Como me gustaría,..

Que mis escasas palabras fueran como piedras,

para construir lugares,…

Construcciones,.., calles,..

Tener la figura de una elipse,.., piedra roma no filosa,..

contorneada así por el paso de los bueyes,..

con sus yuntas,..

Del pie descalzo casi sin huarache,..

apenas trapos,.., costras,…, callos,..

De revoltosos y harapientos indígenas,..

¡muera el supremo gobierno¡,..

sentir hecha baldosa,.., la sangre derramada del indígena,..

sus ojos extraviados,.., como ausentes,..

Verse reflejados,.., en el estanque con agua sucia contenida,..

mohoso,.., con líquenes,.., vidriosa,..

Transitar centurias,..

escuchar las caravanas,…., el prosélito penitente,..

la manifestación doliente,.., suplicante,..

Ave maría,…

¡sálvanos madrecita!,..

Del criollo mexicano,..

mixteado,..

rasgos indígenas,.., negros,.., blancos,..

cosmogonías,.., creencias,..

“por mi culpa,.., por mi gran culpa”,..

la única,.., tu inocencia,..

Duda,...

Es en el remanso tranquilo y sepia,..

alejado del mundanal ruido,..

de las caras dominantes,.., de los ojos,..

El control,.., las voces altisonantes,..

de los altavoces,.., los gritos, improperios,..

Las verdades sujetadoras,.., los deberes forzosos,..

la tarea,.., la culpa,.., el debes de portarte bien,..

si quieres ir al cielo y no al infierno,..

Donde los tonos de color tienen que ser validados,..

este no,.., es demasiado chillante,.., lastima mis ojos,..

dice Juan Imperio,.., Ana la loca,.., Pedro el Nigromante,..

no el Gaviota,..

Ausentarse de todas estas huestes,.., terribles,..

porque ellas quieren prevalecer sobre mi duda,..

mi interrogante,.., mi incertidumbre,..

Eha Víctor,.., por aquí,…, reza así,.., este rosario,..

persígnate así,.., entrega tus pecados,..

redímete,..

Y como un zombie,.., digo si,.., creo,.., creo,..

Y hay humo en mis ojos,.., hay dolor en mis articulaciones,..

La genuflexión hace que me encorve y me duele el espinazo,..

la cordura,.., la poca ciencia que conjugo,.., se pelea,..

“checad la evidencia”, observa,.., “por sus frutos los conoceréis”,..

establece,..

Y mi duda: ¿cuáles frutos?,..

¿el amor, sin posesión,.., inmanente, ausente de ligandos,..

entelequias?,…, ¿de forzosas verdades que deben ser tragadas,..

digeridas para “iluminarse”, aumentar el aura?,..

En la ínclita duda,.., la perversa,.., hay más de una reliquia

preciosa,.., valiosa,.., espiritual ciertamente,..

Quisiera seguir ad infinitum,.., dislocado,..

con duda interrogante,..

mas que con docta,.., procaz,.., ciencia,..

ojala,..

Baila,..

En este mundo malverso,..

salta una anaconda una reata,..

con agilidad asombrosa,..

No ma,..

¿Te diste cuenta?,.., era una broma,..

¿posible?,…

Es así que debo tejer,.., el entramado,..

del hamaca de mi cara alma,..

jugando,.., versando,.., no apropiándome,..

de ninguna verdad absoluta,.., anatemas,..

Dejarme conducir acaso por la siguiente nota,..

de un vals,.., de una cumbia,.., un regee,..

¿Qué ya no puedo mover a mi cuerpo?,..

¿y mi neurona bailante,.., juguetona?,..

Seee,…

Y si me fui,..

Y me lleve todas mis cosas,..

Aquellas que creí valiosas,..

mas no sabría si deje atrás grandes tesoros,..

Un recuerdo contigo allí sentada,..

una mirada suplicante,.., amable,..

una palabra peticionante,.., que bajara mi tono,..

suplicante,..

Quizas alguna oración que no escuche,..

alguna renuncia forzosa que debía,..

Algún perdón,.., por no llevar una hogaza de pan,..

luego de un mal entendido,..

Una mirada ausente tuya,.., mía,..

desquiciantes,.., reclamantes,..

