Si,.., claramente requerimos,…
trasmigrar,.., caminar,.., disfrutar a todos nuestros pasos,..
Pisar a nuestra tierra,..
recordar a nuestros ancestros que se fueron,..
y rememorar su dolor, su historia,.., su canto sagrado,..
La espiga que ella surgía,.., el maíz,.., el ocelote,…
la garza,.., el quetzal,.., un pluma,…
un sonar de tambores,..
agua que ella corre a raudales,.., la chinampa,..
Tanta sangre derramada por tanta gente,..
y una misa,.., y una cruz que ella se erigía sobre el suntuario
vórtice,.., sobre el rito pagano,…
Tantos símbolos en contradicción,.., en lucha constante,..
que no acaban nunca de pelearse,..
¿Hasta cuándo cosmos,.., ha de seguir esta diatriba forzosa?,..
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