El guion del tiempo y la palabra

¿Cuánto he perdido,.., tiempo?,..

como si pudiera colocarse en una balanza,..

ganar,.., perder,.., ¿doy o me quitan?,..

¿Y si el sol en un risco pudiera quedarse?,..

nacer la espiga que trae el fruto emerge la semilla,..

Aquello que se va y no se queda,.., es el tiempo,..

este se nos va, lo perdemos,..

inagotables son los momentos de la historia,..

y solo mediamos, rozamos un pequeño instante,..

¿Puede una piedra hacer sollozar al viento?,..

¿un ruiseñor aquietar su canto y la soledad acompañarse un tanto?,..

¿la maldad o la elocuencia, cantar?,..

¿manipular al tiempo?,…

¿cuál es la diferencia?,..

¿El guion que nos conduce?,…

en el podemos ser unos grises personajes,..

o actores de novelas interesantes,..

apoteósicas,.., heroicas,…

Es realmente el guion que nos asiste,…

el hilo conductor que nos da el habla,..

la inflexión,.., la palabra,..

esa percepción,.., ese sentido,…

Nacer poesía,..

Y es que soy un poeta y escribo un verso mal herido,..

y se pasa u ofende,..

y es que busca un intersticio, por donde el pueda instalarse,..

hacer un pequeño nido,..

Y es que se encontraba escondido,..

en algún remanso, en algún quieto lugar,..

donde suele no transitar el agua,.

y que pudiera quedarse,.., estacionarse,..

Es que acaso el mar retorna, vuela,..

se hace uno con el cielo,..

universo de miríada de gotas cual rocío,..

como aves centelleantes cual golondrinas en parvada,..

y se elevan,..

Y ellas vuelan, se conmueven y se encuentran,..

azul de cielo raso,.., transparente,..

se conjugan,.., ¡nace la poesía¡,..

Lo necesario,..

Y se exactamente,.., que algún día me perderé,..

que poco importa la gracia, la suplica,..

el pesar por lo que hice y no,..

Una alondra dibujada,..

un camino errado, errante,.., perdido y no,..

Una verdad no dicha,.., una mentira maltrecha,..

una congoja bendita o su contrario,..

Una risa sardónica,.., o bella,..

El cantar del ruiseñor y que no se escucha,..

unas manos bellas,.., o como garras,..

tersas, sublimes,.., quietas,.. o ávidas,..

El corazón palpitante,.., la palabra enclaustrada,..

el tribuno, el párroco,.., el médico,..

el personaje,.., son solo meros títulos,..

como etiquetas que colocamos,..

Humanos que tan solo pasamos,..

transitamos por este mundo,..

que sin calificaciones,.., sin moral,..

tan solo existe,..

Y el hombre que todo lo pondera,.., lo valora,..

lo discrimina,.., verdad, mentira, negro,.., blanco,..

belleza,.., fealdad,.., lo necesario,..

Barreras

¿Cómo podría, hablar con las cigarras musitantes?,..

extrovertidas en el verso pendiente,.., anquilosadas,..

Levantando el pequeño índice porteño,..

o en un muro, colapsase,..

arriscando a su nariz y levantando a su congoja,..

triste y magro sueño,.., entresijo,..

¿Cómo verter a las magnolias?,..

¿cómo pulular con el viento?,..

y llenar el espacio de cometas,..

Es en la fragua toda, donde se templa,.., se suaviza,..

el duro acero,.., se reblandece,…

es allí donde se torna,.., y se transforman,…

las moléculas dúctiles, ellas se pliegan,..

En el abrevadero dulce,.., displicente,…

hay versares diestros, ambidiestros,.., universales,..

Que ellos sobrepasan más allá que la fuente, el origen,..

ellos les trascienden,..

encontraron un derrotero,.., esa vía,..

emergieron,.., y poco se comprende,..

Y más bien que no,.., se descarta,.., y se agota,..

que flojera,.., tener que traducirle,..

explicar algo tan informe,.., tan libre como que el vuela,..

es como una hoja sin forma que se curva,..

al soplo del aire,.., y que transita,..

Si es muy cierto que no hay abanderados en las trincheras,..

y en el silencio, en las rupturas y las pausas se van creando los espacios,..

para dilucidar, modificar los sentimientos,..

solo el artista los crea,.. y se percibe, se recibe en el órgano,..

en el plexus,.., en el corazón o en la psique,..

Y tan solo pasa,.., sucede,..

que tan solo damos,.., lo poco o mucho que podemos,..

que nada más que esto podemos,..

Que hay barreras imposibles de transponerlas,..

las nuestras y las de otros seres,..

Ondas leves que encontraron esas barreras,..

de granito,.., de metal fabricadas,..

Y me voy cariño,.., me voy amor,..

porque este precepto nunca pudo concluirse,..

pareciera solo fuera un sueño, algo intangible,..

que nunca existió y que no tuvo residencia,..

y sus ecos no alcanzaron a reproducirse,..

no se oyeron,.., nunca se dieron,..

Zig zag

¿Y acaso un sol,.., pudiera mediar un horizonte?,..

en la luna callada un verso,..

en el silencio aquietado,.., un sueño,..

