Sobre la penumbra de mi sombra vuela,..
una blanca paloma (un precedente y consecuente)
Y en reunión de cabildo con la bendita muerte,..
hablaba ella muy quedito y como un susurro,..
es el aire,.., es el arte,..
parece que se ha enrarecido,..
y no deja más nada trascendente,..
Bulerías,.., congojas,.., ribetes y bataholas,..
¿y qué nos queda?,…
¿el suicidio colectivo?, ¿la congoja, la miseria?,..
Ay mundo atribulado,..
ay esperanza fallida,..
¿a dónde vas que no has llegado?,..
Si la fe a ti faltara,..
si la luz a tu esperanza no llegara,..
créeme que no por ello está todo acabado,..
A veces,..
tenemos que vernos sometidos,..
por dichos errados caminos,..
y tu dirás ¿para qué, por qué?,..
y yo diría ¿y porque no?,…
haciendo la referencia esa,..
de Dios a Job,..
y no es religión,..
¡válgame!,..
