Todavía en el camposanto,..

(los 43,..)

Camino y voy dejando trozos,..

pedazos de mí en cada paso,..

Hoy dejare de musitarle a las piedras,..

porque creo no me comprenden,..

Urdiré muy despacio,..

pensare muy bien las cosas,..

buscare nuevos colores,.., horizontes,..

y mezclare bien los ingredientes,..

los azafranes y el tomillo,..

Andaré sobre la cuneta,..

y acaso veré al sol como una tea de palo hecha,..

con telas, madejas y alquitrán que se encendía,..

Volaran los betabeles,.., las rosas hirsutas de Mayo,..

y danzaran los colores en el camposanto,..

Se oirán los quejidos de aquellos que no quieren irse,..

porfían,.., quieren ser todavía escuchados,.., su mensaje,..

su vida que no se pase,.., que no se pierda,..

Hay dolor que te me clavas, en este doloroso corazón,..

tan inclemente,.., sus tiernas manos musitantes,..

sus risas, sus llantos,..

Aves que migraron en una noche enfebrecida,..

de locura, de sevicia e inmundicia,.., les trozaste,..

Pangea,..

Quisiera dialogar en verso,.., o lo que resulte,..

hacia el mundo,..

¿Crees acaso que hay una sola verdad que al ser humano todo,..

le resuelva,.., le conjugue,.., le de la epifanía,.., no de un ser divino,..

sino del lustre del mundo, de la vida?,…

La justicia toda,.., el equilibrio todo,.., la verdad plena y absoluta,..

Solo un detalle un apunte,..

el ser humano es un ciego en su óptica,..

desafortunadamente,..

todo lo deforma,.., lo pervierte,..

Lo mas bello, lo sublime, lo hermoso y justo,..

termina socavándolo y lo transforma,..

En un burdel,.., en hombres como eunucos,..

en madrigueras de ratones,..

o de bestias mal paridas,..

que se conjugan (estas si)

y crean lazos y vínculos,..

irrenunciables,.., indisolubles,..

La enajenación de los pecados,..

el abaratamiento de las potestades de los sin tierra,

sin luz ni esperanza,..

Material combustible de este nefando sistema que nos engulle,..

humanos, parodias, alebrijes,.., discordias,.., sueños,..

y cualquier otro bichejo que apareciere,..

Difícil es que el hombre como genero se haga un solo puño,..

una sola voz y que no claudique,..

No es el socialismo (ni cualquier ismo),.., eso ya paso,..

no resulto,.., es otro tema,.., otro concepto,..

Si alguien me solicita un nombre diría Pangea,..

evadiendo a los filtradores de ojos, de fe y de creencias,..

atributos,..

Calma,.., calma,..

Como me gustaría que con un solo discurso,..

se me agotara toda la discordia que ya tengo,..

que ella se me fue formulando, creciendo, conjugando,..

de tanta vehemencia, de tanto encono,..

Coraje que me carcome por completo,..

en esta vastedad,.., en este desierto,..

Y la vida que drena a mi lado,.. y le veo lejana,.., ausente,..

ay de mi,.., de esta figura vieja mía ya rupestre,..

de esta melancolía que no quiere reducirse,.., que no se agota,..

Por eso la vehemencia de mis sueños,.., mis anhelos,..

son tan enfebrecidos,.., son tan coloridos,.., detallados,..

Quisiera pintarlos en esta realidad mía que me es tan propia,..

desde largo rato que viene conmigo y no me abandona,..

Y culpo a los menesterosos de la calle,..

a los mendigos de letras de oro,.., cínicos y depravados,..

que se ríen a carcajadas,.., de mis ilusas figuraciones,..

mentidas,.., risueñas,..

¿Hasta cuándo alma querida?,…

habrás de liberarte de esta ponzoña fraudulenta,..

de esta encomienda terrible, pesarosa,..

Y levantar tan solo tus alas,.., solo las tuyas,..

y hendir este cielo alucinante, surcarle,.., de las nubes negras,..

de las grises,.., comprender bien el ocaso y las auroras,..

el vellocino de oro,.., las runas,..

el andamiaje de que se construye la vida,.. y los sueños,..

