Nexos,...

¿De donde proviene la fuerza de la palabra?
¿el peso?,..

Es la correlación de un sentimiento, con la emisión,..
del verbo, el adjetivo o lo que corresponda,..
es la integración de los sucesos, al bagaje emocional,..
el background de nuestras almas,.., los estados de referencia,..

¿Es que acaso en un momento, puede darse el espacio a la “locura”?,..
¿a la intromisión, darle acceso a nuestra psique, la puerta del alma?,...

¿Es acaso la orfandad tan rescilente, la que nos provoca el atarnos?,..
sujetarnos, asirnos, deplorarnos,.., ¿derrumbarnos?,...

Sobrevaluado el acompañar a nuestra soledad siempre presente, latente,..
esa energía pasiva, inmanente, que siempre llevamos, hasta el último hálito,..
la muerte,..., hasta el último nos lleva y que siempre queremos renegar,..
que somos hiperresistentes,..., ¿tan rebeldes?,..

Hay espacios que se van creando, al interior de nuestras almas,...
es para de alguna manera, la fuerte opresión de esa nítida verdad,..
la soledad tan aplastante,.., se evita, se soslaya, no quiere representarse,..

Ay soledad tan aparentemente inocua, vacía y con tanta fuerza,...

El alquimista,...

En la sencilla vida de una sola célula,..

ha vibrado, trémula el universo,..

conjuga un milliar de azhares,..

ignotas posibilidades,.., que se ignoran,..

que no se toman, se consideran o valoran,..

Los milagros, el testimonio de la vida,..

el quehacer del alquimista del universo,..

simples seres, como hormigas,...

que sólo con la plenitud de un sufrimiento,..

podemos aproximarnos a la aurora,..

A la diminuta forma, la medida de nuestra magna miseria,..

miseraris,..

pequeña alma, aquella disquisitiva, extraviada por la psique,..

y la gnosis, la lógica,..., el discurso,.., la deriva,..

Se requiere de más, mucho más que lo necesario,...

muy cerca de la muerte, la locura,...

límite que pocos pueden llegar y rebasarlo,...

Y esta sólo es una primicia,...

¿Pueden definirse, formularse, sistemas justos,..

en la mediana tibieza de la hipocresía?,..

En la lasitud, en la languidez, lejos del real instinto humano?,.

en el decoro calculado, medido, sopesado,...

probabilisticamente calculado,...

Sólo el alquimista consumado,..

puede manipular a sus brebajes,...

dar el tiempo, la secuencia de ingredientes,...

observar los signos precursores,..., medirlos,..

y saber el término, el resultado espectado,...

Un destino,...

En la quietud de la vida calma,..
una coma, un punto,..

La reverberación de los hechos, los anhelos fracturados,..
de la congoja puesta en pausa,...
que se vierte en corazón plúmbeo,...
alma azogante,.., delirante,..

La espesa bruma, tinieblas, que no dejan paso,..
a los rayos, de la preciosa luna noctámbula,..
suplicante,...

¿Es que acaso el cielo, se reviste con dolores?,..
¿o es la realidad tan aplastante?,..
¿donde crecen las almohadas?,...
sueños como gaviotas, como las golondrinas,..
como el blackbird, el de Poe,...
el que grazna,.. y no canta,...

Calavera de Hamlet,..., ¿donde?, ¿donde estas?,..
para poder preguntarte,...
ser o no ser,..., dilema es,...
¿es una transición, o voy llegando al fin?,..
¿pudiera saberlo?,...
sería como el juglar de la muerte anunciada,..
esa que deriva,.., deviene, decanta,...

Requisición,..

Según la altura de cada quien,..
es la requisición a sus contritas almas,..

Nada puede ir mas allá de esta solicitud,..
la dimensión del dolor, del sufrimiento,..
es la piedra angular del crecimiento,... o la derrota,...
del colapso inminente que es la muerte,...

O la disensión plena,.., el olvido,..
como una respuesta pasiva orgánica, ante el fragor,...
ante la angustia o ansiedad,..., la exigencia,..
la solicitud de una justicia anhelada,..
tan supuesta, inventada, requerida, o necesaria,..

Pero nadie, nadie,..
esta obligado a lo imposible,..
ni el cielo puede tomarse por asalto,..

Hay muchos seres que han vivido,...
demasiado, demasiado tiempo,..
en el fragor de una cruenta y sorda batalla,..
velada,... no declarada, manifiesta,...

