Podríamos estar conjugados en el cielo,…
o bien pudiera ser en el averno,..
pues son imágenes que hemos conjugado,…
para tenernos miedo,…, crear apartheid,.., o categorías,…
bueno, malo,.., lucido,.., loco,..
El ser humano con sus limitadas etiquetas,…
sus tontas definiciones tan procaces,.., tan tontas,…, tan precarias,…
no puede ver más allá de sus miedos, de sus títulos,…
Este es tonto,.., estúpido,.., aquel es un desposeído,..
no tiene ninguna razón,..
y aquella es una tonta,…, una perdiz,.., un pájaro bobo,.., una raíz,..
un nenúfar,.., una salamandra,…
Rápido colocamos títulos y nos hacemos que nada hicimos,..
¿yo?,…, no fui,…, ¿lo crees posible?,…
Es el dolor aquello que nos hace crecer, madurar,.., aquilatar,..
pero no es el dolor que nos infringieron,..
sino aquel que nosotros mismos recreamos,..
en la soledad de nuestros cuartos solitarios,..
en nuestros sueños pobres y pesadillas,…
porque ellos se vuelven uno,..
ambas son versiones trasgresoras,.., limítrofes de la consciencia,..
y heme aquí,.., hablando, dialogando apenas conmigo mismo,…
pues, no hay más,..
¿Y los hijos?,.., son deformaciones perversas de nuestro más caros
sueños
y tragedias,…, continuaran en vida real todas ellas,…
Acaso solo en la ficción podemos enunciar,.., crear esos escenarios que
dominaran en el tiempo,.., persistirán,.., pero seguro ya no estaremos
para aplaudir la obra que gestamos,…, estaremos ausentes,..
y los créditos,.., todos ellos allí estarán en nuestra historia,..
y no podrá moverse, no borrarse ninguna coma,…, ningún punto
cardinal,…
¿Se puede crear un orden, un caos,.., podemos?,…
bueno fuera que pudiéramos mover la voluntad,..
pero eso solo es pretensión de ir en contra de nosotros mismos,..
nuestra esencia ella persiste,.., continua,…
es una lucha cruenta, denodada,.., entre lo que realmente somos,…
y lo que nos gustaría llegar a ser,…, y al derrotarnos,.., darnos
cuenta,…
sufrimos,.., sufrimos,…