Dejad esos puntos suspensivos,.., que te lleven,..

al encuentro de otras verdades,.., quizás no buscadas,..

los hallazgos,..

Almita,.., darle tiempo a las pausas,.., nunca desesperes,..

no te conviertas por las contrahechuras,..

del tiempo y las circunstancias,..

en un ser terrible,.., innombrable,..

Tranquila camina,.., despacio,.., despacio,..

flota,.., persiste,…, no te vayas,..

no te me pierdas,..

Almita,..

Este cuerpo mío,.., estos sentidos desgastados,..

son apenas los sensores que perciben la luz de la luna,..

de tus ojos, su brillar,…

Este mente pervertida,.., apenas puede coligar dos frases,..

dos palabras,.., amor, lealtad,…

Y mis neuronas, pueden producir estas líneas que se desparraman,..

espero libres desarrollar,..

Y les dejo, que ellas se viertan, que declaren a mi alma,..

que ella persiste, en este esqueleto viejo,.., en este cascara,..

Ella duerme, ella esta,..

dialoga consigo misma,.., y quiere amar,..

Espera dialogar,..

contar, cantar,.., bailar,..

aletear como un ángel vivo que ella esta,..

y también jugar,..

Pájaros de alquitrán,..

Hay tanto por caminar,..

demasiadas lunas habrán de ponerse,..

se consumirán tantas voces,.., oídos,..

que algunos escucharan con desaliento,..

la verdad que nos soterra,..

No es la muerte aquello que debemos de temer,..

es la muerte lenta,.., de la indiferencia que nos acaba,..

Es la inercia de los eventos que nos van llevando,..

y nuestra disminuida resistencia,.., vivir una vida lánguida,..

no pelear,.., nada decir,.., dejar que las cosas vayan pasando,..

Que las bestias del mal permanezcan,.., que continúen,..

que persistan,.., trozando cualquier brote,.., de cambio,.., esperanza,..

masticar,.., rumiar,.., escupir,.., vomitar,..

¿Y nosotros?,.., sus mudos cómplices,.., solo agachar la cabeza,..

voltear la mirada,.., nada decir,.

hablar de la cuneta,.., de los pájaros de alquitrán,..

Esa tinta,..

Es un decir,.., ya no hay tal,..

ya no hay plumas de ganso,.., ni pergaminos,..

ni plumillas,.., pero sigue el oficio,..

ese de escribir,..

Mueren los poetas,.., se cree que se acaba la poesía,..

y no,.., ella sobresale,.., no se detiene,..

es la voz del alma,..

Los que ya partieron colocaron sus anagramas,..

sus mensajes encriptados,..

¿Alguien los entenderá cabalmente, alguna vez?,..

de seguro que si,.., quizás un suspiro súbito,..

una presión en el plexus,.., un dolor,.., un suspiro,..

denunciaran,.., la recepción,..

El pesado oficio de escribir,..

esa página en blanco,..

la musa,.., ¿en dónde está?,..

parece preguntar,..

Quisiera enamorarse de las piedras,..

tirarse desde un precipicio,..

para escribir de la tragedia,..

abandonarse en un triste cuarto,..

para escribir desde el color azul,..

o provocar celos para escribir desde

la perspectiva de un Otelo posmoderno,..

Trans en muchas formas,..

héroe, villano,.., trovador enamorado,..

cuentista,.., mago,.., pitoniso,.., hechicero,..

el se quiere acomodar,..

Aunque no siempre le quedan bien los trajes,..

el “performance” a veces falla, no le va bien,..

tiene que volver a intentar,…

como este intento mío,..

creo, otra vez fracase,.., jajaja,..

Mujer ensueño,..

¿Qué es lo que yo busco?,..

si,.., así es,.., una fantasía,..

una mujer inexistente,..

solo habita en mi cabeza,..

en mi ensoñación,..

Una mujer que con un solo gesto,..

me haga voltear totalmente,..

No es tanto de su belleza,.., sino su magnetismo,..

que con su andar me seduzca,..

que yo no deje de contemplar,..

