viernes, 2 de diciembre de 2016

Viaje sideral,..

En verdad que yo le hablo al viento,…
es tan claro que el me escucha,..

Ha sabido de todos mis pasajes,..
eslabonantes,.., disquicionantes,..
anagramas,..

Ser o no ser,…, la clásica pregunta,…
¿y las respuestas que emergían?,..
existir o no existir,..
hablar o un silencio perdurar,..
elucubrar o perder el sentido,.., la razón,..
dejar de escuchar el reclamo,.., a tu voz,..

Sobre el dintel de los tiempos todos,..
se erige un monumento de oro,..
ambrosia,…, parece que se enuncia,..

Las pléyades alucinantes que se extienden
en el ocaso,.., que pululan en el,..
que el alma vuela y se encuentra,..
sumida, en el,..


Fraternidad,..

Si acaso deveras,..
el viento no cesara,..
de ulular su potente voz,..
y su murmullo no llegara,..

Aquel que traspasara el umbral de mi sordera pertinaz,..
de mi ceguera informe,..
de mi traducción deforme,..
de mis sentimientos mezclados,.., reciclados,..

Que no fueran ralentizados,.., clonados,..

Y pudiera percibir deveras las magnolias,..
en este mes de Diciembre de Nochebuenas,..

Que las pintara mi espíritu,..

Que los villancicos pudiera sentir y no necesariamente
escuchar,..
en las voces de los sin patria,.., sueños,.., hogar,..

Podría llenarse el cielo con su bondad,..
sus anhelos y sus sueños,..

Y yo quedaría postrado ante vos,.., Dios,..
agradecería enorme tu bondad de permitirme estar,..
degustar,.., un sencillo plato,..
pero mas que nada un corazón rebosante de divino amor,..
fraternidad,..


jueves, 1 de diciembre de 2016

Un ruego,..

Almita, te has quedado callada,..
¿no tienes nada que decir?,..
es ya Diciembre,.., ¿qué pasa?,..

Si pudiera usar a las palabras,..
podría proferir,.., y algo poder decir,..

Desearía que el viento no cesase,..
que la palabra amor no se comprase,..
que la buena voluntad no estuviera en barata,..

Que el mendrugo pan alcanzara,..
que la esperanza,.., nos cubriese,..

No solo aquellos que pudieran darse un respiro,..
y que pudiera alcanzar hasta el último rinconcito,..
de todas las patrias,..

Que en verdad se diera amor en su más pura esencia,..
el poder escuchar a todas las almas,..
permitirles explayarse,.., ampliamente,.., escucharles,..

No escogerles el discurso,.., no,..
escucharles,..

Lo que quisieran decir,.., reclamar,..
hablaran de lo que se les debe,..
verdad,.., esperanza,.., justicia,.., amor,..
un futuro,…, sus sueños respetar,.., religiosamente,..

Vida que se expresa ciertamente,..
no aquella maquillada por la temporada,..
el gorrito, el árbol,.., las viandas,..

¿Cuántos seres,.., no podrán ni tan siquiera
cubrir a sus miserias, esa noche de paz?,…

¿Cuántas oraciones no alcanzaran,..
a peticionar al cielo,.., a Dios,.., por una bendita calma
que no pasara?,…

¿Cuántos seres ausentes,.., alejados,.., perdidos,..
en los senderos de la vida,.., la injusticia,.., la morfina,..
el alcohol,.., la muerte?,…

Pido,.., ruego a Dios,..
un tanto su clemencia,..
en este mundo bipolar,.., tan desgarrante,..

Un gran amor,…, la serena felicidad,..
una sola sentida lagrima, en soledad,.., en orfandad,..
tan umbría,.., soltada,.., liberada,..

Para no convertir el corazón en piedra,..

Mi abrazo,.., para usted,.., que no cree merecerlo,..
me uno en ello,.., uno más,..

Tomémonos virtualmente de las manos,..
abarquémonos,.., alcanzamenos,..

Siénteme,.., por favor,…
hermano,.., humano,.., de todos los confines,..
de todos los rostros,..
ideologías,.., creencias,..

Los fracasos que nos han conjugado,..
en esa esperanza abandonada,..
derruida,.., y casi olvidada,..


miércoles, 30 de noviembre de 2016

Sentida petición,..

Quizás siempre es una deuda que yo tenga pendiente,..
el que no ha amado a tiempo,.., queda con las venas abiertas,..
te debo tanto aun,.., y mi alma toda lo sabe,..

