miércoles, 22 de marzo de 2017

Corazón de filigrana,..

Hoy podría ser ya mañana,..
aquel que proferimos,.., que quisimos tanto amor,..

Forjar,.., construir sobre nuestras ruinas de espato-flúor,..
sobre nuestros monumentos,.., instantes que quisimos aguardar,..
como un tesoro anquilosante,.., petrificado,..

Donde acaso se posaban las golondrinas tan solo para descansar
de su volar,.., de su búsqueda,..

Hoy podría ser mañana,.., en que liara margaritas,..
para regalarte un collar,.., y quedarme en silencio,..
solo para contemplarte,..

Percibir entonces a tu cuerpo,.., desnudo,.., esperándome,…
que yo me aproxime,.., y rozarte,..

Hoy podría,.., hoy podría ser mañana hermosa alma,.., corazón,..
de filigrana,.., amor,..


Algo de la poesía,..

En verdad que no podría negarme algo más de comentar, acerca del día de la poesía,.., para comentar al respecto,.., aunque mucho de ello ya lo he expresado quizás en algún escrito o poema,.. ¿Se nace poeta o se crea el poeta?, es una pregunta incesante y que ha tenido variadas respuestas,.., desde la más culta hasta la más simple,.., por ejemplo en México decimos: “de músico, poeta y loco, todos tenemos un poco”,.., yo en particular por propia percepción me doy cuenta que no se me dificulta “eslabonar” palabras cuando hay un “hilo” de discurso,.., “algo” que le “dispare” y esta facilidad la noto desde toda mi vida,.., no es algo recién que haya resultado,.., digamos que es mi mejor “cualidad”,.., fuera de ello pasaría con un ser más bien común y hasta invisible,.., dado que tengo una personalidad bastante opaca o reducida en mi vida común y cotidiana,…, entonces la “poesía”, la escritura,.., me remonta,.., me sublima mis estados emocionales,.., todos,.., la alegría,.., la tristeza,.., mis conflictos,.., la belleza,…, etc., por tanto si creo que el “poeta” o el artista ya “nace” con ese talento, que le viene de origen pues,.., y que muchas veces,.., a pesar de todo lo contrario que le pueda acontecer, la persona no dejara de hacerlo,.., ahorita recuerdo a Karl Marx,…, que en las condiciones mas miserables habidas y por haber,.., el escribió sus mejores obras, y así muchos, solo sus condiciones extremas,.., provocaban más fuerza en su expresión que plasmaban,.., por otro lado,.., cierto que hay que “educar” al oído,.., lo cual no significa el “copiar” el escrito,…, no obstante,.., la lectura y la escucha de temas, escritos,.., frases,.., figuras,.., constructos,.., intensidad,.., hasta palabras,.., pueden “provocarnos” de la mejor manera,…, yo por eso leo y he leído a grandes escritores y poemas,.., “la vida es sueño”,.., “rimas a la muerte de mi padre de Manrique”,.., Rulfo,.., Benedetti,.., Cervantes, Platón, Amado Nervo, Nájera,.., Rubén Darío,.., etc,..

¿Cuál es la cualidad más notable de la poesía? A mi ver es que en la poesía,.., con muy pocos elementos elegidos un tanto al azar,.., se logran evocar estados oníricos,.., emotivos,.., subyugantes,.., que provocan,.., un “algo” en el lector,.., llámese inclusive una reacción contraria,.., de rechazo porque ello le enfrenta descarnadamente con un tema que quería evitar,.., contrario a otro género como la novela,.., donde el autor puede darse el “lujo” de llevar al lector por grandes trayectos, el poeta apenas tienes el espacio reducido de algunas líneas unas frases y palabras,.., que bien “mezcladas” “logran” el resultado,.., “impresionan” la mente,.., el psiquismo del lector de “alguna” manera “provocan “algo”,..

¿Se requiere escuela, academia de poesía?,.., si definitivamente,.., porque hay recursos que solo estudiándolos podemos utilizar,.., es como el artesano,.., tiene que aprender a hacer uso adecuado de sus herramientas: la evocación,.., la paradoja,.., el arte poético, el contrasentido,.., la analogía,.., la perspectiva,.., la rima,.., el ritmo,.., la pausa,.., imágenes mentales,.., etc,..

También se ha dicho respecto a la poesía,.., que ella debe obedecer alguna agenda o tema,.., tener un cierto “apego” a causas y banderas,.., la necesidad “social”,.., poesía humanista,.., de consciencia,.., etc. Yo en particular considero que la poesía y la escritura toda en este ámbito nuestro y tiempo,.., requiere de ser totalmente “libre” que no haya líneas de discursos o medidas o métrica que nos marque “como” debe ser,.., es tan importante este punto,.., porque se requieren tantas voces que puedan emitir su propio discurso,.., cierto es que el poeta se empatiza con causas “x”, no obstante considero que es más valioso es que los “afectados” sean ellos mismos que hagan su reclamo y su denuncia,.. seria entonces importante aproximarnos a estas personas y ayudarles a tomar estas herramientas para que ellos hagan su labor poética,.., su arte,.., su expresión cualquiera que ellos quieran hacer,..

