No hay potestades en el invierno,..
en la carencia de lo sutil y de la fragancia,..
en un posible averno,…
Cuantas verdades no habrán sido olvidadas,..
obviadas por razones malheridas, malparidas,..
inqueridas,..
Incólumes hasta los huesos, de la estructura de esta nuestra
sociedad,..
deflectante, socavante,.., nos aniquila,…
La única voz, de la verdad absoluta, que no tiene ningún filo,..
incólume, se erige, no hay ningún margen, una fisura,..
Sometidos, sojuzgados, nuestras carencias, nuestros apetitos, nuestros
miedos,..
¿por qué ser tan ripiante?, harto cacofónico,..
No sé, quizás es para darme a entender, que no quede duda,..
de lo que digo,.., de lo que callo,..
¿Habrá algún sentido?,..
en verdad que no se,.., no lo sé,…
sigamos malversando,…
eslabonando palabras,.., conjugarlas,..
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