Dos de Octubre de 1968,..

Hoy se cumplen 48 años que paso,..

Aquella noche entristecida,.., 2 de Octubre, no se olvida,..

México cambio,…, cayeron bengalas desde el cielo,..

empezó el sordo ruido de la metralla,.., vidas cerceno,.., troncho,..

Las balas no discriminan,.., atraviesan los cuerpos sin sexo,.., sin edad,..

hasta que se detienen,..

Las luces de los ojos,.., otrora ardientes,.., brillantes,..

apagaron su luz,.

y los cuerpos inermes, se conjuntaron en pilas de cadáveres,..

como si hilachos fueran,.., fiambres sangrantes,.., se llevaron,..

las imágenes que se filtraron por periódicos libres,.., eran atroces,..

pilas de cadáveres inmensas,..

echados a carros de basura,..

sangre por todos lados,.., charcos enormes,..

México,.., su inocencia perdió,.., aquí fue violentado,..

El discurso del depredador: “hemos sido tolerantes hasta niveles inimaginables,..”

preparaba la acción artera,.., la masacre,..

No valió ningún discurso,.., ni reclamo, ni retorica,.., ni ninguna voz en silencio,..

eran enemigos,.., y los ilusos jóvenes no lo sabían,…

¿Cuántos murieron?,.., ¿100, 200, 1000, 10,000?,..

¿quién sabe la cifra?, si cremaron a los cuerpos,.., los desaparecieron,..

Y aquellos sobrevivientes,.., temiendo por su vida y sus seres cercanos,..

en silencio, inmóviles,.., ellos se quedaron,..

solo una cita lateral,.., casi anecdótica,.., un libro,.., un pasaje,.., en algún pasquín,..

La apuesta del poder: “ya se les pasara,.., siempre sucede”,….

Y no,.., no, se nos pasa,.., los que “algo” supimos de aquella noche,..

transferimos la memoria,.., denunciamos al asesino,.., el estado,..

Nuestros ilusos jóvenes, casi niños y simpatizantes diversos,..

hombres y mujeres,.., no serán olvidados,..

hasta que haya justicia para ellos,..

que se sepa bien a bien,.., como se perpetraron los hechos,..

¿Quién dio la orden, quien la ejecuto, cuantos murieron, a donde

colocaron sus cuerpos?,…

Veracidad elocuente,.., sin restricción ninguna,..

que se hable de ello abierta y claramente,…

Para que México sepa,.., que recupere su memoria,..

y para que esto mismo,.., ya no mas vuelva a suceder,..

en nuestra historia,...

Que descansen en Paz, nuestros hermanos caídos el 2 de Octubre de 1968,..

Bitácora,..

No podría todavía,.., escribir a mi epitafio,..

pues todavía,.., respiro,.., y espero que Dios me siga permitiendo,..

eslabonar, juntar estas palabras,.., para testimoniar, hacerme algo presente,..

hey,.., aquí estoy,.., un grito en el desierto,..

Estas líneas, esta bitácora de novedades,.., que van pasando,..

Mi película,.., hechos y situaciones que se conjugan,.., que se mezclan,..

personajes que han estado conmigo,.., otros que han partido,..

y algunos, pocos vigentes,.., casi que desconocidos,.., nos perdimos,..

Desgranando el tiempo,.., escuchar esa gota imaginaria,.., que incesante cae,..

que deviene,.., vida que transita,.., apenas débil,.., sutil y que aun logro percibirla,..

bendita sea,..

Atisbos también de futuros,.., que imagino,.., pero que casi juraría,..

que pasaran,..

Y algunos, otros pasajes,.., que al tiempo voy comprendiendo fueron

percepciones,.., extraordinariamente erradas,.., equivocadas,..

Oh,.., como me duelen,.., esta flaqueza mía,.., tan propia,.., humana,..

esta parte de mi costado llena de llagas,.., perdona,…

Erguido,..

Me reconozco tibio,.., un huevo cocido de 61 años,..

nunca fui suficientemente loco,.., tan solo medre,..

entre las rocas,.., las disertaciones que se daban,..

Afuera,.., adentro,.., los limites,…, las fronteras,..

que alucinaban,…

solo podría percibirlas,..

Nunca me aleje demasiado,..

media mis pasos,..

agarrado a una cuerda para no perderme,..

Solo era grande ante mis ojos,.., en mi soliloquio,..

yo me hablaba,.., me daba la suave,..

bien campeón,.., bien hecho,.., bien dicho,..

que bien que no lo hiciste,.., no te merecía,..

¿Podría cambiar?,..

Buena,.., buenísima pregunta,..

¿Me alcanzara el tiempo,.., el valor,.., la vida?,..

para empezar a enfrentarme,..

a mis constructos,…, la parafernalia,.., estructura,..

de mis raquíticos huesos,.., a mi miedo,..

¿Podre?,.., no te mientas,…

al menos se honesto,..

Si, deveras,.., no lo sé,..

estoy tan hecho, conformado con esta postura,..

que no me concibo caminando erguido,.., liberado,..

de tantas mentiras,…

Dejare,.., pasar una centuria,..., ¿o dos?,..

¿otra vida?,..

pudiera ser,..

Por esa pelota,..

¿Sabré lo que sigue después de este segundo?,..

quizás exagero,.. y nada significante pase en este lapso,..

