo,..

para poder ser feliz en esta vida,..

Respirar,.., ver y sentir,.., imaginar,..

solo eso,..

Respirar,…

la suave brisa del alba,..

el olor característico de la mujer,..

una rica comida,..

una flor,..

Ver,…

la aurora,.., el sol,..

una mañana fresca,..

un capullo que nace,..

una sonrisa cálida,..

una pareja amorosa,..

un vientre con fruto,..

el amor,..

Sentir,..

una piel que roce la mía,..

un calor o el frio,.., porque vivo,..

un dolor clavado en el plexo,.., porque siento,..

un amor muy cálido hacia mi par,.., mujer,.., hombre,..

Imaginar,..

que la vida nunca se acaba,..

que la esperanza no se agota,…

que la rosa siempre renace,..

que el amor se reconforta,..

Así,.., simple,.., soy feliz,..

Entrelazar de manos,..

¿Y si pudiera ir donde el viento no regresara?,…

¿qué diría?,.., ¿cómo serían mis ojos?,..

¿Podría hablar en madrugadas resilentes?,…

¿ahogaría un reclamo en tu boca con un beso?,…

Ya nena,.., camina lento junto a mí,..

entrelaza tus manos,.., caminemos,..

abramos futuros,.., ¿cómo han de ser preguntas?,..

no nos importe,.., solo seamos intensos,..

¿quieres?,…