Puedes,…, dejárselo al tiempo,..

Al olvido y a la muerte,..

a las inflexiones de la vida y de la historia,..

el resultado todo, lo que deriva siempre del juicio,..

¿Seres perfectos?,.., ¿quién lo es?,…, ¿hay alguno?,..

manejarse con cinismo,.. o negando la existencia de los hechos,..

los prejuicios o juicios unilaterales,.., las sentencias insoslayables,..

El humano fallido siempre,.., lo es,.., ¿hay una disculpa?,..

yo más bien diría una explicación,..

¿Para que la retorica?, la inferencia, la indiferencia, los supuestos,..

la diatriba fuerte, el reclamo mayor. la venganza con vida,.., con hechos,..

Fuiste tú,.., fallaste,.., no me diste,.., no quisiste,.., egoísta,..

¿hay quien pueda excluirse?,.., en verdad,.., ¿lo hay?,…

Y sigue la historia, ese reclamo constante,.., ¿hasta cuándo?,..

¿quién lo sabe?,.., yo no,..

Vida leve,..

Hoy en madrugada,..

tuve esa extraordinaria percepción,..

breve pero intensa,..

comprender,..

El leve enlace de la vida, entre el alma y su contenedor,..

el cuerpo,.., pequeño, rígido, grácil, pletórico o maltrecho,..

contrahecho,..

Yo me recuerdo cuando era ágil,.., mi cuerpo,..

cuando este sentía que volaba,.., sensación,..

Hoy me doy cuenta que apenas puedo moverlo,..

que sufre mucho, mi cuerpo,..

cuando lo someto a estress o esfuerzo,..

Que más bien pudiera quedarse quieto por mucho tiempo,..

para reponer,.., energía,.., vitalidad,..

O la simple pereza que me invade constante,..

Si,.., comprendí,..

ese pequeño enlace,.., ese leve enlace,..

entre la vida y el contenedor,..

el alma y el cuerpo,.., intensa,.., sensación,..

Vivir como si la vida fuese eterna,..

que el amor algún día llegara,..

que la paz,.., que la certeza,.., buscar y pretender,…

Y arruinar la vida,.., el tiempo,.., calidad,…

y a las personas desechar,..

y a mí también,..

Como un objeto,…, maltratar,.., no valorar,..

dejar de pintar,.., soñar,.., suspirar,.., amar,..

esta vida leve,.., solo prestada es,…

Se va

Y si acaso el sol pudiera recordar todas las centurias,..

los sueños,.., realizados y no,..

Versar y juntar los pedazos de corazones, sueños, promesas,.., todas,..

poder observar,..

Ver como el tiempo pasa y no cesa,..

no cede, no se detiene,..

y se transforma todo si,..

El pequeño ser que se convierte,..

como este se transforma,..

su esperanza, su sueño,…, en realidad o no,..

Ay de la vendimia gozosa, pesarosa,.., incierta y no,..

los versares de los muertos ya no,..

ellos pasan y se van,.., no regresan,..

no nos quedamos,.., no,..

Solo un hálito que algo pudo el tocar,..

y ya no,..

Se acaba,.., se agota,.., se va y que no queda,.., no,..

Un respiro,..

Es que en el viento no cesa,.., de susurrar el acorde,..

en verdad amainar esa diatriba extasiada,.., pertinaz,..

ese reclamo que me hago constante,..

Llorar una vez quizás,..

tocar y arrugar un tanto el corazón,.., el alma,..

darse un tiempo,…

Prestar un poco la palabra a mi sentir,..

escucharme,.., poder,.., oír,..

Es tan necesario,.., bajarme del eterno balancín,..

subir, bajar,…, constante,.., constante,..

ay de mi,.., tan ausente yo de mi,..

Ser un padre,..

Mucho puede significar y no,..

pudiera ser aquietar el viento,..

mesar unos cabellos,

arrostrar unas mentiras piadosas,..

detenerse,.., escuchar,.., empatar,..

La perfección no existe,.., pero como si ella existiera,..

coincidir,…

Pintar un triste paisaje,.., la realidad,..

llenarlo de algo de esperanza y de futuro,..

Difícil tarea para las pobres herramientas que se nos dan,..

el egoísmo, la pobreza, la poca fe y el amor que se agota,..

la verdad que cada quien posee y que se enfrenta,..

tanta necesidad de manifestar y defender,..

Pausar los tiempos, la diatriba, el encono la convicción ceder,..

doblar un poco el cerviz,…tal vez,..

bailar o silbar,.., negar o afirmar solo porque si,..

¿Y la sabiduría?,..

creer en su concepción, aunque ella ausente es,..

difícil tarea, para las pobres herramientas que se nos dan,..

aquietar la ansiedad,.., en verdad creer,.., confiar y esperar,…

Para un hijo próximo padre,..

Hijo mío un cierto mensaje,..

quizás una recomendación sea,..

la paternidad que se nos aviene,..

es como un accidente,..

Tanto que nos atormenta el advenimiento,..

de un nuevo ser,..

tantas expectativas,..

Que si yo, que si ella,.., que el hijo, la hija,..

que el futuro,.., que el sino,.., que el destino,..

que el egoísmo,..

A esta diatriba neurótica, insistente,..

te puedo decir,..

que solo Dios dispone,..

Que por más que nos esforcemos las cosas todas derivan,..

el bien o el mal que acontece, los errores y los aciertos,..

ellos derivan,..

No hay ninguna herramienta o dogma, algún hado que nos proteja,..

es la vida, ella acontece,.., ella se da y ella emerge,..

Solo hay que estar calmo y hay que solicitar mucho a Dios,..

que amaine nuestra duda e incertidumbre,..

nuestros miedos y estrecheces,..

la cerrazón que a veces los corazones tienen,..

Que nos de la paz y serenidad necesarias,..

que aquiete nuestro corazón y nuestra alma,..

quieta, quieta,..

serena, serena,..

Que nos permita un tanto, disfrutar esos momentos leves,..

que como roces nos tocan en pequeños lapsos,..

de tiempo, circunstancia,..

ser expectantes, testigos arrebolados de la maravillosa vida,..

plagada de circunstancias distintas, tantas,.., tantas,…

Mijo, que Dios a ti y a tu familia ampare,..

que te de de la fortaleza necesaria,…

el don del amor y la palabra,..

la guía,.., el perdón y la calma,..

El guion del tiempo y la palabra

¿Cuánto he perdido,.., tiempo?,..

como si pudiera colocarse en una balanza,..

ganar,.., perder,.., ¿doy o me quitan?,..

¿Y si el sol en un risco pudiera quedarse?,..

nacer la espiga que trae el fruto emerge la semilla,..

Aquello que se va y no se queda,.., es el tiempo,..

este se nos va, lo perdemos,..

inagotables son los momentos de la historia,..

y solo mediamos, rozamos un pequeño instante,..

¿Puede una piedra hacer sollozar al viento?,..

¿un ruiseñor aquietar su canto y la soledad acompañarse un tanto?,..

¿la maldad o la elocuencia, cantar?,..

¿manipular al tiempo?,…

¿cuál es la diferencia?,..

¿El guion que nos conduce?,…

en el podemos ser unos grises personajes,..

o actores de novelas interesantes,..

apoteósicas,.., heroicas,…

Es realmente el guion que nos asiste,…

el hilo conductor que nos da el habla,..

la inflexión,.., la palabra,..

esa percepción,.., ese sentido,…