La luz y obscuridad de nuestros pasos dados,..

la esperanza fallida,.., divagante,..

El sepelio del amor imaginario,.., anhelante,..

que no pudimos darle un tierno beso,..

excitante,..

Y ya,…

Hoy ya no tengo tiempo,…

Para descifrar enigmas propios,.., ajenos,..

Para dilucidar sobre la verdad absoluta de los parapentes,..

sobre una migaja de fuego,.., en el azul boreal de un remanso rio,..

¿Qué es eso,.., existe?,…, verdad que no lo sé,..

verdad que desconozco tantas cosas,..

Que quisiera pasar por el mundo como un idiota,..

como un loco extraviado, alucinado,..

como un renglón muy mal escrito,…

con fallas terribles en su estructura,..

contenido,.., simbolismo,..

Quisiera deveras encontrar un elixir,..

una especie de encantamiento,..

para poder verter palabras, frases,…

que algo pudieran mover,..

o imaginara que así fuera,..

Una leve hoja,.., un caracol hacerlo caminar,..

un gato mudo hacerlo reflexionar,..

sobre sus grandes paradigmas,..

Tantos temas,.., tantas locuras,.., que vivo,.., que creo,..

que quisiera ser eterno para dilucidarlas,..

y deveras que no me alcanza,.., para nada,..

mi triste tiempo,..

Eha, ya te toca,..

Libertad,..

Es muy cierto que,..

no tengo ningún derecho,..

A plantar una semilla en un huerto que no es mío,..

A transferir un sueño,.., a colocar un anatema,..

una verdad, un holocausto de palomas,..

en el cielo de algún creyente o ateo,..

Muy cierto es,.., que yo no tengo,..

en verdad carezco de humildad,..

por ello no percibo,.., la realidad,.., la verdad,..

El mundo multitono,.., multicolor,..

no le percibo,.., no logro concebirlo,..

Acaso algo vislumbro ese fractal iridiscente,..

esa canoa,.., el lastre,.., ese remanso en un rio,..

una luz boreal imaginaria,…, divorciada a mi voluntad

y que no ejerzo,.., ella se libera de mi control,..

y que bueno,.., que bueno,..

y gracias,..

Como me gustaría ser poeta,..

Y hablar en criptogramas,..

imágenes,.., vocablos intercalados,..

con cierto azar que significaran,..

Que se abstrajeran de mi lógica secuencia,..

del ejercicio cotidiano, anodino de mi línea mental,..

Utilizando apenas, las dos neuronas que todavía me asisten,..

Quisiera ser un poeta que tendiera puentes,..

de comunicación que todos pudieran escuchar,..

y que cada quien diera su valor,.., su dimensión,..

algo,.., poco,.., trascendente,..

Sé que los lenguajes,.., los criptogramas que poseemos,..

no nos abarcan a todos,..

Hay quien como yo,.., quisiera vivir en una nube,..

no tener que aterrizar cuando siente hambre,..

cuando la soledad se agudiza y solo pueden percibirse débiles sombras,..

posible fantasmas,.., y el miedo se extradimensiona,..

Como quisiera de verdad ser poeta,.., para no bajar a la tierra,..

al mundo procaz que también yo vivo,.., que también yo creo,..

Aquel que somete, que desea conquistar mi verdad sobre cualquier otra,..

derribarla,..

Como me gustaría ser poeta,.., para poder asimilar siempre,..

la divergencia,.., el color,.., la deserción a mis ideas,..

a mis versares,.., pensamientos,.., sentimientos,..

mis percepciones,.., mis deluciones,.., que ellas pintan,..

Que ellas colorean,.., en los tonos que a mi pertenecen,..

y que cada quien percibe de manera distinta,..

Unos verán mi mundo gris,.., azul,.., triste,.., aburrido,.., insensible,..

Y yo estaría viviendo un drama,.., la historia sublime de Hamlet,..

al comerme un triste bolillo,…, o viajar hasta la luna,..

tan solo en forma imaginaria,.., ilusa,..

Y alguien preguntara,.., ¿qué logras, que sacas, que valor?,..

Y si fuera poeta,.., no querría convencerles de una respuesta,..

a una pregunta que no me hiciera,..

como me gustaría ser poeta,..