Proscrito,..

En verdad que no tengo ningún derecho,..
a traducir a tus clamores, a tus gritos,..

Ente que pervives en los linderos de mi alma,..
estás y haz estado tan ausente, perdido y olvidado,..
que nadie puede definirte,..., dibujarte,...

Nadie mira por tus ojos,.., cuencas vacías,..
milliares de silencios arrebatados,..
de nuestras consciencias olvidados,..

Niño abandonado, extraviado,..
exiliado, huérfano perdido,..

Viejo, petrimete, arconeado, disidente,..
lleno de imposturas, de carencias y de fistulas,..
y de llagas lacerantes, deprimentes,..

Ser enviciado, pletórico de contrahechuras,..
de odios anacrónicos, milenarios, aberrantes,..
sordos, asesinos,..
pasto de animales,..
de tanta locura y de tanta muerte,..
¿algo olvido?,..

Como a San Francisco,..
“no soy yo el que está allí asentado”,..

Tanto amor que necesita el mundo,..
y nosotros,...
yo conmigo,...
y contigo,..
una tierna caricia,..
empecemos,..