Tu voz,…

Déjame pintarme entre tus axones, tus pezones,..

los hermosísimos duraznos de tu cuerpo,..

hermosos melocotones ellos tan dulces,..

déjame tocarles tan solo con mis yemas,…

Y pues, yo estaba solo y triste,…

cuando la noche te hizo magnolia,…

(los dos últimos versos pertenecen a Manuel Acuña,

solo modifique o sume la ultima palabra)

Mi serena luna de agua en un cielo estrellado y quieto,..

en verdad quisiera alejarme de mis miedos,…

de mis apetitos mas precarios, indefinidos,…

Del ruido tan vulgar y burdo y que a veces explayo,…

en darle vida y cuerpo,…, una respuesta equivocada,…

Quisiera escuchar a tu voz cantando,…

dejarme envolver en esa hermosa caricia suave,…, profunda,…

mirar a tus ojos y enlazarme,…, hacia la profundidad

que ellos delatan,…, encuentro de almas,…

susurros apenas,…, gloria,…

Mis ojos casi lloran y no pueden alejarse

del entusiasmo que no puede traducirse, casi no,…

como si el alma solo ella trepidara,…

ella quisiera vivir, existir,…, reír, flotar o llorar,….

Y es que yo solo puedo rendirme,…

al sonido de tu voz, tus inflexiones,…

no me queda mas que tan solo eso,…

Y me llevas tan sinuoso,…, tan lento, suave in crescendo,…

rítmico,…. ahh,…

Narciso,..

Rompamos por favor,…

las imágenes reflejas, narcisistas,…

que creamos,…

Démonos la oportunidad de dudar

de nuestras definiciones, nuestros limites, …

no somos lo que creemos,…

Quizás alguien quiso pintarnos,.., con los ojos tristes,…

el ojo apagado o la voz equivocada,…

o la canción que nos definía,.., eres roto,..

reggetonero,.., paria,.., estúpido,.., tonto,…

limitado, soez,…, alucinado,…

Magenta,...

Quisiera si,…

escribir como magenta,…

pero solo alcanzo los pixeles de color algo negro,..

descoloridos ellos,…

Y quisiera igual no ser un ausente permanente,…

todo el tiempo,..

de la bondad, de la villa, de los abrazos,…

la empatía que pudiera unirnos,…

como en los sueños que abrazaba desde niño,…

Que pintaba, coloreaba,…

les daba trazo,.., color, textura y voz,…

sin tantos llantos, ruido,…, trepidar,…

De almitas que no encuentran, no topan el amor,…

aquel, sosiego,…, hermosa paz,..

y que claramente yo no puedo rescatar,…, no poseo el poder,..

no me corresponde quitarles sus marañas,…, sus lágrimas limpiar,..

esas mini fracturas que quiebran paulatina su alma,…

las definen,…

Pájaros de acero,…

Solo recién comprendo que,…

somos realmente extranjeros,

alien todo el tiempo, desconocidos,..

de prácticamente todos, inclusive de nosotros mismos,…

no llegamos a reconocernos,.., nos evitamos,..

Nos hemos colocado etiquetas mucho muy precarias,…

que nos colocaban como con una camisa de fuerza,…

eres tonto, anagrama,…, nigromante, rupestre,…, rocinante,…

pájaro de fuego,…, fantasma,…

Y creímos prácticamente todo,…, aunque fuese pasajero,…

pudo “afectarnos” de cierta manera, modo,…

Y quizás nos arrastramos un tanto,.., un tiempo,…

o “volamos” como plumas o como pájaros de acero,…

buscando donde guarecernos o nidos en que terminara

nuestro viaje,…, nuestro fin, nuestro destino,…

Hay amigos,…

Que se declararon siempre como tales,…

y que sin embargo yo no los consideraba de ese modo,…

les daba el “avión” tan sólo eso,…

Amigos que realmente procuraban nuestro bien,…

el buen consejo,…

Que no podrían definirse como el cliche,….

pues no cabían,..

pero sin embargo,…, realmente lo eran,…

Eran realmente imperfectos,…, con sensibles fallas,..

terribles defectos,…, pero si eran reales,…, sinceros,..

al decirnos, mostrarnos su interés de continuar

con su presencia de vida, testimonio,…

Que nunca nos mintieron con expectativas,..

solo con sus simples hechos verificables,…, evidentes,…

Que no fueron reclutados, elegidos por sus dotes, sus talentos,…

que tan solo surgieron como pasto después de llover,…

emergieron sin nada solicitar,…, sin requisitos,…

Ay naturaleza tan pequeña, tan miserable, humana,…

que sólo después de décadas lo entiendo,…

hay amigos que siempre nos consideraron,…

sin nada reconocerles,…

Fuimos,..

¿Qué es el hombre?,…, acaso tan solo un suspiro en el viento,…

quizás una cebolla infinita,…, una alcachofa,…

Eones de distancia, entre el pensar y el temer,…

los “valores” que apenas se elucidan,…, se delinean apenas,…

ellos se agotan,…, no logran ellos definirse,…

Cuándo comprenderemos acerca de los tiempos, de los portales,…

que ellos convergen, en infinitésimo instante,…, que apenas les percibimos

como un atisbo que nos incendia desde cierto lugar, desde adentro,..

Quizás remoto,…, quizás escuálido,..

cuando se formulo alguna pregunta, o duda,…

inquietante,…, pesarosa o siniestra,…, evocante,…

Oh,…, cada día que pasa,…, sobre este sinuoso pensar dilucidante,…

veo que ya fuimos personajes que existieron alguna vez y hoy ya no,..

Realmente somos, ¿fuimos?,…, como fantasmas,…, traslucidos,…

sin esencia,…, sin raíz y sin cuerpo,…, oh,…,¿“fuimos”?,…

¿acaso fuimos?,…

Monstruos,…

Habría que encerrar a los monstruos, en un santuario,…

y colocarles cadenas, gruesas, muy fuertes,…

para que ya no más se salieran de su sarcófago,…

Que no más se temiera,…, pero esa figura ella es,…

un imposible,…, pues estos personajes,….

les llevamos,…, arropamos,…, están apenas a un parsec

de crearlos,…, de darles vida y cuerpo,…

No hay remedios mágicos,…, anatemas,…, plegarias,…

que nos libren,…, solo aceptarles,…, no reducirles,…

Ellas se subieron a nuestro vehículo,…, por casi siempre,…

nos habitan,…, oh pesadumbre plena del alma humana,…

hay que aceptarle,…, saberle,…, si,…