Yo soy una voz,…, que tan solo se expresa,…
frugal, escasa,.., conspicua,.., dubitativa,…, urgente,.., emergente,..
taciturna,.., floral,…, inquisitoria,…, engañosa,…, para mí o los demás,…
Soy la palabra, el sentimiento que quizás necesitas,…, la línea, la
estrofa,..
que quizás ella te faltaba,.., el trazo, el color, el matiz,.., la
palabra insidiosa,..
odiosa,…, o te pinta un organdí,…, un lecho de flores hermosas,.., sin
espinas,..
Apenas una sola voz,…, entre el ruido intenso de la multitud,…, de la
muchedumbre,…
que se dirige,.., ¿hacia dónde?,…, sabe,…, siempre me he preguntado,…
¿qué les mueve, que les concita,…, que les enfada, que ellos aman?,…
¿por qué ellos desean morir, les urge?,…
Mi hermano me decía,…, Pato, ¿tienes atole en lugar de sangre?,..
pero yo creo, yo mismo no me comprendía,…, el tiempo, la angustia,…
ello ralentizaba,…, querría verlo con cámara lenta,…, y a veces me dormía,…
No hay comentarios.:
Publicar un comentario