Dubitar,…

Desde hace muchos,.., muchos años,…, ¿milenios?,…

décadas cuento en esta próxima vida,…

Resolví “saltar”, jumping,…

fuera de ese escenario apenas bidimensional,..

En que mi pobre artista me pintaba,.., me trazaba,…

con colores muy ocres,.., isonías muy pedestres,.., rupestres,…

con sonrisa apenas maniquea tan visible, constante,…

y con una mirada realmente muy triste,.., constante,.., constante,..

Y resolví “saltar” de ese bidimensional contexto,..

de ese marco referencial,.., cierto sí,.., seguro si,…, real,…

Y preferí el abismo,.., “alejarme” de todo y de todos,…

del sentido común, de la fiel y benigna obediencia,…

de un tienes que ser así y no de tu forma,.., tu manera,..

Tienes que amar y creer de esta otra,…, déjate guiar,…

Y resolví vagar entre las sombras,..

preferí saltar al vacío tan enorme,…

con el temor pegado a mis simples huesos,…

con una escasísima fe,.., y ningún paracaídas,…

Sin saber si la caída llegaría ella a detenerse,…

en llegando al piso, o aprender a volar en el ínterin,…

dada la ominosa desesperación de verme tan comprometido,…

Y hoy no sé si ya llegue o sigo cayendo,…

pero igual, yo siento, dubito,.., ahhh,..

Seguiré en esta retorica ripiante, constante,.., constante,..

hasta que,…, ¿despierte?,.., o sueñe, y deveras llegue,..

Hoy ya no pienso en las magnolias (no las susurrantes),..

y me he olvidado de los sencillos tréboles,.., de los nenúfares,..

de los heliotropos,.., y ¿por qué?,..

Si casi siempre me acompañaron,..

sus imágenes y sus colores,…, su sencilla gracia, su resiliencia,..

porque buscaba la belleza grandiosa de los colibríes,..

de las magnolias que persisten ante un pequeño lago,.., un charco,..

Todas y todos han sido tan significantes,.., tan importantes,..

¿qué yo digo?,.., solo diserto,..

entre estos espacios,.., solo eso,.., tan solo eso,..

Volare o llegare al piso genuinamente,.., sin nada de violencia,..

me posare,.., solo simple ley universal,.., la gravedad,..

que ella manda y demanda,.., tan solo,…

Dubitar,..

¿Es que acaso un sol dejara de latir?,..

¿si pudiera,…?

Es que en esta pesadumbre del espacio de arena,..

donde no logra persistir ninguna luz,..

y donde el silencio se hace tan intimo, tan permanente,..

justo, lo cotidiano,.., tan cerca,..

Y donde están yertas todas las manos,..

y los suspiros ya no están,.., ellos se acabaron,..

Es que vaga mi sombra,.., queriendo,.., ¿qué?,..

ya no sabe que,.., que es lo que busca,..

¿amor, ironía, pasión,.., esperanza?,..

algo que le destelle,.., que le alumbre,..

que le dé sentido,.., dubita,.., espera,..

espera, ¿qué?,…

Es que me desgranan estas palabras,..

me diseccionan,..

Bipolaridad del humano ser,..

el alma contrita,.., que nos pervive siempre,..

que ella esta,.., siempre persiste,..

Y nuestra entelequia humana,.., tan magra,..

corruptible,.., enajenante,..

Que nos llama a la alienación,.., por el temor,..

a formarnos en la fila,…, de los sin tierra, sin esperanza,..

a no sucumbir sin amor,.., sin ningún poder,..

A solicitar,.., mendigar,..

un mendrugo de pan,.., de atención,.., de importancia,..

el tan siquiera, poder trascender,..

Pobre pequeña materia espiritual tan dúctil,

tan degradada,.. desgarrada,..

Ella llora,.., gime, solicita,.., grita,..

¡Que patética porción tan deplorable!,..

del pobre ser tan de paja,..

que se arrastra por el piso,..

que se humilla,..

Nos hace personas permanentes,..

quietas, como estatuas,.., como zombies,..

ay, que deambulamos,.., que mentimos,..

y acusamos,..

y no nos importa la vida,..

ni el color,.., ni el sonido,.., ni las flores,..

ni si alguien llora,.., si alguien ella sufre,..

¿y eso qué?,.., solo atinamos a decir,…, acaso,..

Dubitar,...

Hay verdades que nos hieren, nos rebasan,..

son como pesadas cadenas que nos atan,..

ellas quieren abatirnos,.., deveras quieren,..

Quisieran delimitarnos, establecernos unos límites,..

de aquí no pasas, hasta aquí tu llegas,.., ya no pases,..

y ¿por qué, acaso vale?,…, ello es ¿tan necesario?,..

Porque no logramos comprender que somos apenas estelas,..

deveras solo trazos, alguna frugal promesa de futuro,..

algún atisbo, o un margen,…, una leve inclinación, si, apenas,..

Victimas de tantos menesteres, variables, todos ellos conjugados,..

voluntad, amor, desamor, el error,…, la real dimensión,…

lo que la vida ella nos dispone,…

Enfrentada mi nimia voluntad, ante este gigante,..

acaso se arredra, y esta se impone,…, se extiende, se prodiga,..

y yo me minimizo, me colapso, me adapto,…

me conformo,.., me entierra,…

Este constante dubitar, esta vaivén entre la paráfrasis,..

de la concordia, de la mesura, esa mayéutica,…

tan solo,…, parece que no calla,…