Bueno hasta aquí estas notas,.., pero antes,.., una enorme felicitación a todo aquel que se “atreve” a decir y expresar unas “palabras” en público,.., ya que ellas sabemos,.., compromete,.., mi respeto,.., agradecimiento por hacerlo,.., y mi admiración también,.., debo decir que aunque muchos de los escribimos ahora,.., quizás no alcanzaremos grandes alturas,.., yo digo graciosamente,.., estamos “abonando” el camino de los Nerudas,.., los Nervo,.., y tantos poetas y escritores valiosísimos que nos hacen falta,.., bueno ya despido estas líneas,..


Abrazos,.., a todos,.., creadores y lectores,.., Felicitaciones y abrazos,..


lunes, 20 de marzo de 2017

Todo lo que necesitas,..

Es amor,..
y Dios es amor,..
parecen ligandos perfectos,..
y “alguien” introduce su término en la ecuación,..
Dios es religión,.., religare,.., legión,..

Y es allí que se pierde,.., el amor,…
se banaliza,.., se le pone precio,.., valor,.., tasa,..
amor es,.., creer en,.., ______ (ponga el personaje
que usted considere: Buda, Ala, Jesús, Jehová,.., Odín,
Quetzalcóatl, Huichilipotzli,..),..

Y sus principios,.., sus ritos,.., sus dogmas,.., su palabra,..
“palabra de Dios”,…

“Y quien no lo hiciere así,…, sufrirá las consecuencias”,..

¿El resultado?,..
el amor no se logra,.., él se pierde,.., se diluye,.., se desgasta,..
no hay santos en el infierno terrenal,.., tan solo, puro pecador,..

Válgame,…, hay que rezar por la salvación de sus pecados,..
¡el diezmo, el diezmo!,…


Soledad y locura,..

Me gustaría ser de acero,.., o al menos de roca de granito,..
para establecer que prácticamente no tengo ninguna fisura,..
nada que me colapse,.., que “afloje” a mis moléculas,.., ningún intersticio,..
donde se conjuguen núcleos dislocantes,.., tensionantes,..

Que soy de ese material que ha sido “forjado” en la fragua,..
a golpe de martillo, calor, fuego,.., agua,.., salmuera,..

Que prácticamente soy invencible,.., que nada puede abatirme,.., apagarme,..

Pero mentiría,.., soy tan lábil,.., tan estúpidamente frágil,..
que apenas una sonrisa me traiciona,.., me vuelve de goma,.., hule,..
como hielo me derrito con un rayo de sol,.., tu sonrisa,.., tu mentira,..
o tus lágrimas,..

Tengo un corazón de pollito,.., pio pio,.., ámame que tengo frio,..

Que te quiero cerca,.., no me digas nada,..
tan solo deja acercar mis labios a tu rostro,.., adolorido,.., fementido,..

Dejad que me seduzca mi insania,.., mi locura soledad que ella me exige,..
encuentra,.., encuentra,.., busca,.., busca,…
no importa que hipoteques a tu abuela,.., tu progenie,.., con plazos facilitos,..
busca,.., busca,..

Soledad y locura,.., una mezcla peligrosa,..


domingo, 19 de marzo de 2017

Hombres,..

¿Qué significa ser hombre?,..
se dicen tantas cosas,..
que si los hombres no deben de llorar,..

Que si el hombre es la peña de Gibraltar del hogar,..
que es su soporte,.., el malo,.., el duro,..
el insensible,.., así debe de ser,..

Que nada más piensa en puro sexo,..
que es machista,.., desamorado,.., sin sentimientos,..
egoísta,.., misógino,..

Que debe traer el sustento,..
ir a cazar la pieza de la familia,..
todo el tiempo,.., es su obligación,..

Hacer la pantomima toda esta que se plasma,..
que se comunica y que se propaga,.., que todos asumimos,..

¿Quién es el malo de la película?,.., obvio,.., el hombre,..
se dice,.., “a una mujer no se le debe de rozar siquiera ni con el pétalo
de una rosa”,.., y la mujer “abusa” de esta condición,..
se despacha con la cuchara grande,..

Y tranquilamente expele un rosario de insultos,..
desde los más punzantes,.., estiletes finos que son evidentes
para el hombre,..

Su vano orgullo,.., su inmadurez constante,..
su hombría en tela de juicio,.., no se diga su desamor,..
que se considera su total posesión,..

