Es gratis,..

Es imposible,…, curar al mar,.., al viento encerrar,…

dejar o permitir que se agote la esperanza,..

Es imposible,.., hablarle al viento que se lleve los recuerdos,..

Es imposible,.., arar en el tiempo ido,.., para componer las líneas,..

los trazos ya hechos,.., ya vertidos,..

Es imposible lo reitero,.., sembrar una semilla de desesperanza,..

a oídos nuevos,.., renovados,..

Los viejos somos una antesala,.., un antes que se niega a morir del todo,..

somos la llovizna que se antecede al huerto,.., al fruto maduro,..

evolvente, dulce,.., comestible de bocas risueñas, entusiastas,..

Es al viento del tiempo que debemos tanto,.., lo bueno es que no hay,..

un inquisidor,.., un reclamante de impuestos que ello cobre,..

Es la vida hermosa,.., incalculable de valor,.., no hay nada que lo mida,..

lo cobre,.., o lo venda,.., es gratis,..