No es el motivo,.., es la rosa,..
es la pléyade de mariposas,..
que nada piden,.., solicitan,..
Sin permiso para volar,.., ellas vuelan,..
No es su cara de pacotilla,..
no es el verdor de vegetal el que hace natura,..
no es el viento fabricado,.., es la brisa,..
que se cuela en el zorzal,..
No es tu línea, tu textura,..
tu voz grave o aguda,..
es la palabra que emerge libre,..
desde el fondo de tu corazón,..