¿Y si conjugo un millar de segundos?,.., semejantes,.., parecidos,..

se ha transfigurado mi cara,…

Yo algún día fui joven,.., me encantaba la “cascarita”,.., de la calle no salía,..

“pasala, pasala,.., eha”,.., la recibía y volaba,.., literalmente volaba,..

En un tiempo de mi juventud,.., yo quise,.., tener tanta destreza con mis piernas,..

y casi lo logre alguna vez,.., pero no me alcanzaba,.., la disciplina,.., mis vicios,..

mi poca tenacidad y la confusión de miras,..

Un joven loco, alucinado,.., fumando,.., soñando barbaridades,.., disímbolas,.., bebía,..

Que eran como proyecciones, como pulsares o pulsiones de mi alma incomprendida,..

por mi,.. ¿y los demás?,.., ni se diga,..

Y mi alma resilente allí conmigo,.., pobre,.., ahora te voy comprendiendo,..

Te percibo,.., como una energía flexible, que puede oblongarse,.., distenderse,..

que no se muere,…, nunca, nunca,..

No importando lo que pase,.., siempre estas allí,.., tan observando,.., esperando,..

musitando,.., ¿soñando?,..

Te percibo,.., que puedes renacer desde este cacharro viejo,.., ya maltrecho,..

abandonado con tantas desatenciones,.., el poco amor y los excesos,.., de una vida

desordenada,.., licenciosa,.., nada cuidada,..

Al menos puedo ya ahora, perfilarte alma mía,.., allí estas y te saludo,.., te abrazo,..

ven,.., juguemos otra vez,.., aunque sea solo imaginario,.., corre,.., corre,.., vuela,..

por esa pelota,..

Octubre,...

¿Es que acaso el sol pudiera no llegar en Octubre?,..

es que es tan difícil reponer a la esperanza,..

Cuando vaga un niño dormido,.., un sueño que no logra despertarse,..

Cuando se trabaja incansable,.., incesante,..

Y cuando la aurora no quiere salir,.., ella quiere esconderse,..

Y cuando ya se aproxima,.., el fin de año,..

Se proyectan las hojas hacia el suelo,.., declinan a su vuelo,..

incesantes,.., lánguidas,.., se abaten,..

La música me recuerda,.., la voz que silenciada,.., no quiere proferir

mas nada,.., hace tiempo que esta callada,..

¿Y las ideas?,.., ¿dónde vagaran, y se detienen?,…

Dignidad,..

Palabra vana,.., flaca,..

que sufre terrible en nuestra aurora,..

Palabra tan llena de contrastes,..

que pudieran nada significar en un holocausto,…

Palabra que se arrempuja con otras,..

y tiemblan juntas,.., los esqueletos,.., las silabas,..

forja de versares,.., endecasílabos,..

indómitos rumiantes,.., pastan y pastan,..

Quizás sin substancia,.., que lloran,..

Oh soledad que adicionas un apellido,..

un cierto titulo,.., y que le eleva,..

¿Pudiera ser que en el amor,.., no te contemplas?,..

la primigenia verdad que sola canta,.., que sonríe,..

¿Hay alguna dignidad adolorida, que ella desvarié?,..

loca, alucinada,.., que no trascienda,..

¿Cuál será la dignidad, la de las flores?,..

¿de las promesas vacías, del preámbulo que sabía,..

que nada había?,..

¿Existe dignidad?,…

Y por fin solo ahora,..

caigo en cuenta de su valor, su dimensión,..

su peso,.., su alegoría,..

Dignidad que debo dimensionarle,..

como la ocupe,.., lo que hacen todos,..

que nadie me diga,.., se cree mucho,..

“el muy digno,.., ¡fua!”,..

Aprendizaje,..

He tenido que aprender,..

a dibujar con mis manos de trapo,..

Cantar queriendo imitar al mirlo,..

Soñar como si no tuviera miedo de la noche,..

Creer como si confiara,..

Esperar sin nada que me lo indique,..

He tenido que intentar sacar agua de un pozo seco,..

Dulcificar mi saliva, que ella se siente amarga, constante,..

Amainar mi encono,.., mi diatriba constante,..

mi enojo,.., mi reclamo justo, diferir,..

Esconderme de las palabras,.., altisonantes,..

pendencieras,.., aquellas que me juzgan tranquilas,..

sin siquiera conocer donde yo vivo,.., que pienso,..

que realmente siento,..

¿El ocaso, de los sin sueño, una ilusión, un sonido?,..

Disyuntivas que pueden acontecer de manera libre,..

que discurren, que acaecen,..

en una tarde de otoño,.., de cielos grises,..

De techos de lamina sobre las cabezas que nos cobijaron,..

aquellos que nos soñaron,.., nos acompañaron alguna vez,..

con un poco de cariño,.., que al paso del tiempo,.., algo aconteció,..

nos extraviamos,.., y caímos en vertientes distintas,..

nos separamos,…

Y allí queda,.., nos quedamos con ese hueco,..

que no logra llenarse,.., con ese vacío,..

que persiste,.., que no se agota,..

que habremos de asimilarlo,..

gota tras gota,.., hasta los asientos,..

que nada quede,..

Solo un corazón fuerte,..

un temple que visore,..

nuevos caminos y quizás derrotas,..

pero ya sabemos,.., como proceder,..

hemos aprendido,..