una coma, un punto,..
La reverberación de los hechos, los anhelos fracturados,..
de la congoja puesta en pausa,...
que se vierte en corazón plúmbeo,...
alma azogante,.., delirante,..
La espesa bruma, tinieblas, que no dejan paso,..
a los rayos, de la preciosa luna noctámbula,..
suplicante,...
¿Es que acaso el cielo, se reviste con dolores?,..
¿o es la realidad tan aplastante?,..
¿donde crecen las almohadas?,...
sueños como gaviotas, como las golondrinas,..
como el blackbird, el de Poe,...
el que grazna,.. y no canta,...
Calavera de Hamlet,..., ¿donde?, ¿donde estas?,..
para poder preguntarte,...
ser o no ser,..., dilema es,...
¿es una transición, o voy llegando al fin?,..
¿pudiera saberlo?,...
sería como el juglar de la muerte anunciada,..
esa que deriva,.., deviene, decanta,...
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