Retorno,...

En el camino rellano,.., va pintándose la magia,..

parecieran trazos, algunos brochazos,..

tinta indeleble,.., queda,...

y el alma torna en un vuelco,..

mira detrás, siente algo le llega,..

voltea y nada encuentra,..

parece un fantasma,..

que cohabita adentro,.., que le lleva adosada,..

la soledad,.., amiga fiel que siempre le acompaña,..

es el trasiego, es la búsqueda incesante,..

entre el calor, el frio de la noche,.., la palabra,..

es el encuentro de miradas,.., balbuceos que se entrecortan,..

gestos que no se sabe su significado,.., solo dejan una gran incógnita,..

y parece que se mece el viento,.., en una gran vaivén,..

viene y va,.., no quiere irse,.., retorna,..

así los pasos, así los sueños,..

y deja un cierto vacío,...

melancolía,..

Noche

Y me iré yendo junto al remanso mar,...

allí versaré mis horas,...

y me adentraré en la melancolía,...

de saberme ausente, lejano,...

como nunca nadie,...

Es el desencuentro, la destrabazón de los tiempos,...

es una renuncia a desempatar las miradas, las palabras,...

a no tocarnos, no rozarnos, en ninguna forma,...

Es un anunciar a la muerte lenta,...

que como ola va llevándose la arena de los tiempos,...

aquellos quietos, tan serenos,..., y otros locos enfebrecidos,...

mi negra noche que no acaba,...

¿Quien acaso lo comprende?,...

¿acaso yo y que lo vivo?,...

En verdad que no importa,...

desentrañar todo este versículo, sortilegio de las almas,..

avatares de los tiempos, los segundos,...

vale, si que vale, no evadir a sus efectos,...

Como migran, como transitan,...

estos pasajes en la obscuridad de mi inquietante noche,...

y que no quiere terminarse,...

Alma vociferante,...

¿Es acaso el cielo, una pregunta no resuelta?,...

bajan hacía mi tus ojos, me contemplas,...

en este mundo pequeño de hormigas muy guerreras,...

de batallas, trinches, de lidias como toros,...

Unos ganan otros perdemos,..., el hablar de los loros,...

¿que quiso decir mi alma?,..., no se yo, también imploro,...

Vagar como fantasmas, en un mundo no tan vivo,...

se muere diligente, por la bondad tan contenida,...

sólo pasea los domingos muy soleados,...

llenos de risas y promesas,...

Hay almita mía, una menos dolorida,...

al menos hilo dos palabras juntas,...

y hablo, hablo,.., no me callo,...

sh, silencio, ya llegan las auroras,...

¿sera posible?,.., ¿no es espejismo?,...

Almita,....

En esta mañana tranquila de julio,...
quisiera hoy prestar mi voz y mi mirada,...
a aquellas almitas,
que se deshacen como pequeñas velas titilantes,...

¿Que diera yo, por poder algo hacer?,...
llevarlas, protegerlas, darles un pan para comer,...
un abrigo, unas palabras, amor que me hace crecer,...
sin embargo, yo mismo no estoy tan lejos de ello,...

Darme cuenta de ese amor soberbio que se cuelga en lupanares de tristeza,..
sorda, fuerte, sin belleza,..
ese amor de caras lavadas, de cliché y de hermosas caras rutilantes,...
como estrellas,...

Y el amor que requieren estas almitas,...
es muy nimio, muy pequeño, requiere que le arrimen día con día,...
un pan, una torta, agua para su baño, unas palabras,...
atención para sus ojos, escuchar su voz,...
día con día,..., ¿hasta cuando?,...
hasta su lucidez,...

Ya es tiempo,...

Si, pareciera que por fin ya he vaciado la palestra,..
el tintero de mi pluma tormentosa,..., parece que se agota,...

He bregado por tantos espacios, recovecos,...
he transitado por tantos sitios y lugares,...

Adentro, remontando a mis años, enfrentando algunos fantasmas reincidentes,...

