Modigliani,..

¿Y si te fueras viento,…, algún día regresarías,..

retornarías,…, algún día?,…

Heme aquí preguntándote cosas incomodas,…

navegando en estos espacios irreverentes,…

y algo “gastados” por ser tan reiterativos,…

Quisiera asirme,.., sujetarme de “algo” que ello fuera,…

valioso,…, tangible,…, no ilusiones que taladren

el alma,…, no ritos que me lleven a ninguna parte,…

No tener que amoldarme a esquemas preconfigurados,…

de lo que debe ser “normal”,…, lo socialmente aceptable,…

Marcos y contextos “aceptados”,…, estériles,…

libres de protuberancias,…, de contradicciones,…

“ligth”,…, liviano,.., terso o suave,..

Quisiera seguir danzando en esta “locura”,…

como esa imagen que recuerdo mucho,…

del pintor que danzaba loco o borracho,..

alucinado,…, pero feliz,…, Modigliani,…

Si,.., quizás,.., la vida de nadie,…

es “tersa”,.., suave,…

y está repleta de sinuosidades,…

pero evitamos observarlas,…

Condición de guijarro,..

Alguna vez,…

quise yo ser un ser tan valioso,…

como el diamante,.., el oro, o el platino,…

Y no,…, no me alcanzó para ello,…

y solo discurrí en esta vida,…

quizás muy anónimo,…, quizás de piedra de cantera,…

Pero nada de un mineral valioso,…, ni muy útil,..

“alguien” diría, afirmara,…

Fui muchas veces contrariado por tantas,..

ruinosas cosas,…, “pretextos” dijeran muchos,…

“tonterías” dijeran otros,…

y otros mas fuerte dirían pendej,…

Hubiera querido ser como el mármol, como el granito,..

y solo fui ganga de muchas piedras,…

No serví ni siquiera para construir una sola casa,..

no serví para pavimentar algún camino,…

solo deambulé por senderos aislados,..

quizás inhóspitos,…, ellos ausentes,…

Pero eha algo fantástico viene pasando,…

al menos ahora,…, se mi real caso,…

mi condición de guijarro,..

Yo sé,.., yo sé,..

Fue quizás que yo viví en otro universo muy distante,…

plagado de cosas, de eventos, de personas,.., extraordinarias,…

que solo hoy puedo acaso concitar,…

algo que me remueven,..

Vivir en ese mundo,.., universo,…

lleno de notas,…, de diálogos diversos,…

sencillos,.., complejos,.., sutiles unos,…

locos otros,…

Habrá quien acorde conmigo,..

aunque en verdad no lo requiero,…

yo se,.., yo se,…

Y nada de invitarme a ver a un psiquiatra,..

jajaja,..

Pasaje compartido,..

Y te amare en silencio,

y tú me harás tuya en silencio.

No hay necesidad de gritar el amor

que nos consume día y noche,

solamente el día y la noche serán

cómplices de nuestro amor,

las palabras que cultivas en este corazón,

solamente endulzarán a tus oídos

Solo tú y yo, y lo nuestro lo es todo

y lo demás no importará,

no habrá explicación alguna para el mundo,

sobre este necio amor,..

Te amo y me amas y es nuestra razón de existir,…

Y eran tus manos,.., dos alfareros,…

que descubrían universos, galaxias,.., sueños,..

y era esa, tu risa perdida, extraviada,…, tan rítmica,..

tan placida,.., ¿irónica?,…

Esa persistencia tuya de seguir a mis locuras,…

vaya que puedo amarte así de simple,..

sin ambages,..

Quisiera tocar a tus senos y otros lugares más prohibidos,..

¿perdón?,…, no creo que se requiera solicitar,…

sólo sigamos soñando,…, y que nadie nos despierte,...

Ariana Rubí, Víctor Clavellina

¿Qué seguirá?,..

Y si cuando fueras silencio,…

yo sembrara flores en tu sepulcro,…

y te recordara brillante,.., lúcido,…, elocuente y sencillo,..

sería así,.., ¿demasiado tarde el hacerlo?,…

¿Faltarían los espacios, los valores que se debían,…

no serían válidos, ni ello ni las tristezas,.., ni la carencia,…

ni los recuerdos?,…

Caramba,…

no quisiera perderte, como siempre que nos evadíamos,…

cada cual en su mundo,…, en su propio universo,…

yo en Antares,…, y tu quien sabe dónde,…

Se en serio,…, que los humanos, su vida,…

somos como casi polvo (dust), como apenas motas,..

copos incipientes de nieve,…

una simiente casi insignificante de vida,…, apenas somos,…

Un pequeño aletear de un colibrí apenas,..

una historia que se va borrando,…, como arena

arrastrada por el vaivén de un mar embravecido o calmo,..

Preguntas,..

Y si el viento fuese una magnolia,..,

o fuese un huerto de duraznos,..

¿Tendría conflictos de identidad, o de género?,..

¿Y si el azul fuera más fuerte,.., seria morado?,..

¿Y si el viento se llevara la tristeza,.., la maledicencia,..

que destruye?,..

¿Serian más felices las flores,.., la risa de los niños,..

no se iría?,..

Y si no tuviéramos nada que preguntar,..

¿seríamos más felices?,..

“Arte”,..

Ciertamente que el “arte”,…

está en los ojos,…, meditabundo,..

No es el paisaje esplendoroso, el “motivo” (motive),…

glorioso, portentoso,..

Sino es aquel que le percibe,…, en sus tonos,…

en sus trasluces,…., su arreglo, su acomodo,.., las líneas,..

Percibir a la figura humana,…, sin maquillajes,…, fresca,..

Donde se percibe el coraje,.., la fuerza,.., el dolor o la historia,..

No es la música fantasiosamente bella de la naturaleza,…

todos sus murmullos y sus silencios,…

el soplar del aire,…, el eco,..

Es quien puede adentrarse en esas ondas expandidas,..

dejarse llevar solo por ellas,…, apreciar los sonidos todos,..

y dejarse envolver en ellos,…

Y no son las palabras exquisitas,…, elegidas,...

por su magnificencia,.., por su enorme elocuencia,..

Sino es la retórica que puede enlazar los espacios,..

las almas comunicar,…, transferir la magia de un nosotros,…

y arrancarnos de nuestro atavismo,…

de nuestra solitaria miseria,…