¿Alcanzar una estrella?,.., un juego,..

zig zag, removiente, displicente, elocuente,..

¿Y pudiera soltar una briqueta de cacahuate, de trigo hecha?,…

escuchar a un rinoceronte,.., esperar a una libélula,..

Mediar,…, suspirar,.., jugar,..

para allá,.., para acá,.., se mueve el universo,..

y yo me quedo quieto,.., espectando,..

Se dibuja el panorama,.., así solo,..

y yo un invitado, tan solo,..

escucho, pienso, existo,.., creo,..

¿Amo?,.., ¿vivo?,.., tiemblo,.., muero,..

El tribunal de la vida,..

¿Y pudiéramos estar en ese espacio ciego?,..

donde no haya miradas ni tiempo,..

donde se hubieran detenido los segundos y los sueños,..

donde ellos se fabricaron,.., donde suspiramos,..

Ay amor,.., ¿una ilusión?,…

pudiera ser que solo yo la fabrique,..

solo un mito, un cuento, una fantasía,..

Cuando se tienen,.., tantas magulladuras,..

no sabe uno por donde, te llegan los recuerdos y te tocan,..

algo te provocan,.., y te mueven,..

Y es verdad que se concibe,.., fielmente,..

que los seres cercanos deben de querernos,..

que es un tema obligado,.., que así debe de ser,..

y sin embargo luego sucede,.., que difícilmente nos soportan,..

que enrarecemos su espacio,.., somos un accidente,..

Y hay elementos que se comen los espacios y los sueños,..

se los acaban,..

pareciera que su permanencia les eclipsa, les agota,…

y se acaban,.., ya trasminan, se diluyen,..

se trastocan,.., y se pierden,.., no se encuentran,..

se trasladan,.., como en eterno balancín,.., el universo,..

Y en esa perspectiva del pasado añejo,..

bien que me recuerdo de la estatura de tantas cosas y personas,..

me sentía intimidado, y todo lo grande me rodeaba,..

Estamos hechos de tantos pedazos,..

en verdad de un cumulo de momentos,..

pareciera que se hubieran ido y no,.., ellos se quedan,..

son todos los pilares que están y sostienen a nuestro techo,..

Algunos de paja,.., algunos de hierro hechos,..

entreverados,..

esta el juez de la vergüenza,…

que me observa con su ojo penetrante,..

Luego el mentor de la vanidad,.., su dulce voz,..

que me seduce,..

Y la seductora y hermosa mujer,.., que como sirena,..

ella se erige,.., y su canto,.., su belleza,.., me enloquece,…

Tengo tantos flancos,.., tantos agujeros,..

que nada puede protegerme, guarecerme,..

desdichado,…

Si que es un valor querer comprenderse,..

eximirse de la retorica culposa,..

asumir la plena responsabilidad,..

de tantas cosas,…

Desglosar toda la carpeta, los cuadernos,..

el libro de la vida,.., resumirlo,..

leerlo,.., comprenderlo,..

interiorizarlo,.., abstraerlo,..

Lejos del hombre se levanta la natura,..

despliega toda su belleza,..

y cuando se aproxima el hombre la fractura,..

la rompe, la ensucia, resquebraja,..

la hiere, le insulta,.., descompone,..

¿Y fingir un ocaso?,..

tanto como fingir una aurora,..

las dos pudieran ser unas mentiras,..

Y volverán las rosas,.., las luces de promesas,..

los pasajes bellos, las estrellas viajantes,..

¿y los recuerdos?,.., y ya,..

Viajo a ese lugar, a ese espacio,..

donde logro percibir la calidez y mil auroras juntas,..

Ser tan solo un ocaso y piedra azul,..

poder ya pernoctar, dormir,.., descansar,..

no existir,..

Dejar de trasgredir el paisaje,..

acallar a la palabra,.., eclipsarse todo pensamiento,..

esa locuacidad, esa diatriba insulsa,.., ya no mas,..

dejar de pelear con la razón,.., con la verdad,..

avenirse a ella,.., ya no querer preguntar,..

y tan solo saberlo,..

Irracionalidad

Es en el silencio, en la quietud,..

en el abandono,..

en que no quiero forzar a mi mente,..

que no logro conducirla,..

que no le guio, que no le llevo,..

Es cuando se erigen los sueños libres,..

las más nítidas imágenes,..

los suspiros que tienen vida propia,..

aquellos que remontan mi diario, mi secuencia,..

La pesarosa y burda lógica, racionalidad lineal, muy simple,..

no importa que tan elaborada esta sea,.., no alcanza,..

no alcanza al sueño,.., a la sensación,.., a la imagen,..

Del trémulo de aquella brisa,.., gélida o cálida,..

que rosa,.., la piel, el tallo,.., el fruto o la flor,..

el sabor,.., el olor,.., el color,.., la remembranza,..

el temor, el enojo,.., el amor, el entorne de la mirada,..

el anhelo de correr, volar, huir, escapar,…

De interrogar,.., de emitir la pregunta: ¿por qué?,..

y parece que no hay ninguna respuesta,..

y que bueno,..