sábado, 27 de agosto de 2016

Poetas,...

Palíndromas asintonias,..
que fracturan el ocaso,..

Barcos sin velas que navegan en un mar embravecido,..

Asíntotas que no logran coincidir, y solo un milagro,..
hace que alguien pudiera percibirles en un solo verso,..
en una silaba,.., comprender,..

Papalotes,.., aves,.., que hienden el viento,..
que anhelan surcar sus parcas miserias terrenas,..
ese ajado y abandonado cuerpo,…, burda materia corruptible,..

Los sentidos apenas, meros portales que aproximan,..
al espacio vacío que les rodea,.., quizás algo percibir,..
el aleteo de otro ser, otra alma,..
y alegrarse,.., al sentir la compañía,..
por un breve segundo,..

Al pretender buscarse, se pierden insistentemente,..
reiteradamente,..

Esa atroz lucha entre su realidad y la percepción
de otra realidad que les llama insistente,.., consistente,..
porfía, porfía,..

Y no en pocos casos, termina con el mensajero,..
y con su voz,..


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