Y que se habían aposentado debajo de mi cama y que como una muerte anunciada,...
ese fantasma, me paraliza, y logra presentarse, en mis pesadillas sublimes más aviesas,...
y que se aposentaba en mi pecho y no podía moverme,...
tampoco respirar, y con mi cuerpo todo quieto, tenso, rígido, como un resorte contenido,...

Por fin ahora ya vengo,..., vengo a reconciliarme con mi vida, con mi espacio, conmigo mismo,...
que aunque yo se que han quedado las secuelas, es mas cierto el futuro,...
el abrazo de un corazón, y la simiente, de su fruto, el amor y la bondad que diligente,...
pudiera ya retomar en un segundo,..., aquietar la mirada,..., un suspiro,...
de a poco, levemente, caminar aunque en paso lento, rescilente,..., emerger desde mi espacio,...

La voz que declama,..

Si en verdad que es cierto,...
¿como encontrar aquella palabra, aquel verbo,...
que sujete, que retome el donaire, el aletear de mariposas,...
que nos haga sorprendernos, maravillarnos, con la belleza,...
del crepúsculo, de las auroras?,...

El dulce trajinar de un nimio pájaro,..., que lo delinee,...

Y que forje un pleno sueño, más allá del hastío de la sorda violencia,..
de la conjugación de la negra maldad con la indiferencia compartida
y de tantos, silencios, ciegos, mudos testigos por centurias,...

De la muy pobre agonía, casi al borde de la muerte, de toda esperanza
ya perdida, extraviada, tan ausente, abandonada,...

Hay un grito que se exclama, que penetra todo el vasto cielo obscurecido,...
que desgarra, que se desploma, que parece vuela, que se exime, ella sola,...
que se libera y se expele, de esa alma subyugada ciertamente colapsada,..
la abandona,..., como paloma negra, pareciera como un cuervo de tan noche,...

Ay cadencias de las horas, que ellas se abren, que ellas pulsan,...
como un enorme péndulo, moviendo el universo, en un sentido o en otro,...
expandiendo, contrayendo,..., deveras que como pulsando,..

Habré de seguir estos derroteros, de las ánimas que vuelan, que transigen,...
con la realidad que ella nos esculpe, nos moldea, y que el alma, que subyace,...
deveras quiere, remontar esa vasta ola, este tsunami,..., que nos revuelca,...
nos envuelve, como una pequeña hoja, como un barco de papel en enorme tormenta,...

Lo bueno es, que después (lo he vivido), llega la serena, absoluta calma, el sosiego,...
parece transida el alma, la mirada, se relaja, parece muere, pero no,...
solo se desplaza ella muy suave, a la deriva, como onda suave, sigilosa,..

Se va, en verdad que se desliza,..., no importando todo aquello acontecido,...
todo en calma, en absoluta y bendita calma,..., la energía, parece quieta,...
no hay herida y tampoco gozo, sólo una muy leve cadencia de los tiempos, los segundos,...
los suspiros, los anhelos, que todavía están, aun persisten,...

La poesía, ¿podrá?,...

¿Acaso alcanza la poesía,...

a abrigar a un tierno pájaro que en vuelo pasa...

dejando la sensación que de libertad nos habla, aletea?,...

Transmitirnos, traducirnos, una lágrima incipiente,...

provenida desde el fondo ignoto de nuestra universa alma,...

¿si podría?,..

Traducir todos los colores manifiestos,...

de aquel ciego permanente en toda vida,...

¿pudiera?, ¿podría?,...

Abrigar a los corazones tan dolientes, pesarosos,...

transidos del dolor tan inefable de la trascendencia de un tierno pájaro,..

un ángel, una vida,...

¿podría?,...

Abrir los corazones como piedra, cincelados, pleniformes,..

ya sin vida, pareciera,..., como si se hubiera extinguido cualquier hálito

de alma,...

¿si podría?,...

¿Podría darle otra dimensión a la belleza, al amor como un enorme corolario,..

de posibilidades, traer un millón de miradas, para ver nuevos soles,.., percepciones,..

mirar bondad y belleza en corazones, macilentos, musitantes, rogantes,...

podría?,...

Dejo, sólo delineo estas líneas,...

que lo que en mi alcance, lo haré a mis pesares,...

vaya vida,..., sólo mi parte,...