Antes de que,..

En desde el principio de todos los tiempos,..

y antes de que todo diera un comienzo,..

o antes de que dieran comienzo todos los procesos,..

yo ya estaba enclavado,…

en los avatares,.., en los devenires,..

en la lucidez del triste viento,..

En sutiles formas no acabadas, en extroyectos,..

expectaciones del alma que ella atrae, y le seduce,..

le mueve y que le inquieta,..

Y te pinte desde hace tiempo,..

y yo sin saberlo,…

te delinee y te di una voz, cuerpo y textura,…, conjugadas,…

sentimientos, alma,…, una psicología,…

Enamorado ya estaba en un tiempo anticipado,..

y os empate con todas mis fantasías,…

mis anhelos, sublimaciones de mis enormes carencias,..

Una renuncia, o un rechazo a la realidad que me circunda,..

la real soledad, el desamor, o el egoísmo,..

ese que me es tan propio,.., tan conducente,..

deferente,…

Y en solo una pausa, en un momento,..

logramos empatarnos,.., tocarnos tan solo un instante,…

y acaso dialogamos una cuantas palabras,.., reflejamos,..

nuestras apetencias, nuestras creencias,.., los afanes,..

Adios,...

En verdad que apenas somos,…

pasajes suaves tan inconexos,..

que apenas podríamos el tocarnos,..

en esa diatriba tan inconstante,.., inconsistente,..

que apenas roza,.., ella nos toca,..

Y flotar en por encima de nuestros preceptos,..

de nuestros apegos y de nuestros carencias,..

desgastando a las palabras,.., y los momentos

y ellos van aquietándose,..

Que ellos ya transigen y se van y que no se quedan,..

en el alma mía tan solo suave,.., como una despedida,..

que pocos comprenden,.., y ni siquiera yo,..

tan aquietada y quieta,…, perversa,..

Trasponiendo a todos los momentos bellos, inciertos,..

y si acaso pudiéramos rozar a un ángel,..

trasfigurado como una mariposa,..

o como una leve mota,..

o como un amanecer en cada día,..

donde allí emerge el tierno sol,..

y puede brillar este mismo por nuestros ojos,..

y se abre una enorme esperanza,…

¿pudieras comprenderlo?,..

¿Es el adiós una franca despedida?,…

pues desde que nacíamos ya nos íbamos alejando,..

y se fueron los momentos,.., y los sueños y las dudas,..

se olvidaron,… y se agotan,.., hay un devaneo,..

incesante, cambiante,.., y se deforma,..

puede deslizarse,… y ya vuela,.., y se va,..

pero no se olvida,.., no se pierde,..

Detener a un sueño,..

¿Y si te dijera que ya deseo irme?,..

que ya me canse de ser un fantasma,..

de pelear insistentemente, de defender un mil de causas,..

de la retorica creíble,.., inasible,…

En verdad que quisiera, encontrar un espacio de salida,…

un parteaguas que me separe,.., de esta vida vacía,…

tan impropia,…

Se que soy mutable,.. y que estoy sí solo,…, y que nada debo,..

y que nada me deben,.., que todos somos como pasajes,..

itinerarios en algunos casos muy gastados,.., reincidentes,..

Y si acaso volara un pajarillo desde la rama hacia el espacio vacío,..

lo hace sin temor,.., sin vacilar,.., el se abandona,…

y si la flor, el capullo,.., se abriese,.., por la mañana,…

con la sensación del rocío,…

así la división, la mitosis de la célula,..

son leyes naturales que acaecen,…

El hombre desea corromperlas,…

quiere pervivir más allá del recuerdo,..

dejar una sensación, un sueño hecho,…

un constructo,..

¿Se puede anquilosar un sueño?,.., ¿detener?

¿sujetar?,.., ¿entreverar en la magra realidad de los tonos?,..

las similitudes, las apetencias, las virtudes,..

¿ellas pueden detenerse?,..

