martes, 26 de julio de 2016

Malaya,..

Dejémonos de contrahechuras malsanas,..
de palabras laterales,.., contextuales,..
eufemistas impecables,..

Aquellas que difieren esta sevicia mía,..
y la intolerancia de nuestros gestos y rictus,..

Nuestras rubicundas caras, con sonrisa patibularia,..
frías como cadalsos,.., con ojos como navajas,..

Que hienden profundo,.., no la carne,.., el alma,..

Esta insidia terrible,.., de querer incendiar todo escenario,..
de inmolar todo monumento,.., estatua,.., prócer mendigo,..
gambla,.., gato o lo que sea,.., que huela a trascendente,..
que huela distinto,.., que no se acomide,.., que no recula,..
que no quiere, que no quiere,..

Recibir la vanidad, el emolumento,.., las guirnaldas,..
las procesiones,.., las fiestas y los discursos,..
los rechaza,.., habrase visto,..
tanta soberbia junta,..
pequeño enano malverso,..
malhecho,…, malaya,..


Algun dia,..

Me gustaría verte,..
cuando el viento cese,..
cuando las palabras altisonantes,..
ya no hayan mas,..
y que un murmullo quieto,..
se intercale entre los dos,..
sabernos,.., quietos,.., tranquilos,..
nada hay que reclamar,…, solo agradecer,…
es el tiempo justo,.., la cadencia,..
los momentos,.., los hechos,.., avatares,..
del tejido de nuestras vidas,..
eso fueron,.., nada más,..


Ser abuelo,..

Es poder percibir,.., ver la gracia,..
es la esperanza,.., la bondad de la vida que nos alcanza,..
y que en carne viva nos participa,..
eah,.., he aquí,.., no lo hiciste tan mal,..
un regalo divino,.., estos ojos bonitos,..
tiernos,.., luces que destellan desde sus miradas,..
grácil vida,.., hermosa,.., nueva,…
solo quisiera uno cuidar,…
no delimitar,.., no manchar,…, acaso,..
sonreír,.., comprender,.., escuchar,..
abrazar,.., enjugar lagrimas,.., explicar,..
jugar,…, velar,.., cuidar,.., prodigar,..


Dejar,..

Claro que pueden coexistir,..
demasiadas vertientes,.., ríos de agua,..
lejos del estanco que hubiera yo tomado,..
y que con avidez,.., quise contener, retener,..

Y la desdicha es, que se acababa,.., este fluía,..
encontraba un libre sendero o evaporaba,..

Es el hombre, ególatra, que quiere ser el mesías,..
que quiere decir,.., que siempre quiere conducir,..
esta es la verdad,.., es por aquí,..

Cuanta indecencia,.., cuanta violencia,..

No pudiera el conformarse con un papel
más sencillo, menos protagónico,..
hasta en el funeral,.., quisiera ser el muerto,..

Viajare en el sendero solitario, quieto,..
al valle de las sombras,..
donde todavía se postula un sueño adormilado,..
no desea morirse,.., agotarse,..
no quisiera,..

¿Por qué no comprender,..
que a veces,.., solo es dejarse caer?,..
permitir, que todo vaya aconteciendo,…

¿Querer controlar a cronos,.., que?,..
la imagen,.., ella cambia,..
¿no lo percibes?,..