Pero sé que mis palabras,.., inclusive mis gestos,..
no podrían alcanzarte,.., no podrían ser tan convincentes,..
convenientes,..

Acaso una plegaria que se suelta,.., que se extiende al cielo,..
pudiera peticionar,…, para que tu alma se cubra,.., sea protegida,..
bendecida,.., por la más pura esencia del amor,..

Lejos del amor tan fallo,.., de mi humano ser,..
ojala te alcanzara,..

Hago unos votos,.., que anhelo,.., deseo,.., quiero,..

Que la vida te sea harto amable,..
que te bendiga,.., que te de la fortaleza,..
para elucidar,.., para que la sabiduría a ti te toque,..
y que el amor más bello,.., pueda inundarte,.., te cubra,..
y llene toda tu casa,.., tus seres queridos,.., tu vida,..

Quisiera inclusive evitar a las palabras, redundantes,..
que pudieran encontrarse en lugares, espacios comunes,..
se que las almas no reconocen sentimientos fáciles,..
manidos,.., sea así,.., ojala,..

Evitar cualquier discurso,.., que pudiera ser negado,.., rechazado,..
no quisiera,..

Para evitar que esto no te alcance,..
esta intima petición mía para vos,.., tu vida,.., tu gente,..

Bendiciones hermoso ser,..
mi más sentido abrazo,..
yo ejerzo,..

Y no es necesario que me lo devuelvas,..
lo hago y espero te llegue,..
como otras veces lo he solicitado,..

Como una esencia suave,.., que te roce,..
alcance a tu ser,.., a tu alma,..
como un murmullo, un hálito,.., una fragancia,..
y no con mis palabras que pudieran provocarte,..


martes, 29 de noviembre de 2016

Y parece que te olvido,..

¿Acaso somos sueños,.., energía, luz que ella se apaga?,..
seres virtuales,.., que no existen,..
que no viven,.., que no pernoctan,.., lloran,.., ríen,..
maldicen,.., quieren,.., aman,.., sueñan,..

Creaciones disquicionantes,.., de una realidad tan fría,..
alejados de los continuos dichos de diario,..
¿ a dónde va, cuanto desea, así le parece?,..

Deambular como entelequias,..
frugales vientos,.., vapores sueños,..
acaso sintagmas,.., imágenes,..
iconos transparentes,..
que apenas fracturan el horizonte,..

Le cambian un tanto el color,.., la linealidad,..
la estética,.., la realidad,.., la belleza,..

La voz que estridente canta,.., grita,..
ven aquí fantasma,.., no te vayas,..
te hago un espacio en este lugar querido mío,..

Quisiera tomarte y no dejar que fluyan tus granos,..
de arena,.., sal,.., que te derruyen,..
que ya se pierde tu imagen,..
y pareciera que te olvido,..


Viejo,..

Pareciera que estuvieras allí,..
desde todos los tiempos de la historia,…

Que naciste viejo,.., encorvado,..
que ya caminabas lento desde cuando naciste,..

Que tus canas,.., tu piel enjuta,.., ya te pertenecían,..
desde siempre,..

Que tu mirada,.., tu sabiduría,.., ya venía contigo,..
viejo,..

Hay quien te ve y siente que le estorbas,..
que lastimas el escenario,.., que robas el oxigeno,..

Que tu historia, tu palabra,..
son como encriptaciones de un pasado bermejo,..
una historia mítica de personajes ficticios,.., fantasmas,..
que ya no existen,.., más que en los dinteles
de tu memoria umbría,.., impenetrable,.., fantasmagórica,..

Que para comprenderte,.., escucharte,..
tienen que ralentizar su mente,.., porque hablas lento,..

¿Es que acaso no se darán cuenta?,..
que en cada palabra,.., cada gesto,..
es una síntesis, conclusiones,.., de décadas,..
hasta de centurias,..

De interrogantes,.., por fin resueltas,.., nada teóricas,..
meteóricas luces brillantes,.., lucidas,..
viejo,.., mi querido y estimado viejo,..


lunes, 28 de noviembre de 2016

¿Escribir con el alma?,.. (una guía rápida)

Lo he dicho,.., ¿pero qué significa? o más bien,.., ¿qué yo creo que es y cuál es su importancia?, muchos escritores y poetas lo han mencionado, pero quizas Bukowski es el más emblemático,.. y lo refiere nítidamente en su poema,..

