Alcanzar,..

¿Y en donde y cuando se cruzan los senderos,.., las miradas,..

¿y las pieles?,.., ¿cuándo se rozan, se tocan?,..

Se escucha una palabra,.., el silencio y la emoción se conjugan,..

¿Cuándo se pierde la desconexión de esta soledad tan vasta?,..

invasiva,.., plena,..

¿Cuándo puede extraviarse este sendero?,..

esta soledad que me acompaña,.., que llevo yo,..

que no la pierdo,..

Ese lenguaje que no logra traducirse,..

en cálidas miradas,.., receptivas,.., entendidas,..

comunicación que se siente y que se expresa,..

y que alcanza,.., logra,..

Inflexion

Eres perfume azul que no puede extinguirse,..

que no puede acabarse,..

que no dirime,..

que no se agota,..

Y si la luna un pomelo fuera,..

juraría que algunas noches,..

lagrimea jugo por sus ojos,..

Y si acaso el sol pudiera colgarse en un frasco,..

mecerse,..

No permitas que el frio tiempo y experiencias,..

puedan envilecerte,.., obscurecerte,..

quizás llorar un poco,..

hacerte tremolar un tanto,.., quizás,..

Pero no permitas que ello nuble tu mirada,..

y que te robe un solo sueño ni el más pequeño,..

Y si acaso el sol se mueve en un guiño displicente,..

es una palabra que prodiga tanto,..

que encuentra un remanso,.. y la paz,..

Puedes,…, dejárselo al tiempo,..

Al olvido y a la muerte,..

a las inflexiones de la vida y de la historia,..

el resultado todo, lo que deriva siempre del juicio,..

¿Seres perfectos?,.., ¿quién lo es?,…, ¿hay alguno?,..

manejarse con cinismo,.. o negando la existencia de los hechos,..

los prejuicios o juicios unilaterales,.., las sentencias insoslayables,..

El humano fallido siempre,.., lo es,.., ¿hay una disculpa?,..

yo más bien diría una explicación,..

¿Para que la retorica?, la inferencia, la indiferencia, los supuestos,..

la diatriba fuerte, el reclamo mayor. la venganza con vida,.., con hechos,..

Fuiste tú,.., fallaste,.., no me diste,.., no quisiste,.., egoísta,..

¿hay quien pueda excluirse?,.., en verdad,.., ¿lo hay?,…

Y sigue la historia, ese reclamo constante,.., ¿hasta cuándo?,..

¿quién lo sabe?,.., yo no,..

Vida leve,..

Hoy en madrugada,..

tuve esa extraordinaria percepción,..

breve pero intensa,..

comprender,..

El leve enlace de la vida, entre el alma y su contenedor,..

el cuerpo,.., pequeño, rígido, grácil, pletórico o maltrecho,..

contrahecho,..

Yo me recuerdo cuando era ágil,.., mi cuerpo,..

cuando este sentía que volaba,.., sensación,..

Hoy me doy cuenta que apenas puedo moverlo,..

que sufre mucho, mi cuerpo,..

cuando lo someto a estress o esfuerzo,..

Que más bien pudiera quedarse quieto por mucho tiempo,..

para reponer,.., energía,.., vitalidad,..

O la simple pereza que me invade constante,..

Si,.., comprendí,..

ese pequeño enlace,.., ese leve enlace,..

entre la vida y el contenedor,..

el alma y el cuerpo,.., intensa,.., sensación,..

Vivir como si la vida fuese eterna,..

que el amor algún día llegara,..

que la paz,.., que la certeza,.., buscar y pretender,…

Y arruinar la vida,.., el tiempo,.., calidad,…

y a las personas desechar,..

y a mí también,..

Como un objeto,…, maltratar,.., no valorar,..

dejar de pintar,.., soñar,.., suspirar,.., amar,..

esta vida leve,.., solo prestada es,…

Se va

Y si acaso el sol pudiera recordar todas las centurias,..

los sueños,.., realizados y no,..

Versar y juntar los pedazos de corazones, sueños, promesas,.., todas,..

poder observar,..

Ver como el tiempo pasa y no cesa,..

no cede, no se detiene,..

y se transforma todo si,..

El pequeño ser que se convierte,..

como este se transforma,..

su esperanza, su sueño,…, en realidad o no,..

Ay de la vendimia gozosa, pesarosa,.., incierta y no,..

los versares de los muertos ya no,..

ellos pasan y se van,.., no regresan,..

no nos quedamos,.., no,..

Solo un hálito que algo pudo el tocar,..

y ya no,..

Se acaba,.., se agota,.., se va y que no queda,.., no,..

Un respiro,..

Es que en el viento no cesa,.., de susurrar el acorde,..

en verdad amainar esa diatriba extasiada,.., pertinaz,..

ese reclamo que me hago constante,..

Llorar una vez quizás,..

tocar y arrugar un tanto el corazón,.., el alma,..

darse un tiempo,…

Prestar un poco la palabra a mi sentir,..

escucharme,.., poder,.., oír,..

Es tan necesario,.., bajarme del eterno balancín,..

subir, bajar,…, constante,.., constante,..

ay de mi,.., tan ausente yo de mi,..

Ser un padre,..

Mucho puede significar y no,..

pudiera ser aquietar el viento,..

mesar unos cabellos,

arrostrar unas mentiras piadosas,..

detenerse,.., escuchar,.., empatar,..

La perfección no existe,.., pero como si ella existiera,..

coincidir,…

Pintar un triste paisaje,.., la realidad,..

llenarlo de algo de esperanza y de futuro,..

Difícil tarea para las pobres herramientas que se nos dan,..

el egoísmo, la pobreza, la poca fe y el amor que se agota,..

la verdad que cada quien posee y que se enfrenta,..

tanta necesidad de manifestar y defender,..

Pausar los tiempos, la diatriba, el encono la convicción ceder,..

doblar un poco el cerviz,…tal vez,..

bailar o silbar,.., negar o afirmar solo porque si,..

¿Y la sabiduría?,..

creer en su concepción, aunque ella ausente es,..

difícil tarea, para las pobres herramientas que se nos dan,..

aquietar la ansiedad,.., en verdad creer,.., confiar y esperar,…