tirada en el suelo,…, llorando,…, reclamando mi atención,…
pero en verdad, yo pude cansarme, de llevar tanto tiempo,
un peso muerto,..
y además,…, no soy para nada, un personaje mítico, guerrero, legendario,…
un Quijote de atar, un mío Cid,…, que va….
Soy apenas un fiambre,…, arrastrando sus miserias de pastrana,…
y he sido un fantasma, que apenas comienza a perfilarse, apenas,…
y a verse realmente, lejos de esas figuras ilusorias, espejismos,…
padre, amigo, hermano, amante,…
Nada de eso,…, apenas sobrevivía, respiraba la ameba,…
mientras el sol y las estrellas brillaban y daban vueltas, ellos giraban,…
solo podría observar y acaso suspiraba,…
solamente,…
¿El amor, la pasión, la solvencia o la credibilidad?,…
estaban ausentes,…, no existían en el corazón, en el alma,…
ellas requerían de “anclas” que les contuviera, retenieran y tan solo
estas fueron ilusorias,…, ellas no se daban, ni se dieron,…
eran muy escasas, “magras”, tan solo mentiras,…
Es por ello corazón, pesada alma, orfandad,…
que apenas puedo con mi alma arrostrar,…
solo eso puedo y nada más,…
que más quisiera, poder con vos y con tantos,…
impulsar,…
No hay comentarios.:
Publicar un comentario