Hálito,..

Claramente ahora lo sé,…

que no hay ninguna forma de mirar cálidamente a unos ojos,..

sin apenas percibir alguna sensación alguna idea,..

un hálito cuasi dormido,.., un aliento sensible de hermosa empatía,..

Quizás de forma primigenia tan solo,..

básica, muy esencial,…, casi rupestre,..

cuando se ha erigido el humano sobre sus propios pies,..

y percibe la gracia divina de otro ser,..

el hermoso reflejo,..

Y quizás solo vaga onerosamente en el espacio,..

y quisiera detener al tiempo,.., para que este no trascurra,..

que no se aleje el instante,.., y esa sensación que ella no pase,..

que no trasmigre,.., que no evolucione,.., que no se transforme,..

en una blanca mariposa, o en una libélula,…, o en una flor, un hada,..

y que pierda el equilibrio de la ecuanimidad cotidiana,..

¿Cómo pues morir en el intento de atrapar a tu figura con un beso?,..

¿hálito etéreo de mil luces que ellas no existen?,…

Sepa Dios,…

Soy acaso un pedúnculo,..

un grano,.., en salva sea la parte,..

una verruga,.., un asno,.., que casi rebuzna,..

que poco comprende,..

que poco crea,.., imagina,..

No se distinguir a los colores,.., ni las mezclas de ellos,..

ni los aposentos trashumantes,.., los placidos o serenos,..

No distingo la verdad de la mentira de cualquier índole,..

piadosa o perversa,..

No escucho más que un solo tono ¿o acaso cinco?,..

jajaja,.., es un chiste local,..

Vaya pues esta confesión pagana,.., cierta,.., real,..

¿qué le habré de hacer?,.., imposibles ya no puedo,..

tendré que migrar en este universo apenas gris,..

por unos años más (?),…

Sepa Dios,.., sabe,..

Destino,..

Hoy descanso,.., hoy es lunes,..

acaso solo tengo la certeza de estas pequeñas cosas,..

que ellas me atañen,..

Gracias a ¿quién?,…

todavía puedo abrochar a mis zapatos,..

prepararme para algo hacer,.., no digo tanto trabajo,..

porque lo que hago es tan simple,.., elemental,.., sencillo,..

nada del otro mundo,..

Luego entonces,..

¿podría comprender en mi pequeñez al universo?,..

¿entender porque viajan las estrellas?,..

¿qué fuerza les asiste, quien o que las lleva a viajar,.., expandirse?,..

¿Podría formular átomo a átomo una sola célula, una diatomácea,.., una planta,..

una sencilla flor?,..

¿Qué es aquello que lo regula todo, que le da su lugar, su espacio,.., su tiempo?,..

¿quién o que lo llama?, ¿dónde empieza,.., donde germina?,..

¿dónde acaba,.., donde se colapsa,.., cuando?,..

¿Dónde está el real silencio de silencios?,..

¿en Antares o en la galaxia NG30?,..

¿Dónde radica la bondad y la maldad del humano?,..

¿se podría extirparla, quitarla?,..

¿El humano tendrá futuro o algún día perecerá como las demás especies?,..

Pareciera que eso es lo que habrá de pasar,.., todo apunta a ello,…

Imágenes,..

En verdad, no sé si puedas comprender,..

casi que ni yo puedo,..

¿Por qué enamorarse de tan solo fotos bellas?,..

¿imágenes, como un voyeur consumado?,..

Si,…, soy terrible, diría mi ex,..

nunca acabe de crecer,..

y tendrá toda la razón, sin duda,..

Me imagino seres inexistentes,..

que solo habitan dentro de mí,..

casi que podría ver a sus rostros,..

las tonalidades tan diversas de su piel,..

obscura en partes,.., tersa en otras,.., erizada,.., eléctrica,..

Sus gestos y hasta sus deseos e intenciones mas íntimos,..

pero en mi realidad cotidiana,.., no existen,..

no están por ningún lado,.., en absoluto,..

No hay tales seres imaginarios,.., ninfas,.., hadas,.., musas,..

no están,..

¿Es algo terrible funesto?,.., no sé,.., pudiera ser,..

cualidad de la persona que hace molinos con el viento,..

elefantes alados,.., ángeles y demonios,..

y no,.., no existen,..

Solo en su contrito corazón,.., en su alma vagabunda,..

ellas deambulan incesantes en su universo,..

en todos sus pasajes,.., recovecos,..

