Y era frágil como una triste iguana,…
o como una pequeña pavesa,…
o una flor silvestre,…
que habría nacido entre los cactos,…
Pero ella florecía,…
fue un portento su nacimiento
y su evolución de cada día,…
Tener que liberarse de tantas cadenas,
tan crudas, tan rudas,…, tan pesadas,…
Ella creía en los sueños,
en los avatares de sus sueños mas lucidos,…
en la fantasía,…
En el derroche de vocablos como metralla,…
que se empezaban y no se paraban,..
que se expresaran libres,…, totalmente,….
Oh que bueno que lo habría así resuelto,…
no depender de la flor del holocausto,…
o de la sirena casi verde,…
o del miedo a los payasos,…
Nada,…, siempre procuraría,…
reír y soñar,…, y nada se lo impediría,…
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