Todavía en el camposanto,..

(los 43,..)

Camino y voy dejando trozos,..

pedazos de mí en cada paso,..

Hoy dejare de musitarle a las piedras,..

porque creo no me comprenden,..

Urdiré muy despacio,..

pensare muy bien las cosas,..

buscare nuevos colores,.., horizontes,..

y mezclare bien los ingredientes,..

los azafranes y el tomillo,..

Andaré sobre la cuneta,..

y acaso veré al sol como una tea de palo hecha,..

con telas, madejas y alquitrán que se encendía,..

Volaran los betabeles,.., las rosas hirsutas de Mayo,..

y danzaran los colores en el camposanto,..

Se oirán los quejidos de aquellos que no quieren irse,..

porfían,.., quieren ser todavía escuchados,.., su mensaje,..

su vida que no se pase,.., que no se pierda,..

Hay dolor que te me clavas, en este doloroso corazón,..

tan inclemente,.., sus tiernas manos musitantes,..

sus risas, sus llantos,..

Aves que migraron en una noche enfebrecida,..

de locura, de sevicia e inmundicia,.., les trozaste,..

Pangea,..

Quisiera dialogar en verso,.., o lo que resulte,..

hacia el mundo,..

¿Crees acaso que hay una sola verdad que al ser humano todo,..

le resuelva,.., le conjugue,.., le de la epifanía,.., no de un ser divino,..

sino del lustre del mundo, de la vida?,…

La justicia toda,.., el equilibrio todo,.., la verdad plena y absoluta,..

Solo un detalle un apunte,..

el ser humano es un ciego en su óptica,..

desafortunadamente,..

todo lo deforma,.., lo pervierte,..

Lo mas bello, lo sublime, lo hermoso y justo,..

termina socavándolo y lo transforma,..

En un burdel,.., en hombres como eunucos,..

en madrigueras de ratones,..

o de bestias mal paridas,..

que se conjugan (estas si)

y crean lazos y vínculos,..

irrenunciables,.., indisolubles,..

La enajenación de los pecados,..

el abaratamiento de las potestades de los sin tierra,

sin luz ni esperanza,..

Material combustible de este nefando sistema que nos engulle,..

humanos, parodias, alebrijes,.., discordias,.., sueños,..

y cualquier otro bichejo que apareciere,..

Difícil es que el hombre como genero se haga un solo puño,..

una sola voz y que no claudique,..

No es el socialismo (ni cualquier ismo),.., eso ya paso,..

no resulto,.., es otro tema,.., otro concepto,..

Si alguien me solicita un nombre diría Pangea,..

evadiendo a los filtradores de ojos, de fe y de creencias,..

atributos,..

Calma,.., calma,..

Como me gustaría que con un solo discurso,..

se me agotara toda la discordia que ya tengo,..

que ella se me fue formulando, creciendo, conjugando,..

de tanta vehemencia, de tanto encono,..

Coraje que me carcome por completo,..

en esta vastedad,.., en este desierto,..

Y la vida que drena a mi lado,.. y le veo lejana,.., ausente,..

ay de mi,.., de esta figura vieja mía ya rupestre,..

de esta melancolía que no quiere reducirse,.., que no se agota,..

Por eso la vehemencia de mis sueños,.., mis anhelos,..

son tan enfebrecidos,.., son tan coloridos,.., detallados,..

Quisiera pintarlos en esta realidad mía que me es tan propia,..

desde largo rato que viene conmigo y no me abandona,..

Y culpo a los menesterosos de la calle,..

a los mendigos de letras de oro,.., cínicos y depravados,..

que se ríen a carcajadas,.., de mis ilusas figuraciones,..

mentidas,.., risueñas,..

¿Hasta cuándo alma querida?,…

habrás de liberarte de esta ponzoña fraudulenta,..

de esta encomienda terrible, pesarosa,..

Y levantar tan solo tus alas,.., solo las tuyas,..

y hendir este cielo alucinante, surcarle,.., de las nubes negras,..

de las grises,.., comprender bien el ocaso y las auroras,..

el vellocino de oro,.., las runas,..

el andamiaje de que se construye la vida,.. y los sueños,..

Dejad esos puntos suspensivos,.., que te lleven,..

al encuentro de otras verdades,.., quizás no buscadas,..

los hallazgos,..

