Todavía en el camposanto,..

(los 43,..)

Camino y voy dejando trozos,..

pedazos de mí en cada paso,..

Hoy dejare de musitarle a las piedras,..

porque creo no me comprenden,..

Urdiré muy despacio,..

pensare muy bien las cosas,..

buscare nuevos colores,.., horizontes,..

y mezclare bien los ingredientes,..

los azafranes y el tomillo,..

Andaré sobre la cuneta,..

y acaso veré al sol como una tea de palo hecha,..

con telas, madejas y alquitrán que se encendía,..

Volaran los betabeles,.., las rosas hirsutas de Mayo,..

y danzaran los colores en el camposanto,..

Se oirán los quejidos de aquellos que no quieren irse,..

porfían,.., quieren ser todavía escuchados,.., su mensaje,..

su vida que no se pase,.., que no se pierda,..

Hay dolor que te me clavas, en este doloroso corazón,..

tan inclemente,.., sus tiernas manos musitantes,..

sus risas, sus llantos,..

Aves que migraron en una noche enfebrecida,..

de locura, de sevicia e inmundicia,.., les trozaste,..