Tienen voz y nombres,.., pensamientos y sentimientos,..

cualidades y defectos todos,..

y no se van,.., no desean irse,..

Casi que me obligan,.., nómbrame,.., ilumíname,..

cuenta por piedad,.., por favor mi historia,.., con lujo de detalles,..

mi historia,.., mis sueños,..

Así pues y todo,..

soy pues un simple escribano,.., dictado por ellas,..

por estas imágenes e iconos que están allí y que presiento

que nunca se habrán de ir,..

oh malhaya de beneficio,.., diría Violeta,..

Somos esencia,..

¿Seremos capaces?,..

¿de acompañarnos sin necesidad de sometimiento?,..

forzosamente a manera de intercambio,…

Yo te froto la herida a cambio de tu voluntad,..

te cubro, te protejo,.., solo si te sometes,.., deja tus creencias,..

tus percepciones,.., no son válidas,..

ellas no existen en el mundo que te ofrezco,..

Habrase visto,.., tal descaro,.., tanto cinismo,..

no voy con ello,.., no me inviten,..

yo ya no lo quiero para mí y para nadie,..

¿Habrá que sufrir un mar?,.., y si,.., ¿por qué no?,..

¿quien habrá dicho que somos indelebles?,..

rellenos de trapos insensibles,..

que somos de acero infracturable,..

que tontería,..

Somos un solo hálito de vida,.., tan delicada,..

que no nos damos cuenta,..

estamos hecho de sueños,.., más que otra cosa,..

mas que materia, átomos,.., somos esencia,..

Mujer icono,..

Si,.., precisamente que seré un tonto,.., un iluso soñador,..

un loco,..

solo uno como yo,..

podría amar rabiosamente a una imagen,.., a un icono,..

alguien inexistente,.., que solo está en su imaginación,..

que ella en realidad no existe,..

ni existirá posiblemente,..

Un ser inventado,..

un ser extraordinario de belleza,..

ajeno totalmente a mí,..

¡nada que empatar!,..

¡no hay ninguna posibilidad!,..

ello es un imposible,..

Mujer hermosa,.., muy hermosa,..

tan llena de matices tan sutiles,…, de disentonias,..

que abrevas muy cerca del cielo,..

que inspiras a los poetas paganos,..

a los pocos que te asisten,..,

y que buscan encontrarte,..

Pareces la musa perdida en los anales de la historia toda,..

de todos los momentos románticos que existieran,..

te pareces al sueño,.., lubrico,.., sensible,.., inasible,..

al pecado original prácticamente puro,..

¿Para qué sirve el arte?,…

Quizás tan solo para que estas desvencijadas palabras puedan algo significar,..

y pudieran traer algún refrigerio al alma macilenta,.., tan cansada de luchar,..

de hablar y decir aquí estoy,.., estoy,.., soy,.., existo,..

Darle un sentido algo sublime a la vida,.., a mi ser y estar,..

a encontrar los recovecos del destino,.., y robarle una sonrisa algo burlona,..

cuando ya no hay más que hacer que aceptar los hechos,.., desechos,..

Fracturas de los caminos errantes de los humanos,.., su diario vivir,..

sus pasiones pequeñas,.., ciegas,.., sin sentido,.., haciendo un drama terrible,..

tipo Hamlet,.., Romeo o Julieta,.., por naderías,…., nada importante,..

Nadie es de acero,.., y no se pueden imposibles,..

no se puede volar si apenas se camina,..

que el destino de uno es el de las piedras,.., ¿y que,.., que tiene que así sea?,..

Ese sentido grandilocuente de la vida y su valor sobreestimado,..

solo es el ego disfrazado,.., realmente la vida es sencilla,.., simple,…

y la rellenamos de superficialidades,.., ritos,.., poses,.., gestos,.., buafff,..

El arte nos enseña,.., de la simpleza de las cosas bien dispuestas,..

selectas,.., realmente importantes,.., y no lo que creemos,..

impostadas por nuestras carencias y fallas,.., superficiales,..

El arte nos invita,.., incita a ir a nuestro ser,.., nuestro interior,..

a descubrirnos,.., a realmente vernos,..

apreciarnos con un sensible grado de realidad,..

en toda la extensión posible,.., y que olvidamos de constante,..

nos colocamos en los dos extremos falsos,..

soy una fregoneria o no soy nada,.., ambas se cancelan,..

la verdad es mejor,.., la belleza de ella,..