Se va

Y si acaso el sol pudiera recordar todas las centurias,..

los sueños,.., realizados y no,..

Versar y juntar los pedazos de corazones, sueños, promesas,.., todas,..

poder observar,..

Ver como el tiempo pasa y no cesa,..

no cede, no se detiene,..

y se transforma todo si,..

El pequeño ser que se convierte,..

como este se transforma,..

su esperanza, su sueño,…, en realidad o no,..

Ay de la vendimia gozosa, pesarosa,.., incierta y no,..

los versares de los muertos ya no,..

ellos pasan y se van,.., no regresan,..

no nos quedamos,.., no,..

Solo un hálito que algo pudo el tocar,..

y ya no,..

Se acaba,.., se agota,.., se va y que no queda,.., no,..

Un respiro,..

Es que en el viento no cesa,.., de susurrar el acorde,..

en verdad amainar esa diatriba extasiada,.., pertinaz,..

ese reclamo que me hago constante,..

Llorar una vez quizás,..

tocar y arrugar un tanto el corazón,.., el alma,..

darse un tiempo,…

Prestar un poco la palabra a mi sentir,..

escucharme,.., poder,.., oír,..

Es tan necesario,.., bajarme del eterno balancín,..

subir, bajar,…, constante,.., constante,..

ay de mi,.., tan ausente yo de mi,..

Ser un padre,..

Mucho puede significar y no,..

pudiera ser aquietar el viento,..

mesar unos cabellos,

arrostrar unas mentiras piadosas,..

detenerse,.., escuchar,.., empatar,..

La perfección no existe,.., pero como si ella existiera,..

coincidir,…

Pintar un triste paisaje,.., la realidad,..

llenarlo de algo de esperanza y de futuro,..

Difícil tarea para las pobres herramientas que se nos dan,..

el egoísmo, la pobreza, la poca fe y el amor que se agota,..

la verdad que cada quien posee y que se enfrenta,..

tanta necesidad de manifestar y defender,..

Pausar los tiempos, la diatriba, el encono la convicción ceder,..

doblar un poco el cerviz,…tal vez,..

bailar o silbar,.., negar o afirmar solo porque si,..

¿Y la sabiduría?,..

creer en su concepción, aunque ella ausente es,..

difícil tarea, para las pobres herramientas que se nos dan,..

aquietar la ansiedad,.., en verdad creer,.., confiar y esperar,…

Para un hijo próximo padre,..

Hijo mío un cierto mensaje,..

quizás una recomendación sea,..

la paternidad que se nos aviene,..

es como un accidente,..

Tanto que nos atormenta el advenimiento,..

de un nuevo ser,..

tantas expectativas,..

Que si yo, que si ella,.., que el hijo, la hija,..

que el futuro,.., que el sino,.., que el destino,..

que el egoísmo,..

A esta diatriba neurótica, insistente,..

te puedo decir,..

que solo Dios dispone,..

Que por más que nos esforcemos las cosas todas derivan,..

el bien o el mal que acontece, los errores y los aciertos,..

ellos derivan,..

No hay ninguna herramienta o dogma, algún hado que nos proteja,..

es la vida, ella acontece,.., ella se da y ella emerge,..

Solo hay que estar calmo y hay que solicitar mucho a Dios,..

que amaine nuestra duda e incertidumbre,..

nuestros miedos y estrecheces,..

la cerrazón que a veces los corazones tienen,..

Que nos de la paz y serenidad necesarias,..

que aquiete nuestro corazón y nuestra alma,..

quieta, quieta,..

serena, serena,..

Que nos permita un tanto, disfrutar esos momentos leves,..

que como roces nos tocan en pequeños lapsos,..

de tiempo, circunstancia,..

ser expectantes, testigos arrebolados de la maravillosa vida,..

plagada de circunstancias distintas, tantas,.., tantas,…

Mijo, que Dios a ti y a tu familia ampare,..

que te de de la fortaleza necesaria,…

el don del amor y la palabra,..

la guía,.., el perdón y la calma,..

El guion del tiempo y la palabra

¿Cuánto he perdido,.., tiempo?,..

como si pudiera colocarse en una balanza,..

ganar,.., perder,.., ¿doy o me quitan?,..

¿Y si el sol en un risco pudiera quedarse?,..

nacer la espiga que trae el fruto emerge la semilla,..

Aquello que se va y no se queda,.., es el tiempo,..

este se nos va, lo perdemos,..

inagotables son los momentos de la historia,..

y solo mediamos, rozamos un pequeño instante,..

¿Puede una piedra hacer sollozar al viento?,..

¿un ruiseñor aquietar su canto y la soledad acompañarse un tanto?,..

¿la maldad o la elocuencia, cantar?,..

¿manipular al tiempo?,…

¿cuál es la diferencia?,..

¿El guion que nos conduce?,…

en el podemos ser unos grises personajes,..

o actores de novelas interesantes,..

apoteósicas,.., heroicas,…

Es realmente el guion que nos asiste,…

el hilo conductor que nos da el habla,..

la inflexión,.., la palabra,..

esa percepción,.., ese sentido,…

Nacer poesía,..

Y es que soy un poeta y escribo un verso mal herido,..

y se pasa u ofende,..

y es que busca un intersticio, por donde el pueda instalarse,..

hacer un pequeño nido,..

Y es que se encontraba escondido,..

en algún remanso, en algún quieto lugar,..

donde suele no transitar el agua,.

y que pudiera quedarse,.., estacionarse,..

Es que acaso el mar retorna, vuela,..

se hace uno con el cielo,..

universo de miríada de gotas cual rocío,..

como aves centelleantes cual golondrinas en parvada,..

y se elevan,..

Y ellas vuelan, se conmueven y se encuentran,..

azul de cielo raso,.., transparente,..

se conjugan,.., ¡nace la poesía¡,..

Lo necesario,..

Y se exactamente,.., que algún día me perderé,..

que poco importa la gracia, la suplica,..

el pesar por lo que hice y no,..

Una alondra dibujada,..

un camino errado, errante,.., perdido y no,..

Una verdad no dicha,.., una mentira maltrecha,..

una congoja bendita o su contrario,..

Una risa sardónica,.., o bella,..

El cantar del ruiseñor y que no se escucha,..

unas manos bellas,.., o como garras,..

tersas, sublimes,.., quietas,.. o ávidas,..

El corazón palpitante,.., la palabra enclaustrada,..

el tribuno, el párroco,.., el médico,..

el personaje,.., son solo meros títulos,..

como etiquetas que colocamos,..

Humanos que tan solo pasamos,..

transitamos por este mundo,..

que sin calificaciones,.., sin moral,..

tan solo existe,..

Y el hombre que todo lo pondera,.., lo valora,..

lo discrimina,.., verdad, mentira, negro,.., blanco,..

belleza,.., fealdad,.., lo necesario,..