En verdad que no soy hecho de un trapo sucio,..
mal dispuesto,.., en desorden dejado,.., olvidado,..
como no queriéndolo,.., alejarse de él,.., y rechazarlo,..
¿De que yo hablo?,..
de todo y nada al mismo tiempo,..
Ya me canso en serio,..
de aquella almas “letradas”,.., sumamente cuadradas,..
que quieren regir el “arte”,..
Que este debe medir tal por cual,..
que las palabras y las figuras que debe tener,..
que no se salga del renglón,..
escriba en la línea,..
¿Por qué no se quiere comprender?,..
que el arte en sí,.., cualquiera que él sea y manifieste,..
no debe pedir permiso,.., aceptación,..
¿Hay quien quiere pintar con pinceles gruesos?,.., vale,..
hay quien solo quiere hablar de las iguanas o la flor,..
Hay quien se somete en un laberinto interminable,.., como lloviznando,..
Hay quien llora por una flor,..
Hay quien ríe cuando todos lloramos,..
Hay quien no se detiene un tanto,..
Hay quien clama por vos,.., musitando,..
Hay quien os busca en el zaguán,..
para robarte un beso o dos,..
Ya,…, solo eso habré de decir,..
