Platicaba el poeta con sus musas

¿Qué es la poesía poeta?,..

A ver quisiera algo decir,..

poesía es el clamor que surge desde las entrañas,..

son anhelos que se han quedado demasiado tiempo en un altar,..

que se construyeron desde el fondo, desde el interior,..

se fueron haciendo desde tantas voces,.., tantos gritos,..

contenidos,.., y ya se quieren presentar,..

emergen como un volcán,..

no se pueden contener,..

Pueden surgir en cada instante, en cada lugar,..

viendo un simple asunto,..

oyendo un trinar,.., una canción,..

un hecho muy simple,..

pone al observador en un espacio y un lugar,..

como espectador alucinado,..

puede ver elefantes rosas volar,..

arco iris,.., con sus ollas de oro, al pie de ellos,..

Puede hacerlo platicar con seres

del otro lado del mundo,..

varado en cualquier lugar,..

alza sus brazos al cielo,..

clama ya su voz,..

No requiere de traductores,..

ni de mensajeros,..

ni de embajadores,..

se basta a sí mismo,..

tan sólo requiere el rebasar

sus barreras,..

sus temores,..

sus límites,..

y su vergüenza,..

El es la voz de tantos,..

que no saben encontrarse,..

porque para hacerlo,..

se deben de extraviar,..

ese es el precio,..

ese es el pasaje,..

no hay poesía

en el suave espacio lineal,..

Es la ruptura,..

con todos los convencionalismos,..

los preceptos,..

la realidad siempre le somete,..

le marca los límites,..

no habrás de poder volar,..

pliégate,..

La poesía, se expresa a sí misma,..

ni tan siquiera sujeta,.., a su creador,..

ya que de hacerse así,..

empezará a temblar,..

esto no, no va,.., no va,..

y los miedos, temores todos,

ya habrán hecho su labor,…

aterrizando al ser,..

comprimiéndolo hacia el suelo,..

sujetándolo,..

Debe tener tal fuerza,..

que nada pueda detenerla,..

encausarla,..

los modos, las formas,..

porque sería tanto como encausar,..

un torrente rio,…

habría que hacer tanto,..

traer maquinas para remover

tantas piedras colocadas al azar,..

socavar el terreno, para predisponer

todo su vertiente,..

dirigirle,.., encausarle,..

así pierde su color, su fuerza, su pasión,..

y su locura,..

en verdad no importa tanto,..

las palabras grandes,..

tan sólo que permitan

expresar al alma su clamor,…

que sean como el eco enorme,..

que levante legiones,..

para caminar,..

para alzar el paso, cambiar,…

La poesía como forma libre,..

no tiene definición,…

porque luego que esto diga,..

allí se acaba la poesía,..

allí se acaba,…

cada quien tendrá que reconsiderar,..

y encontrar su propio camino,..

su propia voz y motivos,..

para hablar, susurrar o gritar,..