Almita,.., darle tiempo a las pausas,.., nunca desesperes,..

no te conviertas por las contrahechuras,..

del tiempo y las circunstancias,..

en un ser terrible,.., innombrable,..

Tranquila camina,.., despacio,.., despacio,..

flota,.., persiste,…, no te vayas,..

no te me pierdas,..

Almita,..

Este cuerpo mío,.., estos sentidos desgastados,..

son apenas los sensores que perciben la luz de la luna,..

de tus ojos, su brillar,…

Este mente pervertida,.., apenas puede coligar dos frases,..

dos palabras,.., amor, lealtad,…

Y mis neuronas, pueden producir estas líneas que se desparraman,..

espero libres desarrollar,..

Y les dejo, que ellas se viertan, que declaren a mi alma,..

que ella persiste, en este esqueleto viejo,.., en este cascara,..

Ella duerme, ella esta,..

dialoga consigo misma,.., y quiere amar,..

Espera dialogar,..

contar, cantar,.., bailar,..

aletear como un ángel vivo que ella esta,..

y también jugar,..

Pájaros de alquitrán,..

Hay tanto por caminar,..

demasiadas lunas habrán de ponerse,..

se consumirán tantas voces,.., oídos,..

que algunos escucharan con desaliento,..

la verdad que nos soterra,..

No es la muerte aquello que debemos de temer,..

es la muerte lenta,.., de la indiferencia que nos acaba,..

Es la inercia de los eventos que nos van llevando,..

y nuestra disminuida resistencia,.., vivir una vida lánguida,..

no pelear,.., nada decir,.., dejar que las cosas vayan pasando,..

Que las bestias del mal permanezcan,.., que continúen,..

que persistan,.., trozando cualquier brote,.., de cambio,.., esperanza,..

masticar,.., rumiar,.., escupir,.., vomitar,..

¿Y nosotros?,.., sus mudos cómplices,.., solo agachar la cabeza,..

voltear la mirada,.., nada decir,.

hablar de la cuneta,.., de los pájaros de alquitrán,..

Esa tinta,..

Es un decir,.., ya no hay tal,..

ya no hay plumas de ganso,.., ni pergaminos,..

ni plumillas,.., pero sigue el oficio,..

ese de escribir,..

Mueren los poetas,.., se cree que se acaba la poesía,..

y no,.., ella sobresale,.., no se detiene,..

es la voz del alma,..

Los que ya partieron colocaron sus anagramas,..

sus mensajes encriptados,..

¿Alguien los entenderá cabalmente, alguna vez?,..

de seguro que si,.., quizás un suspiro súbito,..

una presión en el plexus,.., un dolor,.., un suspiro,..

denunciaran,.., la recepción,..

El pesado oficio de escribir,..

esa página en blanco,..

la musa,.., ¿en dónde está?,..

parece preguntar,..

Quisiera enamorarse de las piedras,..

tirarse desde un precipicio,..

para escribir de la tragedia,..

abandonarse en un triste cuarto,..

para escribir desde el color azul,..

o provocar celos para escribir desde

la perspectiva de un Otelo posmoderno,..

Trans en muchas formas,..

héroe, villano,.., trovador enamorado,..

cuentista,.., mago,.., pitoniso,.., hechicero,..

el se quiere acomodar,..

Aunque no siempre le quedan bien los trajes,..

el “performance” a veces falla, no le va bien,..

tiene que volver a intentar,…

como este intento mío,..

creo, otra vez fracase,.., jajaja,..

Mujer ensueño,..

¿Qué es lo que yo busco?,..

si,.., así es,.., una fantasía,..

una mujer inexistente,..

solo habita en mi cabeza,..

en mi ensoñación,..

Una mujer que con un solo gesto,..

me haga voltear totalmente,..

No es tanto de su belleza,.., sino su magnetismo,..

que con su andar me seduzca,..

que yo no deje de contemplar,..

Esos pasos,.., parsimoniosos,.., pero firmes,..

caminando como si supiera que es la vida y su transitar,..

Que disfrute la grana,.., el espacio abierto,..

reflexiva,.., introspectiva,.., que se busca,.., y que no se tema,..

Quisiera conocer sus encuentros,.., que me los comparta,..

que por esa razón,.., ame la vida,.., y que la abrace mucho mas,..

que cante,.., que baile,.., que los escriba,.., que le haga soñar,..