Esos pasos,.., parsimoniosos,.., pero firmes,..

caminando como si supiera que es la vida y su transitar,..

Que disfrute la grana,.., el espacio abierto,..

reflexiva,.., introspectiva,.., que se busca,.., y que no se tema,..

Quisiera conocer sus encuentros,.., que me los comparta,..

que por esa razón,.., ame la vida,.., y que la abrace mucho mas,..

que cante,.., que baile,.., que los escriba,.., que le haga soñar,..

Sueño viejo,..

Orfebres manos que se desplazan,..

rinden tributo a la belleza de una melodía,..

tu mar,.., tu fondo,.., el cielo,.., una estrella,..

¿A quién pertenecemos?,..

si somos gotas de rocío que se evaporan,…

con la levedad de la aurora,..

Palabras emitidas que apenas se aproximaron,..

al clamor,.., al coraje,.., al dolor de una partida,..

Quisiera robarte un sueño viejo,.., alma mía que lo guardas,..

como un hermoso tesoro que no deseas que se acabe,..

Un amor trasfigurado,.., una rama,.., un espejo,..

El amor que pudiera conjugarme,..

la rama que pudiera sostenerme,..

el espejo que reflejara la luz de tu mirada,..

en mis años nuevos,.., aun a punto de estrenarse,..

Pequeñas cosas,..

Que bueno es comprender,..

pequeñas cosas,.., grandes cosas,..

Una piedrecilla,.., un peñón,..

un golpe,.., una lección,..

Una palabra,.., gracias,..

recibir,.., emitir,..

Un cálido aroma,..

un mañana,.., un sueño, una ilusión,..

Un extravío y un encuentro,..

La obscuridad de la guerra y la paz,..

La necesidad vital del amor,.., sin posesión,..

sin sumisión,..

Una letra,.., una canción,..

un poema, un retrato,.., una imagen,..

La vida nacer,.., el pasaje,.., la trascendencia,..

la luz,..

Poetas,...

Palíndromas asintonias,..

que fracturan el ocaso,..

Barcos sin velas que navegan en un mar embravecido,..

Asíntotas que no logran coincidir, y solo un milagro,..

hace que alguien pudiera percibirles en un solo verso,..

en una silaba,.., comprender,..

Papalotes,.., aves,.., que hienden el viento,..

que anhelan surcar sus parcas miserias terrenas,..

ese ajado y abandonado cuerpo,…, burda materia corruptible,..

Los sentidos apenas, meros portales que aproximan,..

al espacio vacío que les rodea,.., quizás algo percibir,..

el aleteo de otro ser, otra alma,..

y alegrarse,.., al sentir la compañía,..

por un breve segundo,..

Al pretender buscarse, se pierden insistentemente,..

reiteradamente,..

Esa atroz lucha entre su realidad y la percepción

de otra realidad que les llama insistente,.., consistente,..

porfía, porfía,..

Y no en pocos casos, termina con el mensajero,..

y con su voz,..

Saludo,..

Ya iremos platicando muy despacio,..

sobre los abalorios necesarios para tejer nuestros entresijos,..

para reformular nuestra mirada,.., o el quehacer de las guirnaldas,..

Quisiera verte desnuda,.., libre de tus rubores sobrepuestos,..

los pinceles que trazan tu figura, las voces que te pronuncian,..

que giran los reflectores para extradimensionar a tu figura,..

pequeña,.., tímida,.., apenas se nota el temblor de tus rodillas,..

Pero el “performance” tiene que continuar que no se agota,..

ya fueron revendidas las entradas al camposanto,..

hubo reventa aunque había policías,.., pero,.., eran mexicanos,..

Sábete que en tu ausencia han pasado tantas cosas,..

se fragmentaron las esquirlas,..

llego la muerte y quiso quedarse entre nosotros,.., por largo rato,..

No te aflijas,.., todos recorreremos dicho camino,..

al exaltar nuestra voz,.., se oye algo,.., un grito,.., un murmullo inteligible,..

luego el silencio continua,.. y pasamos,..

¿Qué decir a vos?, que sabes tanto de estos pasajes,..

de la muerte lenta,.., agonizante,.., de las escafandras y de los silencios,..

podría continuar por mucho rato,.., solo estas líneas,..

a manera de saludo,..

