Es un decir,.., ya no hay tal,..
ya no hay plumas de ganso,.., ni pergaminos,..
ni plumillas,.., pero sigue el oficio,..
ese de escribir,..
Mueren los poetas,.., se cree que se acaba la poesía,..
y no,.., ella sobresale,.., no se detiene,..
es la voz del alma,..
Los que ya partieron colocaron sus anagramas,..
sus mensajes encriptados,..
¿Alguien los entenderá cabalmente, alguna vez?,..
de seguro que si,.., quizás un suspiro súbito,..
una presión en el plexus,.., un dolor,.., un suspiro,..
denunciaran,.., la recepción,..
El pesado oficio de escribir,..
esa página en blanco,..
la musa,.., ¿en dónde está?,..
parece preguntar,..
Quisiera enamorarse de las piedras,..
tirarse desde un precipicio,..
para escribir de la tragedia,..
abandonarse en un triste cuarto,..
para escribir desde el color azul,..
o provocar celos para escribir desde
la perspectiva de un Otelo posmoderno,..
Trans en muchas formas,..
héroe, villano,.., trovador enamorado,..
cuentista,.., mago,.., pitoniso,.., hechicero,..
el se quiere acomodar,..
Aunque no siempre le quedan bien los trajes,..
el “performance” a veces falla, no le va bien,..
tiene que volver a intentar,…
como este intento mío,..
creo, otra vez fracase,.., jajaja,..
No hay comentarios.:
Publicar un comentario