¿Qué es un poeta?,…

Quizás nadie importante,..

¿será valioso, atorrante, alucinado,.., loco?,..

Quizás solo un loco que construye castillos en el aire,..

que habla con palomas,…, que escucha versar a los lirios musitantes,..

que habla con iguanas,.., con las ranas,..

y las ramas que se mueven con el aire,..

Que escucha música en el silencio,..

que ve magas y hechiceros en trajes y rostros tan comunes,..

que se enamora a cada rato,.., de sencilleces sin ningún valor,..

casi sin nada de importancia,..

Que construye puentes sobre barrancos,..

o escaleras al cielo o al infierno,..

Porque hay que saber ir,..

y regresar a cielo abierto,.., en un vuelo de palomas,..

Entender las complejidades,.., los entresijos del alma,..

dislocantes,..

ese eros y tanatos,.., conjugados de los humanos,..

Ora eres bestia carnicera,.., loca, desquiciada,..

y ora le conmueve hasta la lagrima, alguna sencilla palabra o gesto,..

pareciera esquizofrenia,.., las ambivalencias del humano todo,..

Comprenderle, aceptarle,.., parece solo cosa de locos,..

y los poetas,.., si son locos,.., locos alucinados,..

Hablando con estrellas y con lunas,..

quizás duendes, hadas,..

que encuentran sortilegios en los rizos de la luna,..

o del tiempo o el universo,..

Creo el poeta es un diapasón, una cuerda de violín

con cierto tenso,..

que puede moverse con el aire,..

y que empieza a vibrar con aquella música,..

suave,.., trepidante,.., sonora,.., rítmica,..

Es un eco en que rebota,.., la voz del amor,..

el grito desquiciado,..

el llanto de un niño,.., que no entiende, no comprende,..

porque su patria esta desierta,..

Es un espejo bruñido u opaco,..

que refleja,.., la realidad,..

o un sueño quizás dormido,.., olvidado,..

Eso y tanto más,.., el poeta es,…