La dimensión de un sueño,..

Se vale soñar, alucinar,.., tan solo si se realiza,..

parece decir el vulgo, vulgaris,.., el sentido común,..

no se vale,.., tan solo soñar,.., como un acto reflejo a mi dormir,..

El sueño debe traducirse,…

en una nueva composición,.., yuxtaposición, en nueva tierra,..

una lucha mas,.., otra verdad,…, que luego deponga,..

Hay que dirimir,.., a este sueño,…

definirle,.., limitarle,..

¿cuánto mide, cuánto pesa?,..

¿es viable o inviable?,..

¿traerá beneficios al hacerse?,..

¿será egoísta o malsano?,..

Yo no moriré del todo,.., de la nada lloro,..

y si acaso me pregunto,..

¿De que estarán formados nuestros héroes?,..

y las heroínas,.., ¿dónde crecerán y forjaran a sus críos?,..

¿de que leche ellos maman?,..

¿que lenguaje ellos escuchan?,..

¿les cantan canciones en sus cunas?,.., ¿y tendrán?,..

o carecen de todo,.., del silencio quieto para sus sueños,..

y de paja hechos,.., acaso del silencio orfebre que flota en el éter,..

y que pareciera que se diluye en el ocaso,.., y se pierde,..

se evapora,..

¿A dónde llegaran los sueños que no logran emitirse?,..

¿por dónde viajaran o se esconden avergonzados?,.., ellos huyen,..

¿acaso no querrán con nosotros encontrarse?,..

por favor,.., llámenles,..

quisiera verlos,.., platicar un poco con ellos quiero,..

y mirarles,.., a sus ojos,.., su piel y su textura,.., el tocarles,..

Mujer maga,..

Es que es un rito,..

ir detrás de tu sombra descompuesta,..

mujer de plenilunios,.., maga,.., hechicera,..

¿Pudiera ser que en mi regazo,..

quedaras, quieta un instante?,..

palomita bella de mil colores tan brillantes,..

¿existes?, ¿estás en algún lugar que no sea mi fantasía?,..

Amores locos,.., alucinantes,..

Sobre la suave tersura de tus pies de azafrán,.., de tomillo,..

quisiera hacer un poema,..

Y sobre el arco de tus bellos ojos,.., pudiera mirar,.., el universo ignoto,..

y se abre un portal,.., y el tiempo, el espacio,.., no parecen coincidir,..

en verdad que no, se hacen irrelevantes,..

Hoy la luna vaga,.., ella transida queda,..

y ya no quiere más moverse,..

el periódico de la galaxia,.., así lo manifiesta,..

y mientras Nerón sigue versando y no acaba el incendio,..

Zig-zag de mis alas rotas,..

encuentro de mil mundos alucinantes,..

de poetas y locos, profetas esquizoides y ángeles caídos,..

derrotados,..

Amo la lluvia purpura de la luz de tus ojos,

color azul, o esmeralda son,..

cambian,.., rotan,..

los huertos prohibidos de tu piel de nácar,.., casi etérea,..

perfumada,..

Tu ser animal y que me cimbra,..

que me remonta todas las centurias,…

que me retorna,..

al ser primigenio y que me forjo,.., que me dio vida,..

y la palabra iniciática,..

el eterno verso, el vocablo,.., soy,…

Levanto mi ser, mi mirada,..

visión que logra trasponer a todos mis limites y mis miedos,..

y rebaso,..

La incógnita,..

Quisiera,…

discurrir en el terreno llano,.., de la incógnita,..

ese lugar que a nadie le pertenece,..

que no hay que defender ninguna orilla,..

porque no la tiene, no la conserva,..

Discurrir de manera libre,..

sin armaguedons, sin disonancias o empatías,..

No tener que quitar o dar razón ninguna,..

¿quién la tiene, quien puede conservarla?,…

tener la clara honestidad de aquel mendigo,..

o del ciervo o el esclavo,…

que nada le pertenece más que la duda,..

el desconcierto,.., lo incierto,.., la interrogante,..

de su futuro,.., del próximo paso,..

Justificar, razonar, comprender,..

¿por qué, para qué?,.., ¿valdrá la pena?,..

cada quien resuelve su incógnita,..

y toma la parte de verdad que le acomoda,..

Esta parte burda, esta lisa,.., esta llana,..

suave o grácil, etérea, dura,..

frágil, eslabonante,.., libre,..

quieta,..