Mensaje,..

Es sobre este lienzo blanco en que uno pinta,..

amaneceres,…

Desde la luz brillante que emerge desde la aurora,..

en que se escuchan los silencios, de los sentimientos guardados hace tiempo,..

esos gestos, esas palabras que no hemos dicho, y que nos hemos guardado,..

que hemos querido proteger de emitirlas en un cofre sellado,..

significantes,.., quizás dolientes,..

temas que quizás hubiéramos querido no decirlos,.., no tocarles,..

Fragilidad humana,.., que como una hoja se mueve con apenas viento,..

Amarte,.., amarnos,.., seguir un tiempo nuestra senda juntos,..

un instante,.., un momento,..

y luego abrirse la avenida de nuestras distancias,..

aquellas que separan los cuerpos,.., solo los cuerpos,.., no las almas,..

ellas permanecen juntas,.., conjugadas,..

Hoy te abrazo,.., ser de trapo,.., adherido a mi costilla,.., mi brazo,.., mi mano,..

hoy quiero decirle a tu alma que te quiero,.., que no te olvido,..

que siempre he de querer lo mejor que te suceda,..

no importa tu nombre,.., sé muy bien que comprenderás este mensaje,..

hacia tu alma,.., desde la mía,..

Rubí,..

¿Qué podría yo decirte a ti?,..

       mi Mayita querida

   (con el debido respeto)

Haz sido una persona muy especial para mí,..

en no pocas veces,…

que a pesar de la enorme distancia física que nos separa,..

te he sentido tan cercana, no pocas veces,…

y ello mismo me ha provocado que,..

en momentos, luego piense en ti,..

¿Cómo estarás?,..

¿tus pequeños?,..

¿tu trabajo?,..

¿tu pareja?,..

Te lo he mencionado amiga,..

que ojala, tu situación sentimental

se resuelva totalmente,.., hago votos,..

te lo mereces,.., yo así lo considero,..

Seguid adelante con todo lo que te plantees como metas,..

estoy seguro que con tu tenacidad,..

habrás de lograr lo que te propongas,..

Se feliz mientras tanto,..

sonríe siempre a esta vida breve,..

en verdad amiga,..

Mis mejores deseos para ti en este día,..

¡Felicidades!

                         ¡Abrazos!,…

(PD: ojala te haya gustado el libro,

ya estoy preparando el libro de

Amor,.., puro amor,.., no le hace

que no lo compren,.., jajaja),..

Kyria,..

Siento que te debo,..

a ti y muchas amigas,..

estas líneas, garabatos,..

valga esta fecha de tu onomástico

para plasmar las tuyas,..

Claro que me acuerdo,..

cuando nos topamos aquí en este espacio,..

me parece fue con Ruth,..

que decía que se estaba poniendo “alegre”,..

y tu y ella ya eran amigas,..

y yo me metí entre sus bromas,..

Fueron momentos muy gratos,.., instantes,..

Luego en otros encuentros por la red,.., igual,..

muy agradables,.., y empecé a apreciarte,..

Luego me entero de tu padre poeta,..

tu gran admiración y amor por él,..

Ello me dio la idea (imagen tuya),..

saberte una persona cálida,..

y hermosa de muchas formas,..

En platicas comentaba que me encantaba tu pueblo

Querétaro y que me gustaría visitarte algún día,..

para poder platicar y reírnos un rato,..

Y si espero ver cumplida esta promesa,..

y no quedar como nuestro presi-plagiario,..

Dios quiera que no,..

Créeme que con lo poquito que ustedes muestran,..

por esta ventana de este vecindario enorme..

de personas hermosas (iba a decir “chismosas”,.., jajaja),..

He podido concebir a una persona muy hermosa de muchas maneras,..

como decía,.., tierna, cálida,.., pero una luchadora tenaz,..

con una gran fe,.., y que procuras siempre,.., seguir adelante en tu vida,..

y con la mejor actitud,.., sobre todo,..

