Semana Santa

Sobre la tenue bruma de agua,..

que emerge en madrugadas,..

que hace tiempo yo no he visto,..

que ha tiempo ya me ha abandonado,..

Y mi cuerpo ya cansado con los años,..

los amores inconclusos y tantas fallas,..

los silencios impronunciados,..

y los besos no robados,..

los suspiros no emitidos,..

todos ellos,..

Se adhieren a mi alma anquilosados,..

y me recuerdan,..

el tiempo, los segundos y las horas,..

el tránsito de la incipiente vida a la muerte,..

de la poquedad de la psique humana,..

que se conforma con frases, con verdades,..

medianas,.., embelesos, mentiras,..

Porque teme,.., la verdad postrera de humana era,..

el Dios que le doy forma arbitraria,..

disidente,.., coadyuvante,..

inclemente, suplicante,..

poliédrico,..

amante,..

Un mendigo, un rey,.., una figura,..

un icono rimbombante,..

Oh mi Dios, ¿quién te haya visto?,..

el tremular, tu murmullo,…

tu belleza,..

El lenguaje de los mudos, los sin ropa,..

los trashumantes,..

los perdidos,..

Hazme un hueco en tu costado,..

ese donde la herida,..

para ver si ahora si yo creo,..

y entrego,..

Mi levedad, mi poca monta,..

el ser más mínimo,..

altanero, bullanguero,..

pendenciero,..

Oh mi Dios,..

yo te quiero,..

aunque no sea semana santa,..

siempre te busco,..