Almita,..

Este cuerpo mío,.., estos sentidos desgastados,..

son apenas los sensores que perciben la luz de la luna,..

de tus ojos, su brillar,…

Este mente pervertida,.., apenas puede coligar dos frases,..

dos palabras,.., amor, lealtad,…

Y mis neuronas, pueden producir estas líneas que se desparraman,..

espero libres desarrollar,..

Y les dejo, que ellas se viertan, que declaren a mi alma,..

que ella persiste, en este esqueleto viejo,.., en este cascara,..

Ella duerme, ella esta,..

dialoga consigo misma,.., y quiere amar,..

Espera dialogar,..

contar, cantar,.., bailar,..

aletear como un ángel vivo que ella esta,..

y también jugar,..

Pájaros de alquitrán,..

Hay tanto por caminar,..

demasiadas lunas habrán de ponerse,..

se consumirán tantas voces,.., oídos,..

que algunos escucharan con desaliento,..

la verdad que nos soterra,..

No es la muerte aquello que debemos de temer,..

es la muerte lenta,.., de la indiferencia que nos acaba,..

Es la inercia de los eventos que nos van llevando,..

y nuestra disminuida resistencia,.., vivir una vida lánguida,..

no pelear,.., nada decir,.., dejar que las cosas vayan pasando,..

Que las bestias del mal permanezcan,.., que continúen,..

que persistan,.., trozando cualquier brote,.., de cambio,.., esperanza,..

masticar,.., rumiar,.., escupir,.., vomitar,..

¿Y nosotros?,.., sus mudos cómplices,.., solo agachar la cabeza,..

voltear la mirada,.., nada decir,.

hablar de la cuneta,.., de los pájaros de alquitrán,..

Esa tinta,..

Es un decir,.., ya no hay tal,..

ya no hay plumas de ganso,.., ni pergaminos,..

ni plumillas,.., pero sigue el oficio,..

ese de escribir,..

Mueren los poetas,.., se cree que se acaba la poesía,..

y no,.., ella sobresale,.., no se detiene,..

es la voz del alma,..

Los que ya partieron colocaron sus anagramas,..

sus mensajes encriptados,..

¿Alguien los entenderá cabalmente, alguna vez?,..

de seguro que si,.., quizás un suspiro súbito,..

una presión en el plexus,.., un dolor,.., un suspiro,..

denunciaran,.., la recepción,..

El pesado oficio de escribir,..

esa página en blanco,..

la musa,.., ¿en dónde está?,..

parece preguntar,..

Quisiera enamorarse de las piedras,..

tirarse desde un precipicio,..

para escribir de la tragedia,..

abandonarse en un triste cuarto,..

para escribir desde el color azul,..

o provocar celos para escribir desde

la perspectiva de un Otelo posmoderno,..

Trans en muchas formas,..

héroe, villano,.., trovador enamorado,..

cuentista,.., mago,.., pitoniso,.., hechicero,..

el se quiere acomodar,..

Aunque no siempre le quedan bien los trajes,..

el “performance” a veces falla, no le va bien,..

tiene que volver a intentar,…

como este intento mío,..

creo, otra vez fracase,.., jajaja,..

Mujer ensueño,..

¿Qué es lo que yo busco?,..

si,.., así es,.., una fantasía,..

una mujer inexistente,..

solo habita en mi cabeza,..

en mi ensoñación,..

Una mujer que con un solo gesto,..

me haga voltear totalmente,..

No es tanto de su belleza,.., sino su magnetismo,..

que con su andar me seduzca,..

que yo no deje de contemplar,..

Esos pasos,.., parsimoniosos,.., pero firmes,..

caminando como si supiera que es la vida y su transitar,..

Que disfrute la grana,.., el espacio abierto,..

reflexiva,.., introspectiva,.., que se busca,.., y que no se tema,..

Quisiera conocer sus encuentros,.., que me los comparta,..

que por esa razón,.., ame la vida,.., y que la abrace mucho mas,..

que cante,.., que baile,.., que los escriba,.., que le haga soñar,..

Sueño viejo,..

Orfebres manos que se desplazan,..

rinden tributo a la belleza de una melodía,..

tu mar,.., tu fondo,.., el cielo,.., una estrella,..

¿A quién pertenecemos?,..

si somos gotas de rocío que se evaporan,…

con la levedad de la aurora,..

Palabras emitidas que apenas se aproximaron,..

al clamor,.., al coraje,.., al dolor de una partida,..

Quisiera robarte un sueño viejo,.., alma mía que lo guardas,..

como un hermoso tesoro que no deseas que se acabe,..

Un amor trasfigurado,.., una rama,.., un espejo,..

El amor que pudiera conjugarme,..

la rama que pudiera sostenerme,..

el espejo que reflejara la luz de tu mirada,..

en mis años nuevos,.., aun a punto de estrenarse,..

Pequeñas cosas,..

Que bueno es comprender,..

pequeñas cosas,.., grandes cosas,..

Una piedrecilla,.., un peñón,..

un golpe,.., una lección,..

Una palabra,.., gracias,..

recibir,.., emitir,..

Un cálido aroma,..

un mañana,.., un sueño, una ilusión,..

Un extravío y un encuentro,..

La obscuridad de la guerra y la paz,..

La necesidad vital del amor,.., sin posesión,..

sin sumisión,..

Una letra,.., una canción,..

un poema, un retrato,.., una imagen,..

La vida nacer,.., el pasaje,.., la trascendencia,..

la luz,..

Poetas,...

Palíndromas asintonias,..

que fracturan el ocaso,..

Barcos sin velas que navegan en un mar embravecido,..

Asíntotas que no logran coincidir, y solo un milagro,..

hace que alguien pudiera percibirles en un solo verso,..

en una silaba,.., comprender,..

Papalotes,.., aves,.., que hienden el viento,..

que anhelan surcar sus parcas miserias terrenas,..

ese ajado y abandonado cuerpo,…, burda materia corruptible,..

Los sentidos apenas, meros portales que aproximan,..

al espacio vacío que les rodea,.., quizás algo percibir,..

el aleteo de otro ser, otra alma,..

y alegrarse,.., al sentir la compañía,..

por un breve segundo,..

Al pretender buscarse, se pierden insistentemente,..

reiteradamente,..

Esa atroz lucha entre su realidad y la percepción

de otra realidad que les llama insistente,.., consistente,..

porfía, porfía,..

Y no en pocos casos, termina con el mensajero,..

y con su voz,..