Melancolía,..

Si es cierto que,..

he podido robarle harta inspiración a la tristeza,..

y es que es cuando el alma ella, languidece,..

es cuando ella se inclina,..

Cuando se mueve lenta y unisimamente con el viento,

con el aire,..

Es cuando ella apenas puede,.., desea,..

Quisiera poder decir algo muy reservado,.., guardado

por demasiado tiempo,..

y que no ha querido el profesar,..

Porque no ha encontrado la mirada convincente,..

amable,..

No ha podido encontrar unos oídos

que no estén llenos de fetiches,..

de palabras, figuras hechas,..

de la duda interrogante,..

de una mirada perversa,..

He dejado que a través de este ejercicio,..

de años,.., en toda una vida,..

pudiera expresarse,.., infiltrarse,..

Ese sentimiento, ese dolor que le asfixia,..

que alguna vez le llevo a decir,..

Vagando en la penumbra obscura del silencio,..

del eterno olvido,.., y del valle de la muerte,..

sin poder sentir, tampoco vivir,..

sino simple y sencillamente morir,.., languidecer,..

Morir,…, como el sol al atardecer,..

triste,.., solo,..

irremediablemente fenecer,..

apacentar,.., no caminar,..

Arrastrar a nuestros despojos,..

nuestras miserias,..

a nuestros huesos carcomidos,..

Huir,..

como el sol al atardecer,..

triste,.., solo,..

irremediablemente fenecer,..

apacentar,.., no caminar,..

Avasallar con los despojos,.., de algo

que alguna vez dijo llamarse hombre,..

morir,.., al fin acabar,.., y ya por fin,..

descansar,…

Es lo que me ha tenido sujeto,..

tantos años,.., tanta vida,..

Sujeto a esos fantasmas,..

que están allí acompañando a mi alma,..

que la habitan,.., que le inundan,..

No es un conjuro,.., es más bien una presencia,..

no es una “falla” psiquiátrica,.., psicológica,..

mucho tiempo eso creí,..

pero no,.., son tan ciertos,.., reales,..

en la dimensión que yo les he formulado,..