Haciéndome eco,..

No podría me el negar,..

un sincero abrazo (pues nada me obliga a ello),..

Que no requiero me sea devuelto,..

ni tan siquiera un gracias de pago,..

Solo sepan que me he conducido para estar,..

quizas un poco cerca de su corazón,..

no tanto de sus ojos,.., su mirar,..

ni he podido escuchar a su voz,..

Pero deveras que no necesito,..

se que allí están,.., al igual que yo,…

aca toy,.., jajaja,..

Que se la pasen fabuloso,..

no tomen demasiado que les haga perder,..

la compostura,.., si,..

no la consciencia,.., o el corazón extraviar,..

Mis mejores deseos en estas fiestas,..

amigos, familia,.., conocidos,.., desconocidos,..

¡Feliz Navidad!,..

Navidad pobre,..

Me gustaría hablar de,..

una navidad de pobre,.., no de ricos,..

Aquella que puede sostenerse apenas,..

que no se sabe si alcanzara a llegar la vianda,..

el pan,.., algo para brindar,..

¿Y si no hubiera?,.., agüita,.., con kool aid,..

¿Y el regalo?,.., algo quizas hecho con las manos,..

acaso un poema,.., unas letras,.., un discurso,..

con toda la expresión,..

O tan siquiera un abrazo,.., unos deseos,…

que Dios os bendiga corazón mio,..

Navidad de los pobres,..

donde se siente el calor,.., de las manos,..

del corazón,..

Aunque el frio real cale hasta los huesos,..

y las tripas no alcanzan a saciarse,..

tendrán que conformarse con la saliva,..

que se traga a raudales,..

por el apetito, el hambre de tantas cosas,..

Pareciera que no,..

Es terreno agreste,.., esa mirada reclamante,..

con ira,.., con rabia,.., con coraje,.., con desilusión,..

Con enfado ante tantas mentiras,..

ante tanta mustia maldad,.., tanta ratería,..

Muertos que mudos vociferan,.., los 43,..

Esa idea,.., ese sueño,.., que pareciera perdido,..

abandonado,.., olvidado,..

Ya pareciera no hay quien are la tierra,..

se fueron a construir el muro de Trump,..

Para cazar dólares,.., para atrapar el way of live,..

gringo,..

que hoy le dice al nacional,..

go home,.., frijolero,..

Moreno de ojos tristes,..

de ideas desgastadas,..

hermano,.., vuelve ya,…

Y mientras los cansinos padres,..

solo pueden ellos observar,..

el horizonte que se los llevo,..

Que aquí en esta tierra ya no hay nada,..

todo se acabo,.., todo lo engullo,.., como Luvina,..

La verdad, la justicia,.., ya se fueron,..

ya no están,..

¿algún día,.., ellas estuvieron aquí?,..

pareciera que no,..

Si quisiera,..

Caminar tranquilamente,.., por aquel sendero,…

ese que constante ya cito y que pareciera no le encuentro,..

y que sin embargo deveras puedo percibirle,..

En la mirada de un niño, dibujar,..

o cuando una mano ella se extiende,..

indistinta a la época,.., a las luces del flash,..

De lo que hace la mano otra,.., de mi vecino ratificar,..

evidenciar,..

De las palabras proferidas en una oración forzada,..

del golpe en el pecho,.., musitar un perdón,.., delante de un público,..

Asumir mi rictus algo triste,.., compungido,.., mi arrodillar,..

mi cervis inclinar,.., ante la vista de los demás,..

expresar me,..

Vaya sharada,.., hipocresía,..

Mas me valiera seguir portando mi maldad,…

al menos seria sincera,..

esa diatriba,.., ese egoísmo malsano,..

esa burla,.., montaraz,..

como aquel lobo de Francisco,..

sea por Dios,..

Trazos de,…

Quisiera verter a mis palabras libres,..

que ellas no le pertenecieran a nadie,..

a mi tampoco,.., que solitas ellas fueran,..

se explayaran,.., que dijeran,..