El crecer desde la derrota, forjarse en el fuego,..
como los aceros,.., nada sencillo,..
casi siempre se colapsa, por el orgullo,..
por la conmiseración,.., por la exigencia, el reclamo,..
¿por que a mí?, ¿yo que he hecho?,..
nada, simplemente acaece, sucede, pasa,..

Arrullo,..

¿Como pudiera ser?,.., ese estado de vigilia,...

entre el suspiro de un verso y un sueño aletargado,...

Entre el pleamar de mis sueños y la ironía,...

Entre el ocaso de una aurora y el dulce vuelo de un ave,..

Entre el germinar de una semilla y la muerte, lenta, lenta,..

Entre decir te amo y te necesito,...

Entre acallar toda mi desdicha y versarla toda en manifiestos,..

Entre mi estatura y mi anhelo,...

Entre dar salida a una lágrima contenida,..

o hablar en metalenguajes conjugados,..

En darle una salida a la esperanza,..

o decretarle cien años de aburrimiento,...

De hediondez,.., de ruptura de los sueños,..

de acunar una sola palabra,..

que diga todo lo sentido,..

sh, sh,.., descansa,.., duerme, duerme,...

Alma lánguida,..

¿Cómo la vida es?,..

sólo un pasaje,...

en que el tiempo parece detenerse,..

Ella se puebla de recuerdos y de anhelos,..

es un escenario, que gira, que decantan,..

las imágenes, se suceden,..

Habemos personas que siempre estamos,..

haciendo una oda a la muerte, como llamándola,..

insistentes,.., reincidentes,..

y vivimos aletargados, lánguidos,.., ya postrados,..

¿Que es el amor?,.., ¿es una pasión?,...

¿la energía del corazón?,..

entonces, en seres lánguidos,.., ¿no hay amor?,..

¿Que es lo que priva?, ¿tanatos?, ¿el desamor?,..

¿pudiera ser posible?,..

que un alma lánguida, ¿no posea amor?,..

¿No es acaso una cualidad del alma?,.., ¿el amor?,..

¿no es algo inmanente el amor?,.., per sé,..

El amor pretende definirse, delimitarse,..

que el amor es,..

que el amor hace, no hace,..

se acota, se evalúa, se mide, se valora,..

quien no corresponde, ergo, no ama,..

Y por estos semiplanteos,.., vivimos, morimos,..

nos perdemos,..

sólo eso,.., sólo eso,.., ya,..

¿Es que acaso el cielo?,..

¿Es un espacio, un lugar, un tiempo ad infinitum?,...

Y el infierno, ¿no es aquello que llevamos?,..

Figuras espectantes, contemplativas, como estatuas sigilosas,..

que nos miran, nos atizan, nos seducen,...

Más allá de la voluntad humana, el designio, el destino,..

el humano un balancín,..., ¿acaso algo se le puede exigir?,...

¿que se empate, corresponda, con esta o aquella impía verdad,..

valor, bandera o causa?,...

¿El valor?, ¿la templanza?,.., ¿la cobardía?,.., la ¿traición?,..

son sintagmas, adjetivos, califican, sólo eso,.., las inclinaciones del alma,..

difíciles de contener, impeler o repeler,...

la voluntad humana, un enigma su emisión, su pulsar y su canción,..

En verdad que escribo, de mi pulsión, de mi acontecer,..

no tengo otra manera,..., no podría reinventarme más,..

Más allá de lo que mi neurosis dicta,..

¿que soy inconstante?, ¿errático?,..

así soy y he sido y creo lo seguiré siendo,..

¿Que anhelo una vida, el amor?,.., ¿y quien no?,..

Como nos gustaría pintar nuestro mundo de colores, de ilusión,..

un bello y sublime sueño, el amor, que nos eleve de nuestra condición,..

de la nimia estatura de nuestra realidad abyecta, que se deplora,..

que se reniega y que se sufre y se implora algo distinto, significante,..

y no se encuentra,..

¿Y quien no?,..

Y la vida pasa, nos acontece, ella se derrama y no hay nada que la contenga,..

ni mis pulsiones, ni mis anhelos y frustraciones, nada logran detenerle,..

sólo me rebasa,...

Sea por Dios,.., a seguir bregando en esta transición, en esta medianía,..

entre los anhelos que quisiera y la realidad que me somete,.., que me sostiene,..

entre mi psique, filosofía y la realidad que me marca, que me insta,..

come, bebe, descansa, duerme,..., trabaja,..