Querida amiga,..

ya que así te considero, quitando el adjetivo, “virtual”,..

que ojala,.., tu vida en delante,..

prosiga alucinante,.., de lo hermoso que fuera,..

demandante,.., y sobre todo,..

muy feliz y plena,..

Mis mejores deseos,.., amiga estimada,…

De uno de tus chorrocientos fans,..

Conexión,..

Algo de mí se agota,..

cada vez que resulta un salpullido,..

que tu mirar me provoca,..

cada vez que tengo frio,..

Quisiera reírme despacio,..

disfrutar cada alarido,..

ver el cielo descorrido,..

pues ha volado una centella,..

y ha jalado el velo de la noche,..

Hoy no sé qué decir,.., solo suelto las palabras,..

como si bombas fueran y cayesen en el vacío,..

Es quizás mi necesidad de conectarte,..

en ese umbral en que solo las almas vagan,..

transitan,.., se miran,.., sonríen,..

y son cómplices,.., en pactos que los humanos belfos,..

no comprenden,..

Resumir,...

Seguiré golpeando,.., este árbol del tiempo finito,..

enmudeceré un instante y habrán pasado centurias,..

carromatos,.., ideas extravagantes,.., ilusorias,..

compondré un versículo,.., retomare su cauce,..

caminare despacio,.., pues no corre ninguna prisa,..

atisbo,.., me quedo quieto,.., Cantinfleo,..

hilare con los gusanos,.., sus crisálidas de esperanza,..

buscare ese dialogo con las iguanas,..

como rezumban cuando ha llovido,..

asi mi vida,.., los granos de mi reloj van cayendo,..

uno, dos,.., un millón,.., y se agotan,..

Plastilina,..

Hoy y muchos hoy,..

soy un ser lánguido de plastilina,..

que se deforma,.., que se agota,..

abandona su resistencia y su forma,..

solo discurre, se desparrama en este océano,..

solo transito con apenas energía,..

con tan solo le reserva combustible,..

que me permite algo elucubrar,..

tirar estas líneas,.., muy apenas,..

logro escribirlas,.., colocarlas,..

y no tengo fuerzas de ponderarlas,..

solo se emiten,..

David,..

Tu muerte además nos enfrenta con un tema,..

coincidente,..

¿qué tanto vale la vida de una persona?,..

¿vale por sus obras,.., sus constructos?,..

¿su trascendencia?,..

¿su arte?,..

O simple y llanamente,..

vale su vida “per se”,..

y cualquier vida es tan valiosa,..

como cualquier otra,..

Y parece que te escucho decir,..

así es,..

Decía hace muchos años una persona,..

no porque usted sepa más de dos letras que yo no sé,..

usted puede valer más que yo,.., no señor,..

semos iguales,..

No obstante este punto basal,.. que no se me debe olvidar,..

Ahora, todavía no se acaban de drenar ya mis ojos y mi espíritu,..

y no pueden resignarse,..

A la falta de tu discurso,.., de tu valiosa y hermosa vida,..

tu presencia,..

Hombre todo terreno,.., que siempre buscaste,..

en las profundidades del mar, del viento, el tiempo,..

tu gran tema,.., la mujer,..

el “gran masturbador”, te decías,..

¿Qué pasara con el dialogo incesante

de la gente que tocabas?,..

Falta esa parte tuya,.., provocativa,.., incitante,..

Cuantos no quisiéramos disertar en los abismos que tratabas,..

magistralmente y con excelente ojo avizor y visionario,..

Tenías claro el discurso,..

yo no recuerdo haber visto una crítica dura,..

que lastimosamente tu trataras,..

Tu pasión poética efervescente, se desligaba completamente,  

del humano sobrio e inteligente, nada pretencioso,

siempre gentil, llano,.., sencillo,..

No te aducías, ni te otorgabas títulos incómodos,..

que afectaran a tu franqueza,..

No te encerrabas en esas pequeñas miserias,..

que a veces los comunes,.., comulgamos,..

Fuiste un ser muy supremo a tu óptica humilde,..

nunca te lo dije,.., pero te admiraba,..