Declinar a la aurora,…

detener a la lluvia de mis ojos,…

que inclemente ella emerge,..

¿y el canto de cigarras?,..

¿y la luna de Mayo, el ocaso?,…

que no,.., nada de ello se contiene,..

Se me fue,..

Y si alguna vez se llenara el viento de rosas,..

trigales, rojo fuego,.., avatares de mis sueños,..

Pudiera fragmentarse el apocalipsis,..

en tus turgentes formas,.., si allegara,..

Alma que en el cielo vierte,…

cadencias incorpóreas que anhelara tocar,..

tus requiebros tan bien hechos,…

Y si el viento conjugara tus silencios y tus gritos,..

tu mirada,.., y con el ocaso,.., disintiera,..

La estrechez de tus abrazos,.., me llevaran,..

luna de plata,.., pléyade de un millón de estrellas,..

alucinara,…

Y lloverán las magnolias,..

lloraran los crisantemos,..

pues te fuiste,..

te has desprendido de mi vida,..

como si cayera un capullo,..

Sincretismo

Y es muy cierto,..

que habré de levantarme en vilo,..

desde profundas hondonadas,…

Remontare desde los espacios yertos,.., los silencios,..

desde las sonrisas dormidas de hace tiempo,.., olvidadas,..

y casi perdidas en el arco de los años,.. y los sueños,..

Hablare con otros lenguajes,.., construiré nuevos vocablos,..

luces e imágenes,.. y me dormiré un rato,..

descansare de mi mismo,.., un segundo,..

y despertare gozoso,.., pleno,.., no indigente,..

Y aunque el carbón pueda cubrirme,..

mantendré el sueño en alto, quimérico, sueño volante,..

vivo, inquieto,.. vigente,…

Y me quedare muy quieto observando,.., la vida,..

solo un rato,..

daré gracias al señor gestor de tantas maravillas,..

no solo con rezos,.., no solo con culpas,..

construiré un espacio,…

De cálida cabida,..

de verdades que no tengan que pelearse,..

para ser sostenidas, comprendidas,..

permitidas,..

Complejidad de las auroras humanas,..

tan disímbolas,.., con arrebol de colores,..

múltiples,.., lenguajes,.., sepias,..

rosas, grises,.., y sabores,.., olores,..

tierra, fuego, agua,.., lodo,..

todas caben,.., todas caben,…

Frontera

¿Es que acaso algo podre arredrar?,..

¿Es acaso el tiempo de la congoja reiterada?,..

¿de la ripiante congoja y la zozobra?,…

y es que, camina tanto el viento,.., y él lo traspone,…

y se tiende hacia el vasto universo,..

en un miliar de posibilidades,..

¿denostar?,…

Emerger, verter,…, hablar,.., balbucear,..

¿quizás cantar?,…

¿para qué?,…

¿por quién cantar?,..,

¿y con qué voz?,…

¿la pálida?,.., ¿la escuálida?,.., escoger,…

Un nimio, callado ser,.., que soy,…

en medio de la frontera,..

entre realidad y sueño, como fantasma,..

deambulo,.., ¿obnubilo?,…

¿será?,…

La hormiga

Dia a dia, sin que me sea muy difícil,..
me habré de levantar antes que el sol despierte,..
el aire me toca el rostro, que no se llama rostro,..
y aunque aun tenga sueño, me engañare a mi mismo y seguiré,..
seguiré con el nuevo dia, que aun no es dia,..
cargare en mi espalda, que no se llama espalda, el peso de mi hambre,..
y no he de quejarme,..
pues no hay lengua en que expresarse,..
tan solo, algo que me dice que el dia ha empezado,..
y con ello mi labor interminable,..
como la lluvia que cae, como los granos de arroz,..
lentamente llenare el vacío,..
lentamente creo universos,..
lento miro, lento camino, lento he de morir,..
pero rápido es el tiempo,..
y mi vida lenta,..

Autor: Desconocido
(no se si de uno de mis hijos)