Que hablaran de tantas cosas que quisiera,..

¿Por qué las guerras?,.., ¿valdrá la muerte de algo?,..

¿de alguien?,.., la pena,..

Yo digo que no,.., que nada vale un solo ser,..

¿Tener la razón,.., a veces de combatientes caídos?,..

que pareciera que la verdad le quedara al heredero,..

de la masacre,..

Sobre pilas de cadáveres,..

¿se puede construir un mundo nuevo?,..

¿Pues qué creen,.., que somos lobotomizados?,…

ya no hay nadie que lo sustente,..

Que la verdad es una entelequia forzosa,..

que ella debe prevalecer,.., acallar a las otras ¿someter?,..

No,.., para nada,..

Cierto que la libertad ella no se concede,..

pero tampoco se restringe,.., esta yo la tomo,..

como la risa,.., la alegría,.., yo la tomo,.., yo la elijo,..

A nadie le pertenece,.., nadie me la da ni me la quita,..

esto ya lo sé,.., lo he visto desde mi pozo,..

como Mandela pudo percibir,..

y no tuve que estar encarcelado,..

yo solito me metí,..

Quisiera hablar sobre el terrible marketing,..

de la buena voluntad,..

Sienta así,.., cante este villancico,..

la navidad blanca,.., el grench,..

el robador de la navidad,..

¿Pues de que se trata?,..

uuuff,.., no,.., no estoy de acuerdo,…

Querer cambiar todo el estado de vida de un año,..

en solo unos cuantos días,..

hermano,.., amigo entrañable,..

siempre lo hemos sido,..

¿no recordas?,..

Ya,.., ya,..

Perdón palabra desgastada,

moneda de uso muy corriente,..

y esta siempre tan necesaria,..

en estas épocas,.., y tan siempre,..

perdón para quien corresponda,..

y para mí también,..

Disyuntiva,..

Pareciera,…

que hoy me ausentara mucho más que ayer,..

Que ya mas nada quisiera yo decir,..

que aquellas palabras necias,.., huecas,..

tan recicladas,..

Que es lo que pudiera yo decir,.., proferir,..

y no quisiera,.., en verdad,..

obscurecer a su espacio blanco,.., multicolor,..

brillante que él fuera,.., contradecirles,..

Hablarles de mis estados tan lacónicos,.., como de estatua,..

con el rictus dibujado desde hace tiempo,.., hierático,..

vislumbrando a mi vida bermeja,.., pasada,.., casi olvidada,..

Solo borrones,.., manchones de vida que yo soy,..

como si accidente fuese,.., padre, esposo, ciudadano,.., familiar,..

Más bien ausente,.., trásfuga de la vida,…, correr,.., huir,..

no abrazar a nadie,.., a ninguna causa,.., a ningún amor,..

no pertenecer deveras a ninguna entelequia,.., ni profana,.., ni divina,..

Defender,.., hasta morir,.., a por ella,.., pero, ¿por qué?,..

Como en verdad quisiera,..

que pudiéramos comprendernos,.., los humanos,..

que evitáramos,.., el someter al hermano humano,..

Obscurecer a su aura,.., a su estela,.., ridiculizarle,..

depredarlo,.., masacrarlo,.., matarlo,..

Clonarlo,.., forzarle por un solo sendero,..

llevarle,..

¿Y la libertad?,…

de credo,.., de no credo,.., filosofía,..

no filosofía,.., ¿en dónde?,…

¿Cuándo se comprenderá?,..

que la vida patética es,..

cuando se pretende,.., clonar,..

reproducir,..

una entelequia,..

por más sublime que pareciera,..

No todos queremos igual,..

lo que a unos pareciera bella música,..

para otros solo es ruido,..

Lo que para unos es poesía,..

para otros parecieran solo son patrañas,..

burdas mentiras,.., entuertos,..

retorceduras de gente perversa,..

non sancta,…

Ya,.., aquí dejo estos trazos,..

dejo paso libre,..

a la disyunción,..