Y acaso estaba dormido,..

Y acaso estaba dormido-despierto y no lo recordaba,…

y me encontraba tristemente ausente de muchas cosas y personas,…

Y hoy,.., estoy aquí,…, me veo ausente de mil horas,..

de mil cosas que yo dije y que aposte no volverían,..

Pero ya no pretendo ser esclavo de casi nada,..

ni siquiera de mis dichos y posturas,..

de mis arcaismos o de aquello que juraba,..

Se que a nadie le debo nada,…, acaso solo

las gracias,…, a algunas personas,.., no a muchas,..

Quiero procurar,…, ser ¿consistente?,…

no, mas bien receptor algo ambiguo,…

y no se que mas,…, pues hay tanto,…

por hacer,…, por dar-recibir,…

“Reflejos”

Y ciertamente que yo soy,…

el reflejo de otros seres,…, rostros,…

manos,…, cuerpos,…, almas,…

Y les he visto llorar, sufrir indecibles cosas,…

pasajes,…

Les he visto deambular como si fueran zombies,…

como casi humanos,…, embrutecidos,…

por el alcohol o la ignorancia,…

Y se me ha reflejado un pequeño can aporreado,..

apaleado,…, mi pobre hermano,…

Y era por buscar a un amigo,…, que igualmente

ya no está,…, resolvió el irse,…, alejarse igual,…

Los dos quizás no supieron,…, “lidiar” con tantas

cosas de los humanos,…

Pues en verdad que somos depredantes,…

como animales terribles en un horario,.., checamos tarjeta,..

y se nos asigna un departamento,…

Tu vas a flagelar,…, tu serás vistima esta vez,…

y tu serás publico o jurado,…, tu, juez que se deja sobornar,..

y tu serás gato, ¿de angora?, no,.., de los que sirven casi siempre,..

sin que les den propina,..

Escribir al viento,..

¿Y que de malo es hablar tan solo del viento?,…

no hablar de las “cosas” realmente importantes,…

aquellas valiosas,..

De la justicia,…, de la libertad bajo palabra,…

sino solo referir acaso una flor, una guirnalda,…

que no acaba de rendirse,…, se sostiene,…

Hablar de los seres patibularios que ni cuenta se dan,..

de que lo son,…, solo trasviven como si vivieran,..

“pasan” el tiempo y los días sin casi definición,..

no la quieren,.., no saben lo que es,…

Lo que significa,…

ouch,…, caray,.., que pena,..

no saber que no es condición necesaria no ser perfecto,..

para poder vivir a pleno,…

No requerir de un “permiso” para poder sonreír,…

¿qué “alguien” se enoja?,..

“ese” será su problema,..

Dos vidas,…

Existe un extraño lugar,…

donde no paro cansado de llorar,…

El ver a tantas almas,…, constreñidas,…, sujetas,…

ser presa de sus pasiones,…, de sus miedos adolecer,..

Creando representaciones que un Víctor Hugo ya quisiera,..

son dos escenarios,…, parteaguas que no logran ellos cofundirse,..

no pueden,..,

Y ambos les veo y me atraen poderosamente,…

el ver tanto dolor y miseria, con la esperanza totalmente ausente,…

y mirar los rostros que reflejan tanto,…, dolor, aprensión,…

como si fueran fuego,..

Ah que pena,…, que difícil agonía que no se acaba,..

y al final,…, solo han quedado dos vertientes,…

igual,.., una ausente de la otra,…

¿Y que paso?,…, nada pareciera,…

y acaso levemente le recuerdo,…, se olvida,…

pero que triste,…, que triste esto que pasa,…

¿qué?,…, no sé,…, quizás nada,…

lo mas probable,…

Alegoría breve,..

Todo era muy apenas,…

apenas los riscos,…, apenas las aguas,..

nada era una tormenta,…, todo era tan anodino,…

¿Cómo fue que se vivió tantos años,.., de este modo?,…

ni los odios alcanzaban tanto,.., ni las nueces,…

Nadie quería proferir una palabra siquiera siniestra,…

estaba dormido el gato,…, o solo se estiraba,..

y esperaba su comida y ronroneaba,…

Mi niña,…

Y era frágil como una triste iguana,…

o como una pequeña pavesa,…

o una flor silvestre,…

que habría nacido entre los cactos,…

Pero ella florecía,…

fue un portento su nacimiento

y su evolución de cada día,…

Tener que liberarse de tantas cadenas,

tan crudas, tan rudas,…, tan pesadas,…

Ella creía en los sueños,

en los avatares de sus sueños mas lucidos,…

en la fantasía,…

En el derroche de vocablos como metralla,…

que se empezaban y no se paraban,..

que se expresaran libres,…, totalmente,….

Oh que bueno que lo habría así resuelto,…

no depender de la flor del holocausto,…

o de la sirena casi verde,…

o del miedo a los payasos,…

Nada,…, siempre procuraría,…

reír y soñar,…, y nada se lo impediría,…

Quijote como mil,…

Y constante él se preguntaba ¿por qué era así,…, tan simple, tan rostro,…, tan taciturno, obnubilado o pendejo?, no lo recordaba con certeza, cuando fue que se “negara” a sí mismo y mucho antes daba el valor a los demás,.., a los de siempre,…, siempre él se decía,…, se cuestionaba,…, ¿diré o no diré, escupiré o no escupiré, me tirare a la hamaca o no,…, existiré o no existiré?,….

En este mundo atiborrado de egos fantoches,…, de personas incompletas todas ellas,…, medrando desde sus miedos y sus odios,.., sus vilezas que de alguna manera el habría ayudado a “crear” de alguna manera, o él lo creía firmemente,…

Ya no sabía que decir y que no decir al respecto de,…, ¿estará claro el día u hoy tiene que llover?, ninguna opinión o aseveración importaban nada, era como un bulto que no debía nada decir, ni proferir, ¿se lo habría ganado?, quizás,…

Pero este “personaje” casi mítico, leyendario,.., habría trascendido las centurias y otra vez estaba aquí en este campo de rosales, llenos de espinas, solitario, porque inclusive su fiel escudero, si alguna vez tuvo,…, pues ya no le recuerda si habría existido o abandonado en alguna ocasión, por tantas carencias y faltas,…

Triste la historia de este personaje derrotado n veces en todas sus historias y que aun a pesar de todos los pésimos resultados,…, todavía no quería abandonar del todo,…, y soñaba,…, encontrar algún día a su Dulcinea y a su escudero extraviado y haber derrotado a los gigantes que creía,…, y que llegaba glorioso a su aldea,…, vitoreado por todos,…, viva el Quijote,…, viva,…