Silla,...

Es acaso una constante,…

esta lucha recurrente,…

entre mi oquedad, el vacío,…

y el encuentro con mi pesada carga,…

O el dejarme, permitirme,..

algo poder volar,…, aspiraciones del alma,…

Es tan notoria,.., esta precariedad del alma humana,..

su pobreza y su sensible amoldamiento,..

Parece que pudiera ser una lucha perdida,…

que no tiene un fin o un ascendiente,…, un buen pronostico,..

más bien torna abajo,.., hacia abajo,…

Busca en hondonadas,…, en fuertes inyecciones de adrenalina,…

esa adicción,…, ese requiebro,.., ese trepidar del alma, de la psique,…

porque no hay nada que le llame,…, que le clame,…

Dice mi pobre nieto: estoy tan aburrido,…

Y si,…

tan solo dejar que la vida pase,…, que solo ella acontezca,…

el adulto, el viejo,.., suele eso tomar como lo conveniente,…

asi es la vida,.., asumirla,.., esta monotonía, esta aburrida,

reiterativa forma,..

Sentado en esta silla vacía y llena,…

vacía de sustancia,…, y solo llena de clamores,…, flemas, pausas y silencios,..

vacía de un cuerpo amado,…, tan relleno de ausencias, pieles, besos,…

Voy eslabonando azahares, recuerdos, trazos,…

desde que ejerzo memoria,…, desde que era muy niño,…

Siempre yo podía autoverme, desligado, ausente mi alma de su cuerpo,…

No comía, era flaco,…, tenían que meterme el bocado casi a fuerzas,…

siempre con un hambre que no se llena,…

Y recorriendo mi alma, adelante, evadiendo a mi cuerpo,…

tan lleno de falencias, a duras penas algo de ejercicio, pero nunca sano,..

Fumar, estar mucho tiempo sentado, apostado, soñando en duendes y poemas,..

El mundo bucólico, melancólico,…, entre gris y azul, en diferentes tonos,..

Deformarse con los años mi escaso cuerpo, ahora lleno de protuberancias,…

lento, torpe,.., con pésimos olores,…, me dice mi nieto,.., hueles a viejo,..

y así ha de ser,.., que amable (podría decir algo peor, y no le faltaría razón),...

Escribo, escribo,…, ¿por qué, por qué?,…, en verdad que no lo sé claramente,…

pareciera un mal habito que me fue impostado,…

quizás no encontré nunca el discurso,.., para defenderme,…, para manifestarme,..

Decir con voz en cuello, hey, tu,.., si tu,.., hey, aquí estoy,…

en verdad que existo,.., en verdad que algo quiero (y no es dinero dicen por acá,.., jajaja),…

Ya ahora voy entendiendo que el ser humano, casi no empata con su alma,..

su psique va divorciada de su alma, y ellas se disgregan de nuestra natura, toda ella,..

natura de nuestro cuerpo, su vida, su entorno, nuestro entorno,…

Dado el grado de “avance” que tengamos,…, es la inclinación de nuestros actos,…

¿nos sentimos mundanos, pragmáticos?,.. somos racionalmente cínicos,…, ¿y qué?,…

¿nos sentimos “espirituosos”?,…

torcemos nuestros ojitos y bendecimos a todo mundo

(y los religamos en alguna grey para salvarle),…

expulsamos al nigromante, al exasceta, o cualquier denominación algo parecida,.

seremos los fieles guardianes del edén construido y bordado,…

¿y filósofos?,…, tendremos preguntas y respuestas para todo,…

o ¿reales y sinceros?, diremos que todo y todos no valen un centavo,…

pero que al menos, nosotros somos sinceros,…

Vaya, que cosa,…, este mundo lleno de espejos y lugares comunes,…

este teatro que bien pintaban los grandes escritores,…

Luego entonces,…

A pesar de todo,..

De quedarse el tiempo dormido varado, muy quieto,..

musitando este muy quedo,..

pareciera que nada migra, nada evoluciona,..

se duermen las azucenas,..

y los sueños no parece que cambiaran,..

Hay esperas que parecen permanentes,..

y las palabras, los suspiros, las miradas,..

parecen extraviadas, tan distantes,..

una de la otra se alejaran,…

Es entonces que se abre una ventana,..

se siente el roce del viento,..

la frescura de la mañana,..

irradia el sol en pleno rostro,..

y por fin ahora,…, ¡vibran las almas!,..