Realmente me veía y me sentía empequeñecido

por esa retorica brillante,.., alucinante,..

plasmada, prodiga, de haberes nítidos,.., decantados

de lo intrascendente,.., de la forma, moral o estereotipo,…

Realmente impresionantes tus conjunciones,..

y tus resueltas conclusiones,..

de un ser sensible e inquisitivo,..

pero más que eso,.., un artista completo,..

un ser humano cálido,..

Numen,..

irónico,..

trascendente,..

critico atroz,..

pero todo ello se resume en la frase,..

“genio de letras”,..

Son eslabones como el tuyo,..

que rescatan y dignifican el andamiaje de la poesía,..

Y que muchos transitamos apenas con inseguros pasos,..

Artista,.., genio,.., figura señera de las letras,..

humano valioso,.., amigo,..

tu ausencia nos deja un amplio terreno virgen

que apenas recorrías,..

Y fértil,.., porque muchos Davids,..

han sembrado prodigiosamente,..

Gracias,.., gracias,.., hasta siempre,.., siempre,..

Trasmutación,..

Somos apenas,.., leves destellos,..

en cielo raso,..

Acaso un relámpago,..

que ilumina el cielo,..

Su energía concentrada en un infinitésimo instante,..

se libera,.. e ilumina,...

Eso somos tan solo,…

una chispa,.., un destello,..

En la búsqueda de las constelaciones nómadas,..

que ellas transitan,.., en el vasto universo,..

atemporal,.., infinito,..

Apenas podemos algo aproximarnos,.., mínimamente,..

cuando emitimos signos algo significantes,..

que solo parecieran jeroglíficos de historias ya vencidas,..

desde milenios olvidadas,..

La energía constreñida y apagada muchas veces,..

por cuestiones baladíes del humano, pequeño,.., intrascendentes,..

La filia humana,.., su ascendente,…, su ambición o su poca mesura,..

ciega,.., fría,.., indiferente,.., mecánica,..

fálica o su contraparte,..

Absurda temporalidad que rápido se extingue,.., como una pavesa,..

que ella se agota,..

transito de la vida pesarosa,.., una infinitésima pausa,..

en el marco del tiempo infinito,.., inconmensurable,..

que el humano no logra,.., ni tan siquiera imaginar,..

infinito,.., esa dimensión incomprendida,..

para el ser humano vivo,..

Juan,.., has trasmutado,.., tu energía humana basal,..

otra vez adelantas,…

Siempre hay palabras que no logran adherirse a mi costado,..

y reculan en algún sitio,.., que no resuelvo,.., perfecto el lugar,..

¿en el corazón, en el pecho,.., en mi cuarta costilla, o en mi plexo?,..

solo sé que algo me incomoda,.., rumian las palabras,..

parece que conspiran en mi contra,.., no quieren liberarse,..

quieren permanecerme,.., torturarme,..

Realmente es que caminamos,..

sobre los senderos vacios,…

agotados de promesas,..

La palabra logra emitirse,..

tañe como un sonido de campana,..

y que nos cimbra,..

Luego,.., enseguida,.., ya no está,…

solo su sensación, ella persiste,…

Deveras,..

que pequeños seres somos los humanos,..

como palomas torcazas,.., avutardas,..

Nada gráciles,.., la mayoría, torpes algunos,..

mas que otros,..

Lisiados y obscurecidos del portal del sentimiento,..

asentimentales,.., chatos,..

que no les conmina nada,…, ni el tiempo,..

Que no clamamos, que no gritamos,..

no hablamos,..

parecemos seres indolentes,.., tan solo orgánicos,..

Apenas nos movemos,.., abrimos y cerramos,..

nuestros indiferentes ojos,..

pareciera que miráramos,..

y el objeto se mueve y nos persiste,..

la misma postura,..

absorta,.., como quimérica,.., dubitativa,..

¿sera?,…

Nada nos lo denuncia,..

todo declina y cae como naturalmente,..

y sigue,.., sigue,..

hasta que se cierran nuestros ojos totalmente,..

En verdad que no vemos más allá del primate iniciático,..

dinero, fama, poder,.., el éxito,..

banales posesiones,.., burdas,.., absurdas,..

y sin valor,..

y morimos por ellas,…