Palabra vana,.., flaca,..
que sufre terrible en nuestra aurora,..
Palabra tan llena de contrastes,..
que pudieran nada significar en un holocausto,…
Palabra que se arrempuja con otras,..
y tiemblan juntas,.., los esqueletos,.., las silabas,..
forja de versares,.., endecasílabos,..
indómitos rumiantes,.., pastan y pastan,..
Quizás sin substancia,.., que lloran,..
Oh soledad que adicionas un apellido,..
un cierto titulo,.., y que le eleva,..
¿Pudiera ser que en el amor,.., no te contemplas?,..
la primigenia verdad que sola canta,.., que sonríe,..
¿Hay alguna dignidad adolorida, que ella desvarié?,..
loca, alucinada,.., que no trascienda,..
¿Cuál será la dignidad, la de las flores?,..
¿de las promesas vacías, del preámbulo que sabía,..
que nada había?,..
¿Existe dignidad?,…
Y por fin solo ahora,..
caigo en cuenta de su valor, su dimensión,..
su peso,.., su alegoría,..
Dignidad que debo dimensionarle,..
como la ocupe,.., lo que hacen todos,..
que nadie me diga,.., se cree mucho,..
“el muy digno,.., ¡fua!”,..