Casi que se dice que si el hombre obedeciera al 100x100
a la mujer,.., estaríamos en shangri la,..
¡vaya falacia¡,..

La mujer no puede querer a un hombre sumiso,..
tranquilito,..

Quiere un tigre,.., un huracán,..
casi que tendría que ser un ser totalmente deforme,..
para lograrlo,..

Hablarle suavecito,..
y luego no,…, con mucha pasión,.., como un volcán,..
pero ¿sumiso?,..
¿verdad que no?,..

Mis felicitaciones para los misóginos hombres,..
mi gremio,.., uníos hombres,.., jajaja,..
hagamos una liga internacional,..
en pro,.., jajaja,..


Conflicto,..

Siempre estoy en conflicto conmigo mismo,..
muchas veces quisiera no estarlo,..
que las dos partes mías coincidieran,..
pero cada parte tiene algo de razón,.., valor,..
para expresarse,..

La parte libre,.., me encanta,.., es allí donde siento,..
puedo sentir divinamente,.., y eso me satisface rotundamente,..
no niego el hecho de que muchos de esos sentimientos,..
son algo difíciles de definir (al menos para mí),..
están entre tristeza,.., melancolía,..
color, azul,.., violeta,.., pero son bellísimos,..

Realmente me impresionan el alma,.., le “marcan”,..
y a veces cuando los releo,.., a veces lloro,.., me conmuevo,..
me doy cuenta a toro pasado,.., del valor,.., sentido de lo escrito,..
y digo para mí mismo,.., que hermoso,.., que bello,..

Y doy gracias,.., gracias por poder hacerlo,..
de que logre algo aproximarme,.., al sentimiento,..
que está dentro mío,..
que le di un conducto para su expresión,..

Y la otra parte,.., la racional,.., la lógica,.., que también me asiste,..
cuando escribo,.., ella va midiendo las palabras,.., el concepto,..
la forma de presentarles,.., busca sinónimos,..
pero más que sintaxis,.., ortografía,..
busca conceptos,.., y allí pudieran entrar mis deformaciones,..
y me doy cuenta luego,.., que ya infiltre por allí alguna consigna,..
una deformación de la verdad,.., o peque de ausencia,..
en pro de “algo”,.., no ético,.., no estético,..

En razón de mi anhelo para validar,..
y traiciona lo que debo de plasmar con nítida justicia,..

Casi siempre busco autoabsolverme,..
colocarme,.., a ser un héroe de tiempo completo,..
en toda la dimensión,.., en toda la línea,.., vaya cosa,..
y no,.., para nada,..

Soy más bien un verdadero farsante realísticamente hablando,..
diría mi gente,.., “puro pico”,.., nada de manos o de “bulto”,..

Que más bien valdría ser terriblemente bien honesto, sincero,..
y no pretender desfacer a los entuertos,.., que no soy invitado,..
“pelear” iluso con aquellos molinos imaginarios,..

“Componer” a las consciencias,.., pues,…
¿quién yo me asumo?,…, y la respuesta que parece obvia,..
nadie significante,.., más bien lo contrario,..

Gracias,.., ya,.., creo es lo justo decir ahora,..
y buscar cambiar ya la retórica,.., el juego de las palabras,..
darles reales sustentos,…, ojala,..

Ah y se me olvidaba (poquita cosa),.., dar testimonio de realidad,..
que es tan necesaria,.., ya que ya parezco político priista,..
jajaja,…


sábado, 18 de marzo de 2017

Universos paralelos,..

¿Crees que podríamos coincidir en este espacio,.., tiempo,.., universo?,..
¿sería posible?,…

Somos tan distintos,.., tu,.., enorme,.., frondosa,.., tan extensa,..
tan llena de complejidades,…
yo apenas cubro a mis huesos,.., con aquella manta deslavada,..
con esa chamarra remendada de hace tiempo,.., que ya huele a viejo,..
por su estancia de tanto tiempo a mí,.., que si pudiera hablar,..

Te diría cuantas veces en las noches canallas,.., me ha visto tan desmejorado,..
entristecido,.., queriendo encontrar algo de recuerdo que me ate a este mundo,..
real,.., inexistente,.., que quisiera,..

Configurar de mil maneras en mi ilusa mente,..
¿vegano,.., carnívoro,.., omnívoro,.., comer las sobras, lo que caiga?,..

Ilusorio,.., idealista,.., ¿cómo?,…

Vago en este mundo despacio,.., ya no tengo prisa para nada que me exige,..
¿el amor?,.., ¿la musa?,.., figuras que no sé si existieron,..
¿son creaciones de mi ilusa, mente loca, drogada,.., acaso?,..

Y escucho música de fondo,.., Milord de Edith Piaf,..
que bonito canta,.., esta artista del siglo pasado,..

¿Existirán los universos paralelos?,.., quizás,…
ya,…