"¿ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR?"
de Charles Bukowski

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.

A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.

Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.

Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.

Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.

Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.

Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.

Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.

Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores.

No seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.

Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.

No seas uno de ellos.

No lo hagas.

A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.

A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.

Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.

No hay otro camino.
y nunca lo hubo.

De verdad que no quisiera adherirme como pegoste mal puesto a las líneas,.., y palabras signadas por Bukowski,.., no obstante,.., coincido plenamente en que así es y sea,.. Actualmente me queda claro que hay dos formas de escribir y que de alguna manera, en este escrito estoy haciendo uso de una de ellas,.., primordialmente,.., no recuerdo cual de los dos hemisferios mencionan los descubrimientos neuronales, nos da el tema de la racionalidad y de la lógica,.., pero cuando escribo queriendo disertar,.., analizar,.., preguntar,.., cuestionar,.., de alguna manera estoy haciendo uso de la parte racional de la psique,.. y por el contrario, me he dado cuenta de que cuando dejo libre la pluma, sin llevarla mi parte consciente, es cuando la poesía podría hacerse presente.

Al escribir racionalmente pudiera establecerse un patrón, esto es: el mensaje que quiero comunicar es,.., el desglose mas indicado para presentarlo es,.., ¿qué elementos debo presentar, para el desarrollo, las premisas, los supuestos,.., las hipótesis,.., etc?, ¿cómo deben manejarse todos estos elementos? Y luego,…, ¿qué conclusiones puedo derivar o sacar, la enseñanza o aprendizaje correspondiente?.

He hecho mención en trabajos previos que hacer tremular el alma es la base para que ella pueda recuperarse de un posible estado de postración,.. y que el arte es la primera propuesta, mas y sublime además,.., que pudiera hacerlo, por decir,.., una pieza de Bach,.. podríamos considerar como un discurso potente de mil voces,.., que le puede hablar al alma,.., que la puede alcanzar y hacerla vibrar y no tanto un discurso “adormilador”,.., de cualquier personaje bien intencionado o mil profesores o curas,.. El “rollo” dialectico, quizas pueda lograr un “coco-wash”, una especie de alienación y seducción subliminal que pudiera provocar acciones inmediatas de bajo alcance: beba, drogarse, alcoholizarse, dejarse llevar por la violencia,.., por la emoción,.., sexualidad desbordada,.., etc,.., pero no alcanza a provocar un “ajuste” pleno del alma,.., una reparación,.., que ello permita que en realidad,.., la persona pueda cambiar ostensiblemente.

Ya lo he mencionado en reiteradas veces,.., y de acuerdo estoy con el cliché,.., “el amor es la cura para los males del mundo”,…, es entonces que escribir con el alma, no conlleva un tema tan solo estético, de estilo, sino va mas allá de solo ello,.., busca, pretende,.., establecer el “puente” de enlace cierto entre el alma, en el interior y la psique humana.

¿Por qué nos gana la inocencia de un bebe,.., su mirada?,.., es muy simple la respuesta,.., porque vemos casi directa,.., el alma humana,.., sin costras ni caparazones que le blinden,.. y que cuando va creciendo el ser,.., en razón de los golpes de la vida,.., el alma se va blindando para protegerla,.., para cubrirla,.., pero esto mismo marca la lejanía de la parte más valiosa que poseemos,..

Cuando sufrimos indeciblemente,.., igualmente el alma se presenta casi abiertamente, la vemos abatida,.., ya que el dolor es intensísimo y por ello se deja ver,..

Cuando estamos sumamente enamorados,.., igual,.., nuestra alma,.., baila,.., canta,.., nada le puede parar,.., el mejor estado que pudiera haber,.., del alma es este,.., es el mas brillante,.., no obstante esta belleza tiene un pero,.., que permitimos que otro “algo o alguien” externo sea nuestro motor hacia el sublime amor,.., se crea una exigencia notable y dependencia terrible,.. y si,.., es como una droga cualquiera que consumiera un adicto,.., es una dependencia,..

El amor hacia el alma,.., es el más básico amor,.. y es el más importante,.., sino se retoma,.., autoestima se dice,.., la dependencia externa esta garantizada,..

Luego entonces,.., concluyendo,.., el escribir con el alma,.., va mas allá de la estética,.., lo que se busca es rescatar de manera notable,.., esa primera identidad elusiva,.., huidiza,.., de nuestra alma,..


